Peter Jürß

Mehlpütt und Trollinger

Kriminalroman

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

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Mehlpütt

Schwäbischer Kartoffelsalat

Schwäbische Maultaschen

Der Autor

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie;
detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über www.dnb.de abrufbar.

Die geschilderte Handlung ist frei erfunden.

Eventuelle Ähnlichkeiten mit lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind zufälliger Natur.

© KSB-Media GmbH, Gerlingen

1. Auflage 2015

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Atelier Reichert, Stuttgart

Umschlagabbildung: shutterstock, Agentur Zoonar GmbH

ISBN 978-3-945195-93-2

Originalausgabe

Dieser Titel erscheint auch als E-Book:

ISBN: 978-3-945195-95-6

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

www.genusskrimi.de

1

In dem Dienstage nicht gut wegkommen und unsere Helden sich das erste Mal begegnen.

Meine Name ist Trollinger, Erwin Trollinger.

Ich weiß, was Sie jetzt denken und wenn ich Ihnen noch dazu verrate, dass ich in Stuttgart geboren wurde? Glauben Sie mir, ich weiß, was Sie denken.

Aber für den Namen kann ich nichts und ich habe schon vor einiger Zeit damit aufgehört, meinen Eltern die Schuld an allerlei Dingen zu geben, die mein Leben betreffen. Nicht, weil ich nicht gerne in Selbstmitleid bade, sondern vielmehr, weil mein Umfeld nicht gebührend Anteil daran nimmt.

Es ist schwer für mich, im Nachhinein zu sagen, ab wann ich damit begann, mich von der Vergangenheit zu lösen.

Vermutlich ab dem Zeitpunkt in meinem Leben, in dem das, was war, was ich war, keine Rolle mehr spielte.

Ich bin Privatdetektiv. Daran, so muss ich gestehen, bin ich vermutlich nicht ganz unschuldig, auch wenn ich selber immer noch der Meinung bin, dass ich irgendwie, durch irgendwen oder durch irgendwas … egal … ich denke, ich wurde einfach hereingelegt und als ich wieder klar denken konnte, war ich Privatdetektiv. So einfach. Oder auch nicht.

Die alte Lady, der ich den ganzen Schlamassel zu verdanken habe, starb vor drei Jahren, nicht ohne mich in ihrem Testament zu versehen. So kam ich über Nacht zu einem Büro und einer Wohnung. Unkündbar und in guter, zentraler Lage.

Sieht man einmal davon ab, dass sich die zentrale Lage im Nordwesten von Deutschland befindet.

Einem Flecken Erde, den ich nur dadurch kannte, weil ich den falschen Zug genommen hatte und von einem mehr oder minder freundlichen Schaffner am Bahnhof Leer aus dem Zug geworfen worden war.

In Leer!

Irgendwo im Nirgendwo. Oh Mann. Ich war gestrandet.

Und das als Schwabe, dessen Meeres-Erfahrung nicht über das bisschen Wasser im Bodensee hinausging.

Stranden war ein Zeltplatz irgendwo in Konstanz oder so.

Aber Leer! Das war eine andere Qualität.

Ganz anders.

Nicht mehr Robinson Crusoe. Nein. Ich war mit einem Schlag dessen Freund Freitag.

Da war ich also. Und da war sie. Amalie Klausewitz. Und sie hatte ihren Hund verloren. Und ich half ihr.

Warum? Keine Ahnung.

Die Frage stelle ich mir so oft. Und manchmal denke ich, dass nicht ich ihr geholfen habe, sondern … egal.

Was nicht egal ist, dass ich mein altes Leben hinter mir ließ. Ich konnte es versenken. In der Leda, in der Ems und zur Not auch noch in der Nordsee. Was für ein Unterschied! Hätte ich das gleich in Überlingen versucht, dann wäre ich wirklich nass geworden.

Es war ein Dienstag. Daran erinnere ich mich genau. Ein Dienstag, im Sommer, untypisch für die Gegend, heiß und viel zu trocken, auch wenn die ersehnte Abkühlung wie ein Versprechen in der schwülen Luft hing.

Dienstag, ja.

Ich hasse Dienstage. Die meisten Menschen hassen Montage. Aber weil so viele den Montag verabscheuen und nur darauf warten, dass etwas Schlimmes passiert, geschieht an Montagen meist gar nichts. Außer, dass man sich anhören darf, wie langweilig das Wochenende war.

Aber Dienstage sind heimtückisch. Dienstagen kann man nicht trauen. An Dienstagen passieren die wirklich furchtbaren Dinge.

