Im Abgang bitter

Literarische Gifthäppchen

H.L. Ween

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek.

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über www.dnb.de abrufbar.

Die geschilderte Handlung ist frei erfunden. Eventuelle Ähnlichkeiten mit lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind zufälliger Natur.

© KSB-Media GmbH, Gerlingen

1. Auflage 2015

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Sonja Luitz, Markgröningen

Umschlagabbildung: pixabay

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

ISBN 978-3-945195-91-8

Originalausgabe

www.ksb-media-thrill-horror.de

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Martinsgans

Höllenfahrt

Der Gnom

The Dark Side

Hexentraum

Infam

Der Abgrund

Das Tagebuch

Der Sprung

Alpträume

Teufelsbraten

Pfui Spinne!

Tülays Flucht

Sturzgeburt

Teufelsballett

Abschied

Friedhofsgeister

Hindukusch

Insomnie

The Day After

Heißes Verlangen

Müll

Sarah

Denkzettel

Die Brücke

Schweinisch

Hundeleben

Todesangst

Lebendfutter

Gedankenverloren

Maikäfer flieg!

Marie

Papa

Martinsgans

Kennen Sie Ludendorff? Nein, nicht den unseligen Herrn vom Marsch auf die Feldherrnhalle. Ich meine das Dorf südlich von Pirmasens, das auf keiner Landkarte verzeichnet ist. Zu Recht, wie ich finde. Achthundertdreizehn Menschen leben hier, besser vegetieren. Oder würden Sie es mit der Würde des Homo sapiens für vereinbar halten, dass die Hälfte der Einwohner in einem Schlachthof Gänsen das Lebenslicht ausbläst?

Damit Sie mich nicht falsch verstehen. Ich esse leidenschaftlich gern. Und eine Martinsgans ist für mich, richtig zubereitet, das Größte. Aber wenn sich die Gespräche in der Kantine des Mastbetriebs, den ich gegen die Unbilden der Natur versichern soll, nur noch um das Töten drehen, vergeht sogar mir der Appetit. Noch vor dem Servieren der bestellten Keule.

Sophie, die Direktionsassistentin, sitzt mit mir abseits der Normalsterblichen in einer Art Separee, sodass wir uns wenigstens halbwegs ungestört unterhalten können. Über die Konditionen der vom Betrieb gewünschten Police. Und Ihr seltsames Freizeitverhalten.

„Sie sind Veganerin?“, staune ich, und die knapp Dreißigjährige nickt mir verschwörerisch zu.

„Aber verraten Sie mich nicht“, wispert sie. „Sonst bin ich meinen Job los!“

Ich nicke verständnisvoll, habe aber noch eine Frage: „Was unternehmen Sie eigentlich, um das Massensterben in Ludendorff zu beenden?“

Sofie fasst mich an den Händen und schaut mich verführerisch an: „Ich bin eine, wie soll ich sagen, Gänsemacherin. Können Sie mir folgen?“ Ich schüttle den Kopf. Die kämpferische Tierfreundin scheint mir nicht ganz richtig zu ticken. „Sie nehmen mich nicht ernst“, schmollt Sofie. „Dabei bin ich die erfolgreichste Gänsemacherin weit und breit!“

„Gänsebratenmacherin würde ich kapieren“, meine ich einen Tick zu schnippisch. „und ein wenig heuchlerisch sind Sie auch. In einem Mastbetrieb arbeiten und gutes Geld verdienen, mit dem Versicherungsvertreter Gänsebraten verzehren, aber völligen Fleischverzicht propagieren, das ist mir zu hoch!“

Sofies Hände umfassen meinen Kopf, und irgendwie fühle ich mich ihr wehrlos ausgeliefert. Unsere Augen begegnen sich, und mit metallenem Klang kommen die nächsten Worte aus ihrem Mund: „Wie kommen Sie darauf, dass wir hier ein Gänsemastbetrieb sind? Ich würde doch nicht dazu beitragen, hochintelligente und sozial verträgliche Lebewesen zu vernichten!“

Der Druck auf meinen Kopf wird unerträglich und ich stammele nur noch: „Was machen Sie dann, verdammt noch mal?“

Sofies Gesicht nimmt harte Züge an: „Hexen. Oder besser verhexen. Wir locken Menschen wie sie hierher, die bereit sind, mit Mördern Geschäfte zu machen. Und dann … “

„Aber … “, versuche ich einzuwenden.

