Monika Buttler

Der Tod kam in Blau

Kriminalroman

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über www.dnb.de abrufbar.

Die geschilderte Handlung ist frei erfunden.

Eventuelle Ähnlichkeiten mit lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind zufälliger Natur.

© KSB-Media GmbH, Gerlingen

1. Auflage 2015

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Atelier Reichert, Stuttgart

Umschlagabbildung: shutterstock, photobank.ch und dreamstime, Dimitry Cherevko

ISBN 978-3-946105-05-3

Originalausgabe

Dieser Titel erscheint auch als E-Book:

ISBN: 978-3-946105-07-7

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

www.genusskrimi.de

FÜR ROLF

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

Widmung

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Party-Rezepte

Tapas-Buffet

Finnland kocht auf

Die Autorin

Jedes Mal war es ein kleiner Tod.

Plötzlich schoss ihr ein Kribbeln in die Füße, gerade noch wahrnehmbar, das alarmierende Signal, dass jetzt die Attacke losging. Sie schrie auf, schrie an gegen das Schwanken in ihrem Kopf, kämpfte und kämpfte gegen das Abdriften in die Bewusstlosigkeit. Im Schwindel sprang sie vom Schreibtisch auf und taumelte ins Bad. Kaltes Wasser über den Puls. Die Schläfen massieren. Sie wankte zum Balkon. Öffnete die Tür, sog Luft ein und atmete langsam wieder aus. Endlich die Erlösung. Die halbe Ohnmacht legte sich wie ein Sturm, der zur Brise wird.

Sie schaffte es zurück ins Schlafzimmer und setzte sich auf die Bettkante. Ihr Herz raste, als wolle es sich überschlagen. Ihr Blutdruck musste gigantisch hoch sein. Mit zitternder Hand träufelte sie Notfall-Tropfen auf den Löffel. Mit dem Hinunterschlucken gewann sie die Sicherheit, dass es wieder einmal gut gegangen war. Sie würde ruhig werden. Erschöpft lehnte sie sich an das Bettpolster.

Sie schaute nicht auf die Uhr, wusste nicht, wie lange sie in diesem zunehmend entspannter werdenden Zustand schon verharrte, als sie die Wohnungstür hörte. Ernst kam aus seiner Galerie nach Hause.

Er schaute von der Tür aus ins Schlafzimmer. »Geht’s dir nicht gut?«

»Doch, doch. Mir geht es gut.«

Er schlurfte zu seinem eigenen Schlafzimmer. Diesen Mann hatte sie einmal anziehend gefunden: die lidschweren dunklen Augen, die galizische Melancholie, den typischen Balkancharme. Jetzt war er ein schlaffer Versager. Ein Zweiundfünfzigjähriger, der wie siebzig wirkte. Da halfen auch die Fantoni-Anzüge nicht. Keinen Cent mehr würde sie in seine Galerie stecken. Art Avantgarde – einfach lächerlich. Glaubte er wirklich, mit diesen Pièces magiques, den grün-goldenen Machwerken einer Stylistin, den Kunstolymp zu erobern? Irgendwie waren die beiden ein Paar. Er, der große Mentor, und sie, die schöne, androgyne Amazone. Ob die beiden auch miteinander … egal. Sie musste ihn loswerden.

Er passte nicht mehr. Zu ihr, der erfolgreichen fünfundvierzigjährigen Chefredakteurin, die sich an die Spitze der Zeitschrift Wohnen & Genießen gearbeitet hatte. Stolz lächelte sie vor sich hin. Erst kürzlich hatte ihr der Verleger einen Navigator für ihr BMW-Cabrio geschenkt sowie ein Kofferset, das ihre Initialen trug. PP – Patrizia Pagel.