Es war also ein Dienstag, als ich einigermaßen ausgeruht den Weg von meiner Wohnung in mein Büro, eine Etage tiefer, antrat. Kaum hatte ich die Wohnungstür hinter mir geschlossen, versperrte mir auch schon der Besitzer des Hauses, der offenbar hinter dem Treppenabsatz gelauert hatte, den Weg.

Nun, eigentlich war er gar nicht der wirkliche Besitzer, nur der Verwalter.

Seine Tante hatte ihm das Haus zwar vererbt, jedoch ohne ihm von dem Kleingedruckten zu erzählen.

Alois Nägele, Frührentner mit einer dicken Mercedes-Rente, hatte das trotzdem nicht davon abgehalten, aus seinem wohligen Süddeutschland nach Ostfriesland zu ziehen.

Er war ein Alien hier und machte sich noch nicht einmal die Mühe, es zu verbergen oder sich anzupassen. Er erwartete allen Ernstes, dass sich ganz Norddeutschland den Segnungen der Kehrwoche unterwarf, ganz nach dem Motto: Wollt ihr die totale Sauberkeit?

Als er, wie auch immer, herausgefunden hatte, dass auch ich aus Stuttgart stamme, waren wir beide – wie soll ich sagen? – nein, mir fällt kein Vergleich ein. Er nahm wohl an, dass wir beide so etwas wie Bluts- oder gar Seelenverwandte waren. Einmal Schwabe, immer Schwabe, Schwabe bis in den Tod, Schwaben aller Länder vereinigt euch und so weiter. Er adoptierte mich, sozusagen.

Was ich nicht wollte, wogegen ich mich wehrte, was er jedoch vollkommen ignorierte.

»Griaß Godd Herr Drollingr!«, rief er freudig und mit einem erstaunten Ausdruck auf seinem Gesicht, gerade so als hätte er mich rein zufällig getroffen.

»Habet Sie au den Radau ledzde Nacht gehörd?« Er machte sich in meiner Gegenwart noch nicht einmal die Mühe, hochdeutsch zu sprechen, was ihn mir noch unsympathischer machte. ›Mir kennet elles außer Hochdeutsch.‹ Hah.

»Na wisset Se ned?«, verstohlen zwinkerte er mir zu.

»Die aus däm Baderre?«

Damit meinte er die Wohnung unter mir.

»Die han ja midda in dr Nacht blödzlich so einen Radau gmachd. Koi Aug han i zumacha könna.«

Ich muss gestehen, dass ich nicht wirklich auf diesen Auftritt gefasst war. Es war gefühlt viel zu früh für eine Unterhaltung dieser sonderbaren Art. Es war, wenn ich so darüber nachdachte, immer zu früh oder zu spät für eine Konfrontation mit Nägele. Er überforderte mich auf eine, nein, auf seine seltsame Art und Weise.

Die Familie, auf die sich sein Zorn bezog, konnte gerne jede Nacht um zwei Uhr einem grausamen Gott huldigen, solange sie freundlich grüßten, ihren Berufen als Pflegerin im Krankenhaus und als Facharbeiter im Stahlbau nachgingen, während ihre Kinder gegen Atomkraft und Tierversuche demonstrierten. Sie besaßen meine ungeteilte Solidarität.

Ich schüttelte mich, grummelte ein »Moin« und schob mich an dem verwirrten Alois Nägele vorbei die Treppe hinunter.

Das Einzige, was ich tatsächlich positiv über meinen Hausverwalter sagen konnte, war, dass er ausgezeichnet kochen konnte. Es mag seltsam klingen, aber seine Maultaschen mit Kartoffelsalat waren wirklich hervorragend. Was das Essen angeht, vermisse ich meine alte Heimat von Zeit zu Zeit, das muss ich zugeben – nicht gerne, das versteht sich.

Im Erdgeschoss angekommen ging ich den kleinen Flur nach vorne in Richtung Haustür. Davor befand sich noch eine Tür auf der rechten Seite.

Mein Büro.