„Kein aber“, höre ich sie weit entfernt dozieren, „oder waren Sie bisher eine Gans?“

Jetzt verstehe ich sie und füge mich in mein Schicksal. Wie das liebe Federvieh sehe ich eh schon aus, und Sofies Hände umklammern jetzt meinen Hals. Drehen ihn gekonnt um und vergrößern Ihre Chancen ungemein, mich demnächst auf der Speisekarte im Lieblingsrestaurant zu finden …

Höllenfahrt

Giotto hatte, wie er gern im Freundeskreis herumprahlte, vieles mit einem berühmten südeuropäischen Staatsmann gemein. Von gedrungener Statur und hässlich wie die Nacht, war er nicht nur ein Machtmensch par excellence, sondern auch ein seltenes Muster nie versiegender Virilität.

„Und Silvio heiße ich auch, Mama Mia“, tönte er forsch, als er einem sehr speziellen Casting beiwohnte. Zusammen mit Privatsekretär Paretti defilierte er an den zehn jungen, teils noch kindlich wirkenden Prostituierten vorbei, von denen die besten drei ihm am Abend Gesellschaft leisten sollten. Immerhin traf sich in wenigen Stunden bei ihm die komplette Halbwelt des Ruhrgebiets, um seinen Fünfundsiebzigsten zu feiern. Und wie jede Fête, an der er Aktien hatte, würde auch die bevorstehende in einer dekadenten Massenvögelei enden. Mit älteren Herren als männlichem Part und vierzehn- bis sechzehnjährigen Nachwuchsnutten als weiblichem. Und obwohl der Polizei bekannt war, wer in Giottos Villa am Essener Stadtrand verbotene sexuelle Kontakte pflegte, musste keiner von Silvios Kumpels befürchten, dass die Bullen hereinstürmten und die liebestollen Granden hinter Schloss und Riegel brachten.

„Und?“, fragte Paretti seinen Herrn und Meister am Ende der Fleischbeschau.

„Vier, sieben und neun“, entgegnete der mit windigen Waffengeschäften reich gewordene Boss und pflanzte sich vor der nicht berücksichtigten Ersten in der Reihe auf. „Wie heißt du?“, bellte er, und die wie eine Zehnjährige aussehende Rumänin versank fast im Boden, als sie „Nadia“ wisperte.

„Du kommst gleich mit!“, befahl er und tätschelte ihren Po, bevor er sie an die Hand nahm und in sein Schlafzimmer zerrte. „Du wirst am Ende wund sein!“, drohte er der bis auf Strapse und Nylons nackten Gespielin, bevor er das erste Mal in sie eindrang, worauf Nadia angewidert, aber von ihm unbemerkt das Gesicht verzog und ein braves „Si, Signore!“ dahinhauchte.

Eine halbe Stunde später war Silvio erstmals seit langem mit sich unzufrieden. Obwohl er mehr Potenzpillen als sonst genommen hatte, kam er einfach nicht zum Orgasmus. Im Gegenteil. Sein Glied blieb seltsam unentschlossen. Verhärtete sich, dass es wehtat, um kurz danach mitten im Kopulieren zusammenzubrechen.

„Soll ich helfen?“

Der peinlich berührte Greis schwankte zwischen einer Backpfeife für die Nutte und einem Danke schön für das Angebot. Ließ es sich schließlich gefallen, dass sie mit dem Mund wieder das Feuer in ihm entfachte und stürzte sich dann umso entschlossener auf sein Lustobjekt. Die zierliche Bettgefährtin stöhnte und maunzte dazu, wie sie es gelernt hatte, und Silvio kam schneller als erwartet zum Samenerguss, der nicht nur das Finale des Beischlafs markierte, sondern das seines Lebens. Er sackte auf der Rumänin zusammen, gab einen gutturalen Laut von sich und lag dann leblos auf ihr.