Sie bemerkte, dass sie noch immer angelehnt an das Bettpolster da saß. Diese Ohnmachtsanfälle … auf keinen Fall durften die ihre Karriere zerstören. Alle medizinischen Untersuchungen hatten keine Ursache ergeben. Sie hatte beim HNO-Arzt Sturzfälle von Wasser in die Ohren bekommen, war wie im Karussell gedreht worden, war vor einem Neurologen herumgehüpft und an Schlagadern durchleuchtet worden. Nichts. Es blieb ein Rätsel. Gut, dann eben ein Rätsel. Ihren Job würde sie sich nicht nehmen lassen. Sie würde mit den Anfällen leben. Oder damit – sterben.

1

Rena Cordes rannte wie auf der Flucht aus dem Verlagsgebäude und jagte in selbstmörderischer Fahrlässigkeit über die Straße zum Taxistand. Sie tupfte sich die Tränen weg, klappte ihre übergroße Sonnenbrille herunter und ließ sich in den Fond des Wagens fallen.

»Zur Parkallee bitte. Zwischen Werder- und Hansastraße.«

Hoffentlich fing der Fahrer nicht an zu reden. Ein falsches oder überhaupt nur ein Wort, und sie würde die Fassung verlieren. Aber der Mann fuhr schweigend und zügig los. Sie schluckte, als könne sie dadurch auch ihre Tränen wegschlucken. Vergeblich. Das Erlebte stand vor ihr in schrecklicher Klarheit: Heute war sie von ihrer Chefredakteurin entlassen worden.

Was für ein Timing! Vor zwei Tagen war sie fünfzig geworden. Da hatte sie allerdings nicht geweint. Vielmehr hatte sie, wie von den Kollegen verlangt, ihr halbes Jahrhundert in der Redaktion begossen. Tapfer hatte sie gefeiert, wenn sie auch mit zunehmendem Alter ihre Geburtstage nur noch als Trotz- und Trostpartys empfand. Fünfzig. Oh, Geburtstagsgrauen! Eindeutig gab es von den Vierzigern zur Fünfzig eine Zäsur. Schon rein optisch hatte die Fünf im Gegensatz zur Vier etwas Rundes. Eine Matronenzahl.

Kündigung. Nach zwanzig Jahren bei Wohnen & Genießen, der Zeitschrift, bei der sie immer hatte arbeiten wollen. Ein Traumjob. Nie mehr diese wunderbaren Produktionen und Pressereisen? Wieder spürte sie dieses Stechen in den Augen, unter der Brille liefen Rinnsale von Feuchtigkeit hinab. Sie sank noch tiefer in den Fond, um ihre Trauer nicht preiszugeben.

Schnell nach Hause, das war jetzt ihre einzige Rettung. Der Fahrer beschleunigte, als habe er telepathisch ihre Befehle empfangen. Immerhin waren es vom Verlag bis zur Parkallee nur fünfzehn Autominuten. Als sie in den Kreisel des Innocentia-Parks bogen, lösten sich ihre verspannten Hände und suchten in der schwarzen Gucci-Tasche nach dem Portemonnaie.

»Halten Sie bitte an dem großen Baum.« Sie stieg jedes Mal zwei Häuser vorher aus. Keine Hausnummer nennen. Single-Frauen lebten gefährlich. Mit Schaudern dachte sie an den Telefonterror, den sie nach ihrer Scheidung hatte durchmachen müssen. Als habe der unbekannte Anrufer gewusst, dass sie ab jetzt allein wohnte, zurückgelassen in einem wenig gesicherten Bungalow. Bis sie nach vier Monaten eine Wohnung gefunden hatte.

Sie drückte dem Fahrer einen Schein in die Hand und stürzte nahezu blind dem viergeschossigen roten Klinkerbau entgegen. Oben im zweiten Stock warf sie die Tür zu. Sie schleuderte die Tasche auf den Korbstuhl und riss sich das Kostüm vom Körper. Im Bad wischte sie sich in einem Zug die Bronzeschicht des Make-ups herunter. Sie wollte nicht in den Spiegel blicken, nicht die verquollenen blauen Augen sehen, die aus der Form geratene Frisur, deren falsches Strähnchenblond ihr plötzlich fade erschien.