Es bestand aus zwei Räumen, die miteinander verbunden waren. Mein eigentlicher Arbeitsplatz befand sich im hinteren Zimmer, jedoch musste jeder, der mich aufsuchen wollte, durch den ersten hindurch. Das war recht praktisch, weil ich damit relativ frühzeitig mitbekam, wenn jemand eintrat. Zusätzlich gab es mir die Gelegenheit, den ersten Raum möglichst unfreundlich und verwirrend zu gestalten. Die Eingangstür klemmte, wenn man nicht wusste, wie sie richtig anzuheben war und ging dadurch kaum auf und wenn, dann nur mit einem lauten, kreischenden Geräusch. Wirklich. Nicht quietschend. Kreischend. Hatte man das geschafft, wurde ein potenzieller Kunde von einem wilden Durcheinander begrüßt. Aktenberge lagen auf dem kleinen Schreibtisch, den Schränken und dem Boden herum, einzelne Blätter überall verstreut, leere Tassen und Teller befanden sich in den freien Stellen dazwischen. Der Rollladen am Fenster war halb geschlossen und zusammen mit den schweren Gardinen wurde das Zimmer in ein düsteres Zwielicht getaucht. Die kleine flackernde Neonröhre an der Wand tat ihr Übriges. Niemand, der nicht wusste, auf welche Stellen man gefahrlos treten durfte, kam ohne etwas umzustoßen oder über etwas zu stolpern, durch den Raum. Es hatte mich Tage gekostet, alles so zu platzieren, aber das Endergebnis stellte mich sehr zufrieden.

Zusätzlich hatte ich meine Öffnungszeiten so gelegt, dass es normal arbeitenden Menschen eigentlich unmöglich war, mich zu konsultieren. Selektive Kundenauswahl nannte ich meine Methode und sie funktionierte.

Nicht, dass ich nicht darauf angewiesen war, Kunden zu empfangen, aber im Grunde meines Herzens wollte ich einfach meine Ruhe haben. Meine Zeit war mir kostbar und nur, wer es wirklich wollte und es sich ernsthaft verdiente, konnte darauf hoffen, meine Dienste in Anspruch nehmen zu dürfen.

Wer es jedoch geschafft hatte zu meinem eigentlichen Büro durchzudringen, den erwartete ein heller, aufgeräumter Raum mit zwei einigermaßen bequemen Sesseln vor meinem nicht zu großen, aufgeräumten Schreibtisch, inklusive einer Kaffeemaschine Schweizer Herkunft, deren Kaffeevariationen ihresgleichen suchte.

So saß ich also, an jenem Dienstagmorgen an meinem Schreibtisch, starrte durch die Vorhänge der Fensterscheibe hinaus auf die sich langsam und spärlich füllende Einkaufsstraße, als ich hörte, wie sich die Eingangstür geräuschvoll öffnete und wieder schloss.

Ich lächelte innerlich in freudiger Erwartung, daran erinnere ich mich genau, und zählte die Sekunden, ehe sich die Geräusche in umgekehrter Reihenfolge wiederholten. Mein Lächeln gefror jedoch, als das nicht geschah. Ich lauschte angestrengter, aber konnte nichts hören, was auf umfallende Papierstapel oder ein Stolpern hinwies. Ich fluchte leise vor mich hin und wartete. Nein, ich stellte mich tot oder versuchte so gut es ging, jegliches Anzeichen, dass ich da war, zu vermeiden. Es gelang mir sogar, nicht zusammenzuzucken, als es plötzlich an meiner Tür klopfte. Dreimal. Es klang bestimmt, jedoch nicht zu fest oder forsch.

Verdammt.

Wieder klopfte es. Und nach einigen Augenblicken wurde die Türklinke langsam, aber geräuschvoll nach unten gedrückt. Ich seufzte und drehte mich auf meinem Bürostuhl zum Eingang hin, nicht ohne vorher meine Füße auf dem Schreibtisch zu postieren und einen möglichst gelangweilten Ausdruck auf mein Gesicht zu zaubern. Die Tür schwang widerstrebend auf und das, was ich sah, entsprach gar nicht dem, was ich gewohnt war.

Die junge Frau blieb im Türrahmen stehen und musterte den Raum aufmerksam, nicht neugierig, ehe ihr Blick auf mir haften blieb. Ihre hellgrünen Augen starrten mich unvermittelt und furchtlos an, so als sei ich die Beute, die sie gesucht hatten.

Aber es war nicht so, wie in einem billigen Roman. Sie trug keinen zu kurzen Minirock und kein zu enges Oberteil, die Farbe ihrer vermutlich reizvollen Unterwäsche war nicht einmal zu erahnen. Ihre Lippen waren nicht rot wie die Sünde und in ihrem Blick lag kein sehnsuchtsvolles Verlangen.

Nein.

Sie stand einfach nur da. Neugierig. Aufgeschlossen.

Selbstbewusst.

In einer schwarzen Cargohose und einer schwarzen Bluse, beides betonte ihre Figur auf beinahe obszöne Art und Weise, das strenge, markante Gesicht dezent geschminkt, die dunkelblonden, langen, glatten Haare fielen wie beiläufig auf ihre Schulter. Und dann der Blick.

