Sein Hobby war das Morden: Kriminalroman

Die Haustür stand offen. Ein platin blondes Mädchen schluchzte laut. »Warum haben sie es getan?« stammelte sie. »Warum?« Ich holte meinen FBI-Stern aus der Tasche. Die Neugierigen traten nur widerstrebend zur Seite. Ich ging durch die schmale Menschengasse bis in die große quadratische Wohnungsdiele. Arthur Forsythe, der bekannte Filmkritiker, lag auf dem billardgrünen Bodenteppich. Er trug einen Smoking, in dessen Revers eine Nelke steckte. Sie war so rot wie das Blut, das das schneeweiße Hemd färbte. Arthur Forsythe war tot.