Als sie auf dem Sofa saß, eingehüllt in ihren pinkfarbenen Hausanzug, begann sie endlich zu weinen. Als könne sie sich erst jetzt, befreit von den Fesseln ihrer Business-Fassade, der Antwort auf das Geschehene hingeben. Sie hockte sich auf die Kante, legte die Hände zusammen und ließ alles aus sich herausweinen. Seltsam, dass sie weder schluchzte noch bebte. Nein, es gab keinen Grund, hysterisch zu werden. Oder haltlos. Gab es überhaupt einen Halt? Jemanden anrufen? Sie nahm den Hörer und legte ihn wieder zurück. »Du kannst mich jederzeit anrufen, auch um drei Uhr nachts«, hatte Johanna gesagt. Das war nach dem ersten Entlassungsversuch gewesen. Beste Freundinnen waren toll, und doch hatte sie so ein nächtliches SOS gescheut. Damals hatte ihr, etwas halbherzig, Chefredakteur Sebastian Pauly gekündigt. Sie hatte sein Bedauern gespürt und fast Mitleid mit ihm gehabt. Ehe es für sie hatte brenzlig werden können, war er gegangen worden.

Danach war diese trampelige Riesin mit dem Raspelhaar gekommen, die den Verbrauch von Kopierpapier kontrolliert hatte und ihr ins Gesicht gesagt hatte, sie sei »zu alt und zu teuer«. Die war – Schicksal, sei dank – rechtzeitig mit einem Rinderzüchter nach Chile entschwunden.

Und heute Kündigungsversuch Nummer drei. Ob Frauen in dieser Position schlimmer waren als Männer? Nein, so etwas Unsolidarisches sollte sie nicht denken, das klang verdächtig nach Zickenkonkurrenz. Aber diese Patrizia Pagel war nun mal eine gnadenlose Karrierebestie. Dass alle in der Redaktion sie nur ›die Alte‹ nannten, konnte da fast noch als Kompliment gelten.

Rena kroch von unten ein Frösteln über den Rücken. Diesmal war es ernst, sie fühlte, wie sich etwas Unkontrollierbares in ihr ausbreitete. Schade, der Weißwein war ausgegangen. Noch nie hatte sie am Abend getrunken, Wein nur mittags zum Essen, aber jetzt … Im Schrank verstaubte noch eine Flasche Rotwein, auf der letzten Party hatte die irgendwer mitgebracht. Warum schaffte sie es nicht, jemanden anzurufen? Jetzt war es zehn vor zehn. Zu spät, Telefonzeit vorbei, sie war ja gut erzogen. Wieder fühlte sie sich von Röte überflutet, als sie die Szene von heute noch einmal durchlebte:

»Frau Cordes, Sie möchten zur Chefin kommen.« Die Stimme am Telefon klang neutral. So neutral wie immer. Trotzdem spürte Rena einen kleinen, inneren Schlag. Was konnte das bedeuten? Als sie das Vorzimmer betrat, löste Solveig Franke den Blick vom Computer und nickte ihr ausdruckslos zu. An diesem grauen, ungeschminkten Gesicht war einfach nichts abzulesen. Der Kopf mit der kamillefarbenen, hochgetürmten Frisur – intern als ›Vogelnest‹ bezeichnet – wies zum offenen Chefzimmer.

Rena ging hinein, ein aufwallendes Herzklopfen vernebelte ihr den Kopf, ihre Hände kamen ihr wie Anhängsel vor, ein Mann hätte jetzt wahrscheinlich sein Jackett geschlossen. Instinktiv schob sie die Tür zu. Und stand da, fühlte sich plötzlich unbehaglich groß mit ihren ein Meter vierundsiebzig. Wie lange gedachte die Pagel da drüben noch in ihren Laptop zu starren? Diese zu klein geratene Wichtigtuerin, die sich einbildete, mit ihrem Marlene-Look interessanter zu wirken. Rena sah auf das kalte Weißblond der gewellten Haare. Noch zehn Sekunden würde sie der geben … neun, zehn. Sie nahm die Schultern zurück, ging auf den Glastisch zu und zog mit einem Ruck den davor platzierten Freischwinger herum.