Aber mir machte sie nichts vor. Sie mochte aussehen wie ein Reh, wie ein schutzbedürftiges Fohlen. Aber ich erkannte es auf Anhieb; sie war ein Tiger – oder noch schlimmer.

»Erwin Trollinger.« Ihre Stimme klang leise, aber bestimmt, nicht zu hoch und nicht zu tief. Einfach perfekt. Und es war eine Feststellung. Keine Frage.

»Grmpfl«, war meine Antwort, als der heiße Kaffee über mein Hemd auf meine Hose tropfte. »Oh, Scheiße!« Ich vollführte einige hektische Bewegungen, um keinen größeren Schaden anzurichten, was nur dazu führte, dass sich der Inhalt der Tasse auf mir und dem Schreibtisch verteilte. Von oben bis unten mit Kaffee besudelt, richtete ich mich so würdevoll auf, wie es mir möglich war.

»Steht vor dir, Kleines. Was kann ich für dich tun?« Ich gebe zu, das war reichlich blöd.

»Ich komme wegen der Anzeige.« Damit hielt sie eine halb vergilbte Zeitung in die Höhe und lächelte.

Oh Mann. Ich konnte meine Augen kaum von ihren Lippen lösen.

»Anzeige? Was für eine Anzeige?«

»Die Stelle.« Sie tippte mit ihren schlanken Fingern gegen einen dick umrandeten Ausschnitt auf dem Papier. »Sie suchen eine Assistentin.« Und wieder das Lächeln.

Ich hingegen konnte nur starren. Was zum Geier war hier los? Dann, ganz allmählich dämmerte es mir. Ich hatte tatsächlich jemanden gesucht. Aber das war vor drei Monaten gewesen. Und eigentlich war es auch gar nicht meine Idee gewesen. Außerdem hatte ich alle Bewerberinnen erfolgreich vertreiben können. In meinem Kopf schrillte eine Alarmglocke. Möglichst lässig setzte ich mich wieder auf meinen Stuhl.

»Hm. Das ist schon eine Weile her«, meinte ich mit möglichst unfreundlicher Stimme und drehte ihr wieder den Rücken zu. Ich spürte durch die Rückenlehne meines Stuhles hindurch, wie sich mich anstarrte.

»Aber oft kommt das Beste dann, wenn eigentlich alles vorbei ist.«

Ich wusste, was sie beabsichtigte. Sie wollte also spielen.

»Wohl kaum, oder? Selbst an Weihnachten kommt alles genau dann, wenn Zeit dafür ist.« Ich klopfte mir im Gedanken auf die Schultern für meine originelle und spaßige Erwiderung, auch wenn sie, aus heutiger Sicht betrachtet, nicht wirklich originell oder spaßig war.

»Hm, aber wer weiß.« Ich hörte, wie sie einige Schritte im Raum machte. Langsam drehte ich mich wieder zu ihr um. Drehstühle sind in einer solchen Situation wirklich extrem hilfreich.

»Was?«, blaffte ich. Das Miststück machte mich rasend. »Wer weiß was?«

Sie trat einen Schritt vor und lächelte, während ihre grünen Augen mich gnadenlos fixierten.

»Wer weiß, ob der Weihnachtsmann nach der Bescherung nicht noch etwas Besonderes in seinem Sack hat.« Sie fuhr sich mit ihrer Zunge langsam über ihre Lippen und ich spürte, wie mir kalter Schweiß über die Stirn lief.

»Hch«, war alles, was ich an geistreicher Bemerkung beitragen konnte.

»Wie dem auch sei.« Sie stellte sich nun aufrecht hin, die Arme in den Hüften verschränkt. »Mein Name ist Magdalena von Schneider und ich würde die Stelle gerne haben.« Wieder ein Lächeln, aber diesmal ganz unschuldig.

Verdammt.

Ich überlegte, fieberhaft. Die Stelle ist schon vergeben. Nein. Keine gute Antwort. Die Anzeige war ein Witz. Auch nicht besser. In mir regte sich Widerstand gegen das, was hier passierte, aber der Rest Gehirn in meinem Kopf hatte sich meinen schwitzenden Händen nach, gerade in den Sommerurlaub verabschiedet.

»Heilandsdonndrwäddr abr au.« Ich war geschlagen. »Dein Büro ist vorne.« Ich nickte in die Richtung.

»Super!«, rief sie freudig aus und, »ich fange gleich an!« Damit verschwand sie.