Als er wieder zu sich kam, dankte er zunächst der Heiligen Jungfrau, dass sie ihn vor dem Tod bewahrt hatte. Freute sich dann an den schon wieder rhythmischen Bewegungen seines Körpers, bis ihm ein kleiner, aber feiner Unterschied zu vorher auffiel. Er sah zwar sein Ebenbild wie in einem Spiegel über sich, war aber auf unerklärliche Weise in die Haut von Nadia geschlüpft. Und ihm schwante angesichts des bockbeinigen Aufsichtspersonals, dass er fortan eine Hölle ganz eigener Art sein Zuhause nennen würde. Als blutjunges Mädchen Nadia dazu ausersehen, es den hässlichsten Kerlen über siebzig zu besorgen. Vorzugsweise natürlich einem gewissen Silvio, der für seine perversen Spielchen berüchtigt war.

Der Gnom

Doris Heim blickte unruhig zur Wanduhr. Drei Stunden war Bastian schon überfällig. Stunden, in denen sie öfter telefoniert hatte als jemals zuvor. Mit den Bauern vom Nachbarhof. Ihrer Schwester in Bücken. Der örtlichen Polizeistation. Und immer wieder mit dem Pfarrhaus in der Ortsmitte, wo ihr Sohn vor knapp vier Stunden aufgebrochen war.

Dreieinhalb Kilometer waren es von dort bis hierher. Eine Strecke, die der Zehnjährige sonst in vierzig Minuten zurücklegte. In einer Stunde, wenn ihm nach Trödeln zumute war. Aber warum sollte sich der Bub mit leerem Magen nicht sputen, um nachhause zu kommen? Er wusste doch, dass es sein Leib- und Magengericht gab. Geschmorten Kasseler mit Knödeln, Sauerkraut und dunkler Sauce.

Doris kamen wieder die Tränen. Sie dachte vom Knaben in der Vergangenheit! Wie von einem Verstorbenen! Und das am 30. Oktober, kurz vor dem Totengedenken zu Allerseelen!

Ein böses Wort nistete sich bei ihr ein. Halloween! Heute pflegten nicht nur die verrückten Amerikaner diesen Totenkult, sondern auch viele Europäer. Süßes oder Saures, wenn sie das schon hörte! Einige gingen Halloween leidenschaftlicher an als Allerseelen, meinte Pfarrer Volk, bei dem Bastian vor seinem Verschwinden zur Messdienerschulung war.

„Pass auf den Jungen auf!“ Diese Worte ihrer Schwester hatte sie noch im Ohr. Pädophil wäre der Geistliche, hatte sie hinzugefügt. Und jede Mutter gut beraten, ihre Söhne nicht zum Ministrieren in Sankt Jakob zu schicken.

Nikolaus Volk durchmaß mit langen Schritten den Gemeindesaal. Von vorn nach hinten, von einer Seite zur anderen. Er hatte weiß Gott Besseres zu tun, als die Anrufe der hysterischen Mutter entgegenzunehmen, aber er durfte jetzt nicht falsch reagieren. Ein unbedachtes Wort, und irgendeine alte Jungfer beschwerte sich wieder beim bischöflichen Ordinariat in Freising.

Er hatte schon bessere Tage gesehen, weiß Gott! Im Priesterseminar bei Köln hatten sie sich, wenn die Rede auf ihn kam, das Wort Vorsehung zugeflüstert. „Ein begnadeter Rhetoriker!“, hatte sogar der Kardinal gemeint, der es eigentlich wissen musste. Wie geschaffen, sich der immer heftigeren atheistischen Flut entgegenzustemmen. Am Anfang der theologischen Karriere im Bistum, aber irgendwann, wenn alles gut für ihn lief, sogar im Zentrum der Weltkirche. Als Kurienkardinal oder Mitglied der päpstlichen Glaubenskongregation. Wenn nicht sogar als deren Vorsitzender …

Aber es war nicht gut für ihn gelaufen. Lange vor den Missbrauchsskandalen hatte in der Domstadt am Rhein die Runde gemacht, der Jungpriester würde sich ungewöhnlich intensiv um die Pfarrjugend kümmern, soweit sie männlichen Geschlechts sei. Nachweisen ließ sich das ihm bis heute nicht. Allenfalls Tollpatschigkeit, wenn er den Jüngsten im Zeltlager beim Ausziehen geholfen hatte. Aber es hatte gereicht, um seine Karriere zu zerstören, bevor sie anfing.