Die Pagel hob ihre bleistiftdünnen Brauen bis zum Anschlag. »Bitte.« Sie verschränkte die Arme. »Frau Cordes, Sie sind ja nun fünfzig geworden, – eine nette Feier übrigens – haben Sie schon mal daran gedacht, in den Vorruhestand zu gehen? So belastbar sind Sie ja nicht mehr.«

Nicht mehr belastbar. In Rena flammte Wut auf. Da war sie wieder, diese Formulierung. Und das nur, weil sie seit einigen Monaten mit Atemproblemen zu kämpfen hatte. Dabei hatte die Redaktion schon weitaus Kostspieligeres überlebt: Alkohol-Entziehungskuren, Psychiatrie-Aufenthalte und Raucherbeinbehandlungen.

»Nein, daran habe ich nicht gedacht. Mir geht es ausgezeichnet.«

Während sich ihr Magen krampfartig zusammendrückte, hörte sie ihre eigenen Worte wie ein Geschoss herauskommen. Gleichzeitig blieb ihr die Luft weg.

»Nun, wir sehen das anders. Sie können zwar ganz passabel schreiben, aber als leitende Redakteurin für eine Fotoproduktion scheinen Sie mir inzwischen überfordert zu sein. Sie wissen selbst, dass Ihre Produktion Landhausstil in der Stadt ein totales Fiasko geworden ist.«

»Jeder kann mal einen Zusammenbruch erleiden.«

»Bei Ihnen ist das offenbar ein chronischer Zustand.« Die Pagel nahm ihre Lesebrille ab und strich über die Bügel mit den Swarovski-Steinchen. Ihre lichtgrauen Augen verströmten die Kälte eines Gefrierschranks. »Sie glauben doch nicht, dass wir uns so einen Reinfall wie in Köln noch einmal leisten können. Sie lassen einfach alles stehen und liegen, und wir müssen für Sie die Ressortleiterin einfliegen!«

»Das war eine Ausnahmesituation. Sie wissen doch, wie engagiert ich meine Arbeit mache.«

Verdammt. Warum sagte sie so etwas? Ging vor dieser kleinen Kröte noch in die Knie.

»Engagiert, engagiert.« Die Metallstimme der Chefredakteurin verschärfte sich zu Spott. »Tatsache ist, dass Sie schon seit Langem eine Planstelle blockieren. Kurz und gut: Ich möchte, dass wir uns mit dem Personalleiter zusammensetzen, um Ihre Entlassung zu besprechen.«

»Nein! Ohne Anwalt werde ich kein Gespräch führen.« Rena wunderte sich über die eigene coole Härte, mit der sie das hervorbrachte.

»Ach, Frau Cordes, überlegen Sie doch mal. Sie sind fünfzig, da steht doch im Leben anderes an. Ich persönlich werde mit fünfzig nur noch Golf spielen.«

Dann mal zu, in fünf Jahren ist es ja soweit, hätte Rena fast gesagt. Plötzlich überkam sie eine Schwäche. Sie musste hier raus.

»Da gibt es nichts zu überlegen.« Sie taumelte hinaus, vorbei an Solveig Franke, mochte die sich zusammenreimen, was sie wollte, hin zu den Toilettenräumen. Der Tränenstau löste sich, sie rieb mit immer neuen Tüchern nach, konnte die Spuren im Gesicht jedoch nicht beseitigen.