Einigermaßen fassungslos starrte ich hinter meiner neuen Assistentin her. Ich blinzelte und fragte mich, womit ich das verdient hatte, als Magdalena von Schneider noch mal ihren Kopf hereinstreckte.

»Sie werden es nicht bereuen!«, lächelte sie.

Ich tat es schon jetzt.

Verdammte Dienstage.

2

In dem Erwin einen Auftrag erhält, der ihm nicht gefällt und er gewarnt wird.

Ich vergrub mein Gesicht in meinen Händen und versuchte einen klaren Kopf zu bekommen. Ich bemerkte, wie mir der Schweiß herunterlief. Meine Kehle war ganz trocken und die Flasche Laphroaig in meiner Küche, ein Whisky, mit dem mich mehr als eine schicksalhafte Vergangenheit verband, lachte mich verhöhnend aus. Doch ehe ich mich von meinem Schock erholen konnte, hörte ich wieder das Kreischen der Eingangstür.

Jemand betrat das Büro. Es folgten einige Worte, die ich nicht verstand, ehe Magdalena von Schneider wieder in meinem Zimmer auftauchte.

»Kundschaft«, flötete sie und sie verzog das Gesicht auf eine Art und Weise, die ich nicht deuten konnte. Dann gab sie den Weg frei.

Die Frau, die jetzt eintrat, entsprach schon eher dem Klischee einer Hilfe suchenden Klientin eines Privatdetektivs. Groß, blond, zu grell geschminkt, das sündhaft teure Kostüm mindestens eine Nummer zu klein, die Absätze der Schuhe mindestens zwei Nummern zu groß. Nur der gelangweilte, überhebliche Ausdruck auf ihrem Gesicht war echt. Ohne abzuwarten, nahm sie auf dem freien Stuhl mir gegenüber Platz.

»Mein Name ist Larissa Ahrens«, stellte sie sich vor. Ihr osteuropäischer Akzent schwang in jedem Wort, in jeder Silbe mit und verlieh dem Gesagten einen unheilvollen Klang. Dann lehnte sie sich zurück, während sie ihre langen Beine übereinanderschlug. Dabei zog sie ihre Mundwinkel leicht nach oben und entblößte ihre perfekten, weißen Zähne. Aber ihre dunklen Augen waren Schlangengruben.

Miststück.

»Was kann ich für Sie tun, Frau Ahrens?«, fragte ich mit möglichst professioneller Stimme.

»Ich möchte, dass Sie meinen Mann finden.« Kein langes drumherum reden, keine umständlichen Erklärungen. Kurz und knapp die Sache auf den Punkt gebracht. Okay, das gefiel mir.

»Haben Sie ihn denn verloren oder nur verlegt?« Eigentlich sollte ich es besser wissen und witzige oder originelle Antworten Menschen überlassen, die etwas davon verstehen, doch manchmal kann ich mich einfach nicht zurückhalten. Ich sah jedoch sofort, dass es nicht funktioniert hatte. Erneut.

Mist.

»Nein«, kam ihre knappe Antwort während Larissa verächtlich ausatmete und die Temperatur in meinem Büro fiel schlagartig in Richtung Nullpunkt. Dann öffnete sie ihre Handtasche und zauberte einen braunen Umschlag hervor, den sie auf meinen Schreibtisch legte.

»Es heißt, er sei in Hamburg.« Mit ihren schlanken Fingern öffnete sie ihn und zog zwei Bilder hervor, die sie einen Augenblick betrachtete, ehe sie diese an mich weiterreichte.

»Aber ich habe berechtigte Zweifel daran.« Und wieder dies raubtierartige Grinsen.

Ich riss meinen Blick von ihr los und betrachtete die Fotografien. Sie zeigten einen schlanken, sportlichen Mann Mitte oder Ende dreißig vielleicht, ungefähr ein Meter achtzig groß, mit hellbraunen oder auch dunkelblonden Haaren und blauen Augen. Das Gesicht wirkte ernst und nachdenklich, auch wenn er auf den Bildern lachte. Aber wie bei seiner Frau, passte das, was man sah, nicht zu dem, was die Person offenbar fühlte oder dachte. Sie hatten gelernt zu täuschen, zu tarnen und zu betrügen.

»Ich denke, er ist noch hier in der Stadt oder zumindest nicht weit davon entfernt.«

»Warum denken Sie das?« Ich legte die Fotos auf den Umschlag und richtete meinen Blick wieder auf Larissa Ahrens.

»Eigentlich braucht Sie das nicht zu interessieren, aber bevor Sie weitere, sinnfreie Fragen stellen …«, seufzte sie.

Hatte sie sinnfrei gesagt?

»… ich habe ihn