Schatten im Moor

Sarina M. Lesinski

Fabuloso Verlag

Alle Rechte, auch die der photomechanischen Wiedergabe und der
Übersetzung, vorbehalten

© Sarina M. Lesinski

Covergestaltung: Gudrun Strüber

Coverfoto Sarina Maria Lesinski

Fabuloso Verlag Gudrun Strüber

Fabrikstraße 20

37434 Bilshausen

Tel.: 05528 205853

Fax: 05528 205854

e-mail: strueber@fabuloso.de

www.fabuloso.de

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

ISBN 978-3-945346-21-1

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

Erstes Kapitel

Zweites Kapitel

Drittes Kapitel

Viertes Kapitel

Fünftes Kapitel

Sechstes Kapitel

Siebtes Kapitel

Achtes Kapitel

Neuntes Kapitel

Zehntes Kapitel

Elftes Kapitel

Zwölftes Kapitel

Dreizehntes Kapitel

Vierzehntes Kapitel

Fünfzehntes Kapitel

Sechzehntes Kapitel

Siebzehntes Kapitel

Achtzehntes Kapitel

Neunzehntes Kapitel

Zwanzigstes Kapitel

Einundzwanzigstes Kapitel

Zweiundzwanzigtes Kapitel

Dreiundzwanzigstes Kapitel

Vierundzwanzigstes Kapitel

Fünfundzwanzigstes Kapitel

Sechsundzwanzigstes Kapitel

Siebenundzwanzigstes Kapitel

Achtundzwanzigstes Kapitel

Neunundzwanzigstes Kapitel

Dreißigstes Kapitel

Einunddreißigstes Kapitel

Zweiunddreißigstes Kapitel

Dreiunddreißigstes Kapitel

Vierunddreißigstes Kapitel

Fünfunddreißigstes Kapitel

Über die Autorin

Weitere Bücher

Blau

leuchtet Wacholder

zwischen rotem Heidekraut.

Stille über dem Land,

trügerisch

Feldsteinmauern

Und Fachwerk

Mit Reet gedeckt

Grüßt der alte Heidehof

Malerisch

Symbole

uraltes Ritual

und tanzende Steine

verborgen im stillen Moor

geheimnisvoll

Erstes Kapitel

„Iversuche morgen einen Flieger zu bekommen“, versprach Florian Willert und legte auf. „Verdammter Mist, immer kommt alles auf einmal“, fluchte er leise vor sich hin und verließ die Baracke, um nach seinem Freund Axel Bellmann zu sehen, der sich schon seit Stunden bemühte, ihren alten Jeep wieder flott zu bekommen.

„Wie sieht’s‘ aus? Kriegst du ihn wieder hin?“

„Ich denke schon“, antwortete Axel und klappte die Motorhaube zu. „Nachdem ich alles neu isoliert habe, müsste er eigentlich wieder laufen.“

Florian schwang sich auf den Fahrersitz und schaltete die Zündung ein. Der Wagen sprang an. Axel war wirklich ein Zauberer. Es gab keine Maschine, die er nicht wieder in Gang setzen konnte. Im Stillen beglückwünschte sich Florian immer noch, dass Axel seinem Team zugeteilt worden war. Die Wüste mit ihrer Hitze und den plötzlichen Sandstürmen war eine ganz besondere Herausforderung für Mensch und Technik. Da war ein Mechaniker wie Axel nicht mit Gold aufzuwiegen.

„Wo willst du denn hin?“, fragte Axel und wischte seine ölverschmierten Hände an einem Lappen ab, „die neue Pumpe können wir erst morgen abholen.“

„Das wirst du sowieso ohne mich erledigen müssen“, seufzte Florian, „ich muss zurück nach Deutschland. Es ist etwas passiert. Mein Großvater ist irgendwie verunglückt. Genau habe ich den Kriminalisten nicht verstanden. Die Verbindung war zu schlecht. Auf jeden Fall soll ich so schnell wie möglich kommen.“

„Na toll, das hat gerade noch gefehlt. Ricky hat ein gebrochenes Bein, Marika muss sich um diese Schlipsträger aus Brüssel kümmern und nun willst du auch noch weg.“ Axels Stimme klang unwirsch.