Der Rotwein hatte sie beruhigt. Sie beschloss, nicht weiterzutrinken, sondern nachzudenken. Nicht sie musste weg. Die Alte musste weg. Und zwar für immer. Das war schließlich nichts anderes als Notwehr. Aber wie stellte man so etwas an? Ein Unfall, der keiner war? In der Lilienstraße gab es ein Waffengeschäft. Konnte man da so einfach Waffen kaufen? Wahrscheinlich nicht, für so etwas müsste sie in den USA leben. Im Botanischen Garten ließ sich Tödliches von Büschen pflücken. Zum Beispiel Rizin. Da hatte es in London diesen Regenschirm-Mord gegeben.

Rena lachte verzweifelt auf. Sie würde doch nicht morden können. Oder doch? Ein anderer müsste sich erbarmen. Seit die Alte sich vor fünf Monaten bei Wohnen & Genießen etabliert hatte, natürlich samt mitgebrachtem Gefolge, war nichts mehr wie zuvor. Bedrohliches lag in der Luft. Es würde sie nicht wundern, wenn auch einer der anderen Drangsalierten Mordpläne hätte.

Rena merkte, wie dieses rotierende Denken sie endgültig erschöpfte. Sie griff, nach lange abstinenter Zeit, wieder nach einer Schlaftablette. Zumindest für eine Nacht würde sich ihr Desaster-Tag löschen lassen.

2

Am nächsten Morgen in der Redaktion ging sie in ihr Büro wie in ein Versteck. Zwar ließ sie wie gewohnt die Tür offen, warf den vorübereilenden Kollegen jedoch ohne aufzublicken nur ein »Hallo« zu. Noch wusste niemand von ihrer Schande. Aber bald würde man die Entlassung von ihr ablesen können, an ihrer kraftlosen Haltung, an ihrer grauen Hautfarbe, an ihrer gedrückten Stimmung. Oder Solveig Franke würde ein entsprechendes Gerücht in Umlauf setzen.

Irgendwie hatte sie den Vormittag hingebracht. Mittagspause. Heute fühlte sie sich außerstande, mit der Clique bei Franco zu Mittag zu essen. Schauspielern – nein, danke. Würde sie überhaupt etwas herunterbekommen? Jetzt bloß nicht mit jemandem sprechen müssen. Sie verließ das Verlagsgebäude, setzte ihre Sonnenbrille auf und ging auf der linken Straßenseite, gegenüber von Franco, hinauf bis zum Poelchaukamp.

Dat Backhus war wie alle Filialen in der Stadt eine Bäckerei mit integriertem Imbiss. Stadtteilbewohner, die nach wenig Geld aussahen, ließen sich hier ebenso nieder wie eilige Berufstätige aus den umliegenden Firmen. Die Vernunft gebot ihr, etwas zu sich zu nehmen. Sie wählte Kartoffelsalat, ein Ei-Brötchen und Kaffee und fand ein freies Tischchen. Hoffentlich würde niemand dazukommen. Mit abweisendem Innenblick begann sie zu essen, ohne etwas zu schmecken. In ihrem Kopf tobten Wut und Verzweiflung.

Noch immer versunken in ihrem Gefühlschaos, schlich sie über den Mühlenkamp zurück in Richtung Verlag. Das gellende Aufheulen eines Rettungswagens brachte sie in die Außenwelt zurück. Schmerzhaft und verstörend. Sie konnte solche Geräusche jetzt nicht aushalten. Das Herzflattern ebbte zum Glück ab und neugierig folgten ihre Blicke dem rasenden Wagen. Begleiteten ihn bis – der bog ja ab zum Verlag. Und hielt an auf dem Vorplatz!

Sie beschleunigte ihren Schritt, näherte sich bis auf wenige Meter. Das Blaulicht blinkte weiter. Drei Männer sprangen aus dem Wagen, rannten mit Rettungsgerät zum Eingang und verschwanden im Gebäude. Menschen überquerten die Straße und formierten sich auf dem Bürgersteig. Langsam, als schämten sie sich, und zugleich mit sehhungrigen Augen. Rena blieb bei ihnen stehen. Eigentlich müsste sie nach oben, die Mittagspause war überschritten. Aber sie sollte nicht den Eingang blockieren. Lüg dich nicht an, korrigierte sie sich. Du willst doch wissen, wen es da erwischt hat.