Und jetzt? Bayerische Provinz statt Ewiger Stadt. Pfarrer einer kleinen Kirchengemeinde statt Nähe zum Heiligen Vater …

Hauptwachtmeister Ulbricht wollte am liebsten seinen Posten vor Dienstschluss verlassen. Margit wartete schon im Goldenen Hahn auf ihn. Zumindest nach der Email, die er gestern erhalten hatte. Woher seine Jugendfreundin die elektronische Adresse hatte, war ihm zwar schleierhaft, aber gespannt auf das Wiedersehen nach fast dreißig Jahren war er schon. Und seit einiger Zeit geschieden, was die Dinge im Fall der Fälle vereinfachen könnte …

Vor neun Jahren hatte es ihn aus Westfalen nach Grund verschlagen. Aus Liebe zu einer Frau, die längst wiederverheiratet war. Und seit dem ersten Tag in der neuen Heimat leitete er auch die Polizeistation mit drei uniformierten Beamten und einer Schreibkraft.

Ausgefüllt war Ulbricht von seiner Aufgabe längst nicht mehr. Tagaus, tagein nur Routine. Lästiger Papierkram wegen zur Anzeige gebrachter Straftatbestände wie Beleidigung und Hühnerdiebstahl. Dabei hatte er viel mehr drauf. Zumindest mehr als der arrogante Schnösel vom Landeskriminalamt. Kauz hieß der Oberkommissar, der die Ermittlungen in dieser Entführungssache geleitet hatte. Oder Mordsache? Michael Haupt war auf den Tag genau vor fünf Jahren verschwunden. Wie heute Mittag der Bastian. Und auch der Michael kam vom Pfarrer, der ihm Nachhilfeunterricht erteilt hatte. Angeblich.

Kauz war jedenfalls keine Hilfe bei der Suche nach dem Zehnjährigen gewesen. Dafür hatte er hinter jeder Schürze im Dorf hergeschaut, auch wenn die Trägerin verheiratet war. Und heute lief der feine Pinkel sogar als Erster Hauptkommissar herum …

Erneut klingelte das Telefon auf seinem Schreibtisch. Schrill, für Ulbricht zu schrill. Bestimmt war es wieder die Mutter von Bastian. Und es würden weitere Anrufe folgen. Bis das Kind tot aufgefunden wurde oder wohlbehalten wieder auftauchte.

Schluchzend lagen sich Doris und Irene in den Armen. Soeben war die Schwester auf dem Gehöft angekommen. Voller Sorge um den Neffen, der auch ihr Patenkind war. Und noch immer, sieben Stunden nach dem Verschwinden, gab es von Bastian kein Lebenszeichen. Die beiden Frauen nahmen sich an die Hand und traten ins Gutshaus. In der Ecke des Wohnzimmers mit dem Sofa und den altmodischen Sesseln setzten sie sich, und Irene hörte artig zu, wie die andere Schwester ihr Los beklagte.

Wenn der Knabe nicht zurückkehre, jammerte sie, müsse sie ganz ohne Mann auskommen. Ihr Helmut habe vor zwei Jahren reiß aus genommen. Zur Erntezeit. Nicht ganz freiwillig, aber endgültig als Spätfolge einer verschleppten Atemwegsinfektion. Und um das Maß voll zu machen, sei Großvater Hannes mit seinen 78 mehr Last als Hilfe, nach einem Hirnschlag lebenslang ans Bett gefesselt.

Am Ende schlief Doris in Irenes Armen ein, aber nur, um nach einer Stunde verstört hochzuschrecken …

Ulbricht hatte, als er spätabends die Tür des Einsatzfahrzeugs schloss und danach seine Dienstmütze zurechtrückte, die Verabredung mit Jugendfreundin Margit schon lange ad acta gelegt. Am Rande des Feldweges, den Bastian gewöhnlich benutzte, waren die Schuhe des Jungen gefunden worden. Mutter Doris hatte sie bereits als die ihres Kindes identifiziert. Und Ulbricht, den ihm weniger gesonnene Einheimische hinter seinem Rücken gern Walter nannten, war inzwischen von einer Wiederholung des Geschehens von vor fünf Jahren überzeugt.