„Leider konnte ich es nicht vorausahnen, sonst hätte ich meinen Großvater gebeten, später aus dem Fenster zu springen.“

„Entschuldige, so habe ich das nicht gemeint“, lenkte Axel ein, „aber es kommt mal wieder alles zusammen. Wieso ist dein Großvater aus dem Fenster gestürzt?“

„Ich weiß nicht, ob er aus dem Fenster gefallen ist oder sich anderswo den Hals gebrochen hat. Dieser Kommissar Kramer wollte mir am Telefon keine genaue Auskunft geben.

Deshalb fahre ich jetzt rüber nach Tongai und versuche ein Flugzeug zu chartern, das mich nach Tripolis bringt. Je eher ich fliege, desto schneller bin ich zurück.“ Florian sprang aus dem Jeep und eilte zurück in die Baracke, um sich umzuziehen und seinen Rucksack zu packen.

„Hoffentlich hast du recht!“, rief Axel ihm nach und suchte sein Werkzeug zusammen.

Eine halbe Stunde später war Florian unterwegs durch die Wüste in Richtung Tongai. Es waren nur etwa zwanzig Kilometer bis zu dem kleinen Wüstenflugplatz, doch bei der flirrenden Hitze erschien Florian die Strecke doppelt so lang. Er liebte Afrika. Vor fast zehn Jahren war er als Entwicklungshelfer in den Kongo gegangen. Seitdem hielt er dem schwarzen Kontinent die Treue. Neue Projekte verschlugen ihn in immer andere Gegenden. Zur Zeit baute er Brunnen in der Wüste. Dieses ehrgeiziges Vorhaben machte ihm viel Spaß. Dennoch stellte jeder Arbeitstag unter afrikanischen Bedingungen eine Herausforderung dar. Tongai war ihr Überlebensstützpunkt. Hier landeten die kleinen Propellermaschinen, die das Camp mit allem versorgten, was die Bewohner brauchten, angefangen von Wasser und Lebensmitteln bis hin zu Maschinenteilen und Zelten.

Während er sich seinen Weg durch den Sand bahnte, dachte Florian an Deutschland, an Willerts Hof im Herzen der Lüneburger Heide. Dort war er aufgewachsen. Wehmut stieg in ihm auf. Wenn sein Großvater nicht so verdammt stur und verbittert gewesen wäre, hätte er das Land nie verlassen. Doch nach dem Tod der Großmutter war das Leben auf Willerts Hof für Florian unerträglich geworden. Manches Mal dachte er in den zurückliegenden Jahren an seine Mutter und hätte gern ihr Grab besucht. Den Gedanken, sich dadurch wieder in die Nähe seines Großvaters begeben zu müssen, konnte er einfach nicht ertragen. Was mochte in der Zwischenzeit alles geschehen sein? Sah Willerts Hof noch genauso aus wie damals, als er ihm den Rücken kehrte. Zumindest gab es seit ein paar Jahren eine neue Währung in Deutschland. Mit den D-Mark-Münzen, die er vor zehn Jahren als Andenken mitnahm, würde er nicht mehr bezahlen können.

Tongai kam in Sicht. Jetzt musste Florian sich konzentrieren. Der Wüstenstützpunkt war ein Sammelsurium an Baracken, desolaten Autos, und ein paar festen Gebäuden. Es gab keine befestigten Straßen und so fuhr jeder, wie er gerade lustig war. Vorfahrt hatte stets das Auto mit der lautesten Hupe, egal ob es von rechts oder von links kam. Das Tor zum Hangar stand offen und Florian sah im Vorbeifahren, dass die beiden Flugzeuge gewartet wurden. Er parkte den Jeep hinter dem Hangar und ging zu dem kleinen Tower hinüber.