Oh, das dauerte aber. Vielleicht war es jemand, den sie kannte. Schließlich arbeitete sie schon Jahrzehnte in diesem Verlag. Mann oder Frau? Alt oder jung? Kreislaufprobleme? Schon seit Tagen herrschte geradezu Hitze, und das im Mai. Nein, sie würde nicht nach oben gehen. Und wenn sie eine Abmahnung bekäme. War ja sowieso alles im Eimer.

Oh, da tat sich etwas. Zwei Sanitäter mit einer Trage und der dritte Mann, offenbar ein Notarzt, kamen heraus. Der lief nebenher, versperrte mit seinem kompakten Körper die Sicht auf den Liegenden oder die Liegende. Gemein. Nur noch die Gurte und die weiße Decke bekam sie zu sehen. Und schon war die Trage in den Wagen geschoben, die Türen knallten zu, wenig später rasten die Retter los. Mit Blaulicht und Sirene.

Die Grüppchen lösten sich auf. Am liebsten hätte sie jemanden angesprochen. Ob es ein Mann oder eine Frau gewesen sei. Aber soweit sollte sie sich nicht herabwürdigen.

Sie hastete durch die Eingangstür, vorbei an der Rezeptionsdame und schwebte mit dem Aufzug in den zweiten Stock. Wie eine Schülerin, die nicht ertappt werden will, huschte sie in ihr Büro. Vom Ende des Flurs, dort lag die Chefredaktion mit ihren mehrfenstrigen Räumen, hörte sie gedämpftes Stimmengewirr.

Sie stand auf und lugte um die Ecke. Mehrere Kollegen drängten ins Sekretariat zu Solveig Franke. Was spielte sich da ab? Wenigstens sollte sie informiert sein. Wissen ist Macht – sie sollte an ihre Zukunft denken. Sie eilte über den Flur und schloss leise zu der Gruppe auf.

»Mehr weiß ich auch nicht. Und wenn Sie zehn Mal fragen.« Die Franke zupfte in unüblicher Nervosität an ihrer Vogelnest-Frisur.

»Man wird ja wohl mal fragen dürfen.« Die nasale Stimme des Schlussredakteurs Andy Sültemeier kippte ins Beleidigte. Dann schwieg er tatsächlich und beschränkte sich darauf, inhaliersüchtig an seiner Zigarette zu saugen. Sogar bei dieser Wärme hatte er sich, wie Rena bemerkte, einen anthrazitfarbenen Kaschmirpullover über die Schultern geworfen.

»Was ist passiert?« Sie trat zu Sören. Der würde sie wenigstens einbeziehen. Sie empfand Sören Keller, den leitenden Redakteur des Bad-Ressorts, wie einen großen Bruder. Wenn der sie nicht nach den beiden Kündigungsversuchen aufgerichtet hätte, hätte sie längst aufgegeben.

»Die Pagel ist zusammengesackt«, flüsterte er. »Ein Rettungswagen musste sie ins Krankenhaus bringen.«

»Ach!« Mehr sagte Rena nicht. Als müsse sie sich den Mund verschließen, um die hochschießenden Gedanken niederzuhalten. Wenn die Alte nun nicht mehr zurückkäme! Nie mehr. Herzinfarkt? Schlaganfall? Konnte man auch mit Mitte vierzig schon kriegen. Dann wäre sie, Rena, gerettet, die Entlassung erst mal vom Tisch.

Hubertus Pfaff im cremefarbenen Anzug – vermutlich wieder von Edelausstatter Staben – stolzierte herein und klatschte in die gepflegten Hände. »Schluss jetzt! An die Arbeit, Herrschaften, an die Arbeit! Um drei Uhr möchte ich Sie auf der Konferenz sehen!«

Rena drehte sich zu Sören, der ihr zugrinste. Sicher dachte er das Gleiche. Ausgerechnet Pfaff, genannt ›der Aff‹, der sich als stellvertretender Chefredakteur fast ausschließlich dem Kämmen seiner schwarzgrauen gegelten Haare und der Betrachtung seiner Fingernägel widmete, nahm das Wort ›Arbeit‹ in den Mund. Man durfte gespannt sein, wie der sich als Pagel-Ersatz anstellen würde.

Rena ging gedankenvoll in ihr Büro zurück. Sie schaltete den Computer ein und starrte lange auf den Bildschirm. Endlich gelang es ihr, die eben gehörte, geradezu belebende Nachricht auszublenden und ihren Artikel Blütenzauber auf dem Balkon zu Ende zu schreiben.

Fünfzehn Uhr. Sie betrat den Konferenzraum und setzte sich wie immer auf einen der grauen Kunststoff-Stühle an der Wand. Ein defensiver Platz, wie ihr klar war.

Einige saßen schon da, die Kaffeetassen in der Hand. Karin hielt ihren dünnen Körper umschlungen, als fröre sie. Ihr schneeweißes Gesichtchen wirkte noch bleicher als sonst. Hatte sie der Vorfall so mitgenommen? Auch sie stand vielleicht auf der Einsparliste. Grafiker konnte es genau so treffen.

Andy hatte die Beine eng übereinandergeschlagen und trank von seinem Rotwein. Nur auf seine Raucherei musste er hier verzichten. Sören hatte sich am Kopfende des Tischovals niedergelassen. Er nickte Rena einverständlich zu, mit dieser gutartigen Ironie, als wolle er sagen: Keine Sorge, mit dem Leichtgewicht Pfaff werden wir schon fertig.

Kurz darauf schwang in ihrem unnachahmlichen erotischen Wiegegang Angela Wichmann herein. Angie. Seit sie das Wohnressort leitete, hatte ihre Launenhaftigkeit noch zugenommen. Sie verharrte kurz, als handle es sich um einen Auftritt, dann bewegte sie sich in lasziver Langsamkeit zu ihrem Stuhl. Auch heute hatte sie ihren kurvigen Körper in ein Stretchkleid gepresst. Korallenrot, ganz à la Mode, dachte Rena. Die schwarzen Locken waren leicht angefettet.

Als Letzte rauschte Tabea herein, mit erhobenem Kopf, als trüge sie ein Krönchen auf dem Kopf. Heute mit einem Paisley-Schultertuch in Blau-Gold. Als Leiterin des Ressorts Gastlichkeit war sie wahrscheinlich nicht zu ersetzen. Allein die Kooperation mit Promi-Koch Dietrich Köster, die sie seinerzeit aufgetan hatte …

Renas Spekulationen wurden unterbrochen. Hubertus Pfaff erschien und setzte sich zielstrebig neben Sören auf Pagels Stammplatz. »Machen wir es kurz, Herrschaften: Die laufende Arbeit geht wie gewohnt weiter. Ab sofort werden mir alle Fotos aus den Produktionen vorgelegt.«

Rena sah in die Runde. Keinen schien das zu tangieren. Eine einzige Frage stand im Raum.

Andy wandte sein Römerprofil in Richtung Tischende. »Haben Sie schon etwas von der Klinik gehört?«

Danke, dachte Rena. Auf Klatschtante Andy war Verlass.

»Ja.« Pfaff ließ sein neunundvierzigjähriges Glattgesicht angemessen betroffen wirken. »Ich habe mit Frau Pagels Mann gesprochen. Herr Cantor sagte mir, dass seine Frau zur Beobachtung noch in der Klinik bleiben müsse.«

Angie beugte sich vor. »Ja, was hat sie denn nun?«

»Das wissen sie noch nicht. Wie auch immer: Ich werde dafür sorgen, dass unser Blatt erfolgreich weitergeführt wird.«

Der Vizechef erhob sich. »Also, Herrschaften! Wie meine Tante immer sagte: Keine Müdigkeit vortäuschen. Die Arbeit wartet!«

Alle blickten ihm nach, wie er gut gelaunt den Konferenzraum verließ.

3

In seinem Büro im Polizeipräsidium breitete Hauptkommissar Daniel Schomaker genießerisch die Arme aus. »Geschafft. Der Fall ist abgeschlossen. Wir haben ihn überführt.«

»Ja, überführt«, sagte Uwe Kressel gedehnt. Er hatte die Beine auf dem Tisch und drehte an seinem dunklen Pferdeschwanz. »Die Justiz lässt ihn ja doch bald wieder laufen. Ein Vergewaltiger, der in seiner Kindheit selbst vergewaltigt wurde. Freispruch!«

»Nun mach doch nicht wieder den Miesepeter. Wir haben ihn! Ich jedenfalls werde mich heute selbst belohnen und mir was Exquisites kochen. Oder kochen lassen.«

Traurig nur, dass er sein Feinschmecker-Hobby nicht mit einer Frau teilen und zelebrieren konnte. Wie lange lag seine Scheidung jetzt schon zurück? Zwei Jahre. An seinem Aussehen konnte es ja wohl nicht liegen: hellbraunes Haar, das trotz seiner neunundvierzig Jahre noch immer ungelichtet war; Augen, die seine Freunde als ›knallblau‹ bezeichneten; allerdings, diese leicht o-förmigen Beine …

»Dann viel Spaß heute Abend!« Sein junger Kollege sagte es eine Spur zu ironisch. »Ist Hedonismus eigentlich noch zeitgemäß? Angesichts Millionen hungernder Kinder –«

»Keine Grundsatzdiskussion, bitte!« Daniel nahm ein Blatt Papier vom Tisch. »Ich hab hier etwas für uns.«

»Hört sich nach Arbeit an.«

»Getroffen. Ich lese das mal vor: ›Patrizia Pagel, die Chefredakteurin von Wohnen & Genießen, liegt in der Uni-Klinik auf der Intensivstation. Auf sie wurde ein Mordanschlag verübt. Bitte gehen Sie der Sache nach.‹«

»Anonym?«

»Ja. Wieder mal anonym.«

»Zeig mal her.« Uwe ließ sich das Blatt geben. »Keine Besonderheiten. Keine orthografischen Fehler oder falsche Syntax. Unserer Linguistin brauchen wir das gar nicht erst anzudienen.«

»Das fürchte ich auch.« Daniel fächerte sich mit einer Mappe Luft zu. »Hilft nichts. Wir müssen uns um die Sache kümmern und die Redaktion aufsuchen.«

»Mit diesen Schicki-Micki-Typen. Apropos Hedonismus: Hast du Wohnen & Genießen nicht selbst abonniert?«

»Klar. Und auch den Feinschmecker.«

Uwe nickte ihm zu wie einem hoffnungslos Verlorenen. »Das volle Lifestyle-Programm.«

Daniel ging nicht darauf ein. »Ich habe alle Hefte zu Hause. Ich brauche mal das Impressum von Wohnen & Genießen.« Er rief im Computer Google auf.

»Was suchst du denn genau?«

»Den Namen des Stellvertreters. Hier – Hubertus Pfaff heißt der. Den werden wir als Ersten befragen. Wir fahren sofort los.«

»Ohne Anmeldung?«

»Ohne Anmeldung.«

»Im Moment ist es aber sehr warm.« Uwe Kressel hatte noch immer die Beine auf dem Tisch.

»Ach, Uwe. Mach jetzt keinen Stress und tu einfach mal, was dein alter Kollege sagt.«

Daniel nahm sein Jackett vom Bügel und wartete mit wippenden Füßen, bis sich sein Kollege hoch bequemte.