Als ihm Pfarrer Volk öffnete, schossen dem Hauptwachtmeister alle möglichen Gedanken durch den Kopf. Sollte er den Geistlichen, was nach dem Stand der Ermittlungen angemessen wäre, als Zeugen befragen? So tun, als sei von einem Unglück fernab kirchlichen Einflusses auszugehen? Oder sollte er den Hirten von Sankt Jakob, der sogar um diese Zeit in der Soutane herumlief, als wolle er sich in ihr verstecken, als Verdächtigen behandeln? Etwas in seinem Schädel sträubte sich noch dagegen, aber wenn er die ihm bekannten Fakten auflistete, kam er früher oder später an einer Vernehmung in Gegenwart eines anderen Polizisten nicht vorbei. Und auch nicht an der Einbindung der Kripo, wollte er disziplinarische Ermittlungen gegen sich ausschließen. Immerhin gab es Parallelen zum Verschwinden des Michael Haupt, bis hin zum Fundort der Schuhe. Und an Zufälle glaubte Ulbricht schon lange nicht mehr …

Volk war sichtlich nervös, das spürte der Polizist sofort. Plagte ihn sein Gewissen? Oder sorgte er sich nur um den Buben, der sich angeblich frohgelaunt von ihm verabschiedet hatte? Egal, er musste den Geistlichen auf einige Dinge ansprechen.

„Noch eine Frage, Herr Pfarrer … “

Volk hatte sich vor diesem Augenblick gefürchtet wie der Teufel vor dem Weihwasser. Bisher hatte er das Gespräch mit dem tumben Dorfpolizisten dominiert, ihn kaum zu Wort kommen lassen und seine Version der Geschichte erzählt. Aber wenn Ulbricht sich, anders als vor fünf Jahren, nach seiner Zeit in Köln erkundigt hatte, könnte es eng werden. Unabhängig von den beiden Buben, die spurlos verschwunden waren. Dann war morgen früh in Grund und Umgebung rum, dass im Zeltlager nicht nur Tollpatschigkeit im Spiel gewesen war, wenn er die Schützlinge vor dem Schlafengehen entkleidete. Und eigentlich konnte es sich heute kein Bischof mehr erlauben, einen Priester wie ihn auf Ministranten loszulassen.

Aber die befürchtete Frage kam nicht. Nur eine nach Parallelen zwischen dem Verschwinden der Knaben, die der Polizei noch nicht bekannt seien. Pfarrer Volk war erleichtert und gab Auskunft, so gut er konnte. Und als Ulbricht sich fast herzlich von ihm verabschiedete, schlug die Kirchturmuhr zweimal. Sogar die Geisterstunde, dünkte es Volk, war schon eine Weile vorbei …

Zur selben Zeit waren sie wieder zur Lichtung gekommen. Marder, Fuchs und die anderen Waldbewohner. Zu Hunderten drängten sie sich um das seltsame Wesen, dessen weinroter Umhang nicht nur die Blöße des verkrüppelten, buckligen Leibes bedeckte, sondern auch das Antlitz. Oder gab es gar nichts zu bedecken?

Das Wesen bat um Ruhe, und schlagartig verstummten die Tiere des Waldes. Sogar der Marder, für seine Respektlosigkeit bekannt, fügte sich, verharrte wie bei einer Beerdigung. Und völlig falsch war der Vergleich nicht, obwohl von der Leiche des Jungen nichts übrig war.

Der rote Umhang begrüßte die Tiere in allen Sprachen. Wie der Heilige Vater die Gläubigen zu Ostern auf dem Petersplatz. Skizzierte danach, wovon er heute reden wolle und steigerte sich fortan in Trance, als er auf den drohenden Genozid an den Waldbewohnern hinwies, die vielen von Jägern erschossenen Rehe und Sauen betrauerte und zum Schluss alle auf das nächste Opferfest hinwies. In fünf Jahren sollte es wieder Menschenfleisch zu essen geben, damit sich kein Zweibeiner zu keck in den Wald begab und das Gleichgewicht der Natur durcheinanderbrachte.

Danach stimmen Groß und Klein, Wildkatze und Biene in die Tierinternationale ein, und als die Sänger verstummten, war der rote Umhang längst auf der nächsten Versammlung. Es galt, überall auf der Erde den blauen Planeten vor den Menschen zu schützen …