George Clifford, der sich seit Jahren um diesen Flugplatz kümmerte, kam ihm entgegen. „Hallo Flori, du bist zu früh dran. Ich habe doch gesagt, dass die Pumpe erst morgen kommt.“

„Schon gut, George“, Florian winkte ab, „ich bin nicht wegen der Pumpe hier, sondern weil ich einen Flieger brauche.“

„Wo willst du denn hin?“

„Nach Tripolis. Ich muss versuchen, morgen einen Flug nach Deutschland zu bekommen. Mein Großvater ist irgendwie verunglückt und die Polizei will mich sprechen. Außerdem muss ich die Beerdigung organisieren und alles regeln, was den Hof betrifft. Ich weiß überhaupt nicht mehr, ob mein Großvater noch Tiere hielt. Als ich den Hof verließ, gab es eine riesige Schafherde, drei Dutzend Hühner und etwa ebenso viele Kaninchen. Das ganze Viehzeug muss ja auch in Zukunft versorgt werden.“

„Das mit deinem Großvater tut mir leid. Ich weiß, ihr wart nicht gerade die besten Freunde, aber trotzdem.“ George klopfte Florian aufmunternd auf die Schulter. „Was wirst du mit deinem Erbe anfangen? Willst du den Hof verkaufen und für immer in Afrika bleiben, so wie ich? Oder zieht es dich zurück in deine geliebte Heide?“

„Das muss ich erst herausfinden; George. Wann kann ich einen Flieger haben?“

„In etwa einer Stunde müsste Ron fertig sein. Dann könnt ihr starten. So lange kannst du in meinem Büro warten. Da gibt es einen Ventilator und starken Kaffee.“

„Danke“, sagte Florian und folgte George in den Tower.

„Keine Ursache, ich bin ganz froh, wenn ich ab und zu mal mit einem Sandwurm reden kann“, lachte George.

Zweites Kapitel

„Ich weiß, dass du eigentlich heute frei hast, aber was soll ich denn machen? Bitte Jan, lass mich nicht hängen. Es ist wirklich eilig. Morgen kommt der Enkel vom alten Willert direkt aus der Wüste in mein Büro. Da will ich ihm wenigstens sagen können, auf welche Weise sein Großvater tatsächlich ums Leben gekommen ist. Außerdem muss er die Leiche identifizieren. – Danke Jan, du hast was gut bei mir.“ Raimund Kramer legte den Hörer auf. Der Hauptkommissar war ein hochgewachsener Mann Anfang vierzig, dessen dunkles Haar sich bereits beträchtlich lichtete. Auf der anderen Seite seines Schreibtisches lümmelte Inspektor Malte Sörensen in einem bequemen Drehsessel und hatte das Gespräch interessiert verfolgt. Der Däne mit dem deutschen Pass war vor gut einem Jahr zur Mordkommission in Lüneburg versetzt worden und hatte in Raimund Kramer nicht nur einen hervorragenden Chef sondern auch einen guten Freund gefunden.

„Wie ich höre, hast du Jan überredet, seinen freien Tag für uns zu opfern“, lachte Sörensen mit einem Augenzwinkern. Mit seinem weißblonden Haar und den großen blauen Augen war der Däne der Schwarm aller weiblichen Mitarbeiter im Dezernat.

„Jan hat uns noch nie hängen lassen“, antwortete Kramer und reichte Sörensen eine Akte über den Schreibtisch. „Sieh dir das bitte mal an, damit du Bescheid weißt. Das ist die Akte von dem Autounfall, bei dem Hein Willerts Tochter ums Leben kam. Sein Enkel saß damals am Steuer und kam mit dem Schrecken davon. Ein Jahr später kehrte Florian Willert Deutschland den Rücken und ging als Entwicklungshelfer in den Kongo. Bis heute ist er in Afrika geblieben und hat seiner Heimat in den zurückliegenden zehn Jahren keinen einzigen Besuch abgestattet.“

„Klingt wie ein Schuldeingeständnis, findest du nicht?“ Sörensen nahm die Akte zur Hand und schlug sie auf.

„Nein, die Sachlage war eindeutig.“ Kramer schüttelte den Kopf. „In der engen Haarnadelkurve zwischen Ellert und Widdershausen passierten in der Vergangenheit immer wieder Unfälle. Nach Susanne Willerts Tod wurde die Kurve zur Dreißig-Zone erklärt. Seitdem gab es nur ein paar Blechschäden auf der Strecke. Florian Willert war nicht einmal mit überhöhter Geschwindigkeit gefahren, aber die Straße war nach einem Gewitterguss voller Schlamm und Kies. Da ist er ins Schleudern gekommen und prallte mit der Beifahrerseite des Wagens gegen den einzigen Baum, der dort nahe der Straße auf der Wiese steht.

„Na ja“, lenkte Sörensen ein, „so wie diese Frau Haidhauer den alten Willert geschildert hat, ist Florians Flucht nach Afrika wohl kein Wunder. Wer will schon den ganzen Tag mit einem verbitterten Dickkopf zusammenleben. Da hätte ich auch die Flucht ergriffen.“

„Na, das hast du doch getan, nicht wahr.“

„Nein, dass ich Dänemark verlassen habe war keine Flucht sondern berufliche Neugier“, konterte Sörensen.

„Ach, so nennt man das heute. Den Ausspruch muss ich mir merken, falls ich mal irgendwann eine Ausrede brauche“, lachte Kramer und fuhr fort, „die Spurensicherung ist fertig auf Willerts Hof. Sie haben die Gebäude versiegelt. Trotzdem möchte ich mich dort noch einmal umsehen. Kommst du mit?“

„Natürlich“, Sörensen stand auf, „obwohl mir nicht ganz klar ist, was du dort willst. Ist es nicht besser, erst mal den Bericht der KTU abzuwarten?“

„Ich kenne das Willertsche Anwesen seit meiner Kindheit. Hein Willerts Neffe Johann war mein Schulfreund. Wir haben einen Großteil unserer Freizeit auf dem Hof seines Onkels verbracht, wo Johann nach dem Tod seiner Eltern wohnte. Deshalb kenne ich die Gewohnheiten des alten Willert besser als jeder andere hier im Dezernat. Sollte es etwas Ungewöhnliches dort geben, so wird es mir am ehesten auffallen. Außerdem kenne ich auch Florian Willert noch aus dieser Zeit. Er war ein paar Jahre jünger. Wir haben viel zu dritt unternommen damals.“

Ohne ein weiteres Wort nahm Sörensen die Jacke vom Haken und folgte seinem Chef auf den Parkplatz des Reviers.

Drittes Kapitel

Der Jet landete mit vierzig Minuten Verspätung auf dem Flughafen Hamburg-Fuhlsbüttel. Das für Europa heiße Sommerwetter, das Florian Willert empfing, als er den Flieger verließ, empfand er nach der afrikanischen Hitze als angenehm kühl. Mit einem Mietwagen fuhr er nach Lüneburg, wo er sich mit Hauptkommissar Kramer treffen sollte. Es war ein ungewohntes Gefühl, in einer gut gefederten Limousine auf asphaltierten Straßen zu fahren. Denn in Afrika fuhr Florian über sandige, holprige oder sumpfige Straßen, eine Herausforderung, die nur sein alter Jeep meistern konnte. Auf der etwa einstündigen Fahrt ging ihm allerhand durch den Kopf. Ob Axel schon die neue Pumpe erhalten hatte und ob Marika inzwischen diese lästige Delegation, bestehend aus Politikern und Bankern, losgeworden war. Er hoffte es. Ricky würde mit seinem gebrochenen Bein noch eine Weile außer Gefecht bleiben. Eile war geboten. Florian konnte höchstens eine Woche in Deutschland bleiben, dann musste er zurück. Sonst würden sie ihren Zeitplan nicht einhalten können. Hoffentlich bescherte ihm dieser Hauptkommissar keinen Ärger. Alles hing davon ab, wie schnell die Leiche seines Großvaters freigegeben wurde. Gleich nach der Beerdigung müsste er zurückfliegen. Eine große Trauerfeier und einen Leichenschmaus würde er nicht veranstalten. Außer den Haidhauers, die seit Jahren auf dem Hof arbeiteten, käme sicher keiner. Hein Willert hatte kaum Kontakt zu den Einwohnern von Ellert und Widdershausen. Er war ein Einzelgänger und ein Dickkopf dazu.

Noch sieben Kilometer bis Lüneburg. Florian bog nach rechts ab in Richtung Ellert. Von dort waren es nur vier oder fünf Kilometer bis zum Willertschen Anwesen. Er hatte vom Flughafen aus das Revier angerufen. Dort hatte man ihm gesagt, dass Hauptkommissar Kramer zum Hof der Willerts unterwegs sei. Deshalb beschloss Florian, sich dort mit dem Kriminalisten zu treffen. So konnte er sich wenigstens vor Ort ein Bild davon machen, wie sein Großvater zu Tode gekommen war.

Die Hühner flogen mit wildem Gegacker auf, als Florian den Golf auf den großen Hof fuhr und neben dem Polizeiwagen parkte. Aus dem Herrenhaus kam ihm ein blonder junger Mann entgegen der mit beiden Armen in der Luft herum wedelte.

„Wer sind Sie und was wollen Sie hier? Haben sie das Siegel am Hoftor nicht gesehen?“

„Ich bin Florian Willert. Ein Kommissar Kramer hat mich angerufen, dass er mich sprechen will, weil mein Großvater verunglückt sei. Mehr konnte ich leider nicht in Erfahrung bringen, weil die Verbindung mit dem Satellitentelefon zu schlecht war. Mein Flieger ist vor einer Stunde in Hamburg gelandet.“

„Entschuldigung, Herr Willert, ich bin Inspektor Sörensen“, Malte zückte seinen Ausweis, „der Hauptkommissar ist im Haus. Wenn Sie mir bitte folgen würden.“

Gemeinsam stiegen sie die Stufen zu der schweren zweiflügeligen Eichentür des Herrenhauses hinauf. In der großen Diele war es dämmrig und kühl. Florian fröstelte. Am Fuß der breiten geschwungenen Treppe zum Obergeschoss, befand sich auf dem gelb und schwarz gefliesten Fußboden eine getrocknete Blutlache und die Kreidezeichnung einer Person, die offensichtlich die Treppe hinuntergestürzt war. Zwar hatte Florian in den vergangenen Jahren immer von einer Heimkehr auf diesen Hof geträumt, doch so hatte er sich das nicht vorgestellt. Er schluckte. „Wissen sie schon wie es passiert ist? Ich habe meinen Großvater nur als grimmigen alten Mann in Erinnerung, der jeden auf diesem Hof nach seiner Pfeife tanzen ließ. Deshalb fällt es mir schwer zu glauben, dass er einfach so die Treppe hinuntergestürzt ist. Wer hat ihn überhaupt gefunden?“

„Frau Haidhauer aus Widdershausen. Sie war bei deinem Großvater angestellt, falls du dich noch daran erinnerst. Außerdem war es kein Unfall“, antwortete Kramer, der aus der Küche in die Diele zurückkehrte. „Hein hat einen Schlag auf den Kopf bekommen, ehe er hier herunterfiel. Dr. Petersen, unser Gerichtsmediziner ist gerade dabei herauszufinden, ob dieser Schlag tödlich war oder erst der durch den Sturz bedingte Genickbruch.“

„Mensch Raimund …, deshalb kam mir der Name Kramer so bekannt vor!“ Florian schüttelte dem alten Freund aus Kindertagen herzlich die Hand. Am liebsten hätte er ihn umarmt, aber das traute er sich nicht angesichts der Tatsache, dass sie nicht allein waren.“

„Natürlich Flori, ich habe mich nicht verändert, trotz Polizeimarke. Ich hatte dich erst Morgen erwartet.“

„Eigentlich war mein Flieger auch ausgebucht, aber in letzter Sekunde wurde eine Buchung storniert. So konnte ich schon heute kommen. Das war mir sehr recht, denn ich muss in spätestens einer Woche zurück sein. Ein Mitglied unseres Teams hat sich ein Bein gebrochen, dadurch sind wir schon in Verzug und nun noch die Sache mit dem alten Willert …“

„Sehr nahe geht Ihnen der Tod Ihres Großvaters nicht gerade“, stellte Sörensen fest.

„Stimmt“, gab Florian zu, „aber das ist für Sie sicherlich schwer zu verstehen.“

„Geben Sie mir eine Chance“, bat Malte, „erzählen Sie mir Ihre Geschichte. Vielleicht verstehe ich Sie dann.“

Florian sah Kramer fragend an. Der Hauptkommissar nickte ihm aufmunternd zu. „Mein Kollege weiß über den Autounfall damals Bescheid. Darüber musst du nicht reden, wenn du nicht willst. Aber von deinen Großeltern solltet du ihm erzählen und von der Zeit, als dieser Hof noch voller Leben war.“

„Na schön, meinetwegen, aber nicht hier“, antwortete Florian.

„Gehen wir in die Küche. Sie ist geräumig, gemütlich und blitzsauber. Frau Haidhauer ist noch immer eine perfekte Hausfrau.“

Kramer ging den beiden Männern voran. Die Küche in Willerts Hof war wirklich sehenswert. Sie wurde dominiert von einem riesigen Kohleherd in der Mitte des Raumes. An den Wänden standen mehrere blank gescheuerte Tische. Darüber befanden sich Regale mit Töpfen, Kannen und Krügen in allen Größen. Zwei große Schränke mit Schiebetüren und Glasaufsätzen beinhalteten Geschirr und Gläser. Unter den Fenstern an der Ostseite stand eine gepolsterte Sitzbank, davor ein Tisch mit vier Stühlen. Die Kriminalisten setzten sich und forderten Florian freundlich auf, ebenfalls Platz zu nehmen. Zögernd kam er der Bitte nach. Kindheitserinnerungen stiegen in ihm auf. An diesem Tisch hatte sein strenger Großvater ihm mehr als einmal eine Strafpredigt gehalten, wenn er wieder keine Lust hatte, den Hühnerstall auszumisten oder nach den Heidschnucken zu sehen. Seine Großmutter hatte ihn stets verteidigt. Hein Willert dagegen wischte die Argumente seiner Frau jedes Mal einfach vom Tisch. ‚Aus dem Jungen wird nie etwas, wenn er nicht rechtzeitig lernt, im Geschirr zu gehen‘, pflegte der alte Willert zu antworten. ‚Susanne schafft das nicht allein, der Bengel tanzt ihr nur auf der Nase herum.‘

„Sie haben mit ihrer Mutter und Ihren Großeltern hier gelebt, nicht wahr“, begann Sörensen die Befragung.

„Und eine Zeit lang mit Johann Wilding, dem Sohn von Großvaters verstorbener Schwester“, ergänzte Florian. Das waren eigentlich die schönsten Jahre auf dem Hof. Johann ist nur fünf Jahre älter als ich, wir waren wie Brüder. Als Johann die Schule beendet hatte, verließ er den Hof, um in Lüneburg eine Lehre zu beginnen. Nach der Ausbildung zog er mit seiner Freundin ins Rheinland und ließ nie wieder etwas von sich hören.“

„Schade eigentlich“, ergänzte Kramer, „bei mir hat er sich auch nie wieder gemeldet, obwohl wir sechs Jahre lang die besten Freunde waren.“

„Was ist mit Ihrem Vater?“, erkundigte sich Sörensen.

Florian zuckte mit den Schultern: „Ich habe meine Mutter oft nach ihm gefragt, aber sie wich mir immer aus. Auch Großmutter rückte nicht mit der Sprache heraus. Einmal hörte Großvater, wie ich versuchte, mit meiner Mutter über meinen Vater zu sprechen. Da sagte er nur, dass der Kerl nichts tauge und er froh sei, dass seine Tochter das noch rechtzeitig vor der Hochzeit erkannt habe. Kurz darauf geschah der Unfall, bei dem meine Mutter den Tod fand. Ein Jahr später verstarb meine Großmutter an einer Blutvergiftung. Nach ihrem Tod war es für mich unerträglich hier. Großvater gab mir die Schuld am Tod meiner Mutter. Als ob die Schuldgefühle nicht ausgereicht hätten, mit denen mich mein Gewissen jeden Tag belastete. Ich dachte, wenn ich in der dritten Welt den Ärmsten der Armen helfe, würde ich mit der Zeit innerlich zur Ruhe kommen …“

„Und, sind Sie zur Ruhe gekommen?“, bohrte Sörensen weiter.

„Laß es gut sein, Malte, das hat nichts mit unserem Fall zu tun“, schaltete Kramer sich in das Gespräch ein. „Ist o. k. Raimund, ich weiß dass ihr mir Fragen stellen müsst. Offengestanden habe ich in meiner Arbeit tatsächlich eine Art Erfüllung gefunden. Wenn ich einen fertigen Brunnen an die Dorfbewohner übergebe, sehe ich nur strahlende Gesichter. Sie winken unserem Jeep lange nach, wenn wir vier, Marika, Ricky, Axel und ich, abreisen und wir wissen, dass sie uns in dankbarer Erinnerung behalten.

Trotzdem, es gab in den letzten zehn Jahren auch immer wieder Momente, in denen ich am liebsten in den nächsten Flieger nach Deutschland gestiegen wäre, um auf dem Friedhof von Widdershausen mit meiner Mutter stumme Zwiesprache zu halten. Das klingt vielleicht sentimental, aber seit ich denken kann, schwebte ich zwischen diesem Dreigestirn, Mutter, Großmutter und Großvater. Die beiden Frauen, die mir von Herzen zugetan waren, hatte ich verloren und übrig geblieben war nur ein verbitterter alter Mann, dessen Nähe ich einfach nicht mehr ertrug.“ Florian seufzte und lehnte sich zurück.

„Hast du dir schon Gedanken darüber gemacht, was aus dem Anwesen werden soll?“ Raimund Kramer versuchte das Gespräch in andere Bahnen zu lenken.

„Ich werde den Hof auf jeden Fall behalten. Vielleicht kannst du mir helfen, einen Pächter zu finden. Die Hühner müssen versorgt werden. Hatte mein Großvater eigentlich noch Heidschnucken?“

„Nein“, Kramer schüttelte den Kopf, „die Herde wurde vor zwei Jahren verkauft. Außer ein paar Kaninchen, den Hühnern und mehreren verwilderten Katzen gibt es keine Tiere mehr auf dem Hof. Käthe Haidhauer aus Widdershausen hat deinem Großvater in den letzten Jahren den Haushalt geführt und das Viehzeug versorgt. Ihr Ehemann Martin war bis vor zwei Jahren so eine Art Hausmeister hier. Er kümmerte sich um notwendige Reparaturen, besorgte Futter für die Tiere und hielt das Grundstück in Schuss. Leider ist er vor zwei Jahren dann plötzlich verschwunden.“

„Wieso verschwunden?“ Florian wurde hellhörig. Er ist doch nicht etwa … Kramers Antwort bestätigte seinen Verdacht.

„Martin Haidhauer und Ole Jessen hatten in Ellert einem Freund bei der Reparatur seines Hühnerstalls geholfen. Wir konnten auch ermitteln, wann die beiden Männer in Ellert aufgebrochen sind, um durch das Moor nach Widdershausen zu gehen. Doch dort kamen sie nie an.“

„Soll das heißen, sie sind tatsächlich ein Opfer des Grundlosen Moores geworden?“ Ungläubig sah Florian seinen alten Freund an.

„Sieht fast so aus“, versuchte Malte Sörensen das Gespräch zu beenden. Ihn interessierte im Augenblick der Todesfall Willert mehr, als das Verschwinden der beiden Männer.

„Nie im Leben!“, rief Florian, der Sörensens Einwand geflissentlich überhörte. „Alle hier kennen die Wege durchs Moor und zeigen schon den Kindern, von welchen Stellen sie sich fernzuhalten haben. Ich weiß, in der Vergangenheit sind ab und zu Wanderer im Moor verschwunden, aber das waren Ortsunkundige.“

„Wem sagst du das, Flori. Glaub mir, ich habe Wochen damit verbracht, irgendeine Spur zu finden, doch es gab absolut nichts, keinerlei Anzeichen für ein Verbrechen und keine Leiche. Was konnte ich also anderes tun, als nach einem Jahr die Ermittlungen einzustellen.“

Kramers Handy klingelte. Er meldete sich. Am anderen Ende der Leitung erklärte ihm Jan Petersen, dass er die Autopsie beendet hätte und der alte Willert zweifelsohne einem Mord zum Opfer gefallen sei. „Danke Jan, wir kommen gleich.“ Der Hauptkommissar steckte sein Handy ein und erhob sich. „Wir werden in der Gerichtsmedizin erwartet. Ich kann dir leider nicht ersparen, deinen Großvater zu identifizieren.“

„Schon o. k.“, sagte Florian leise und stand ebenfalls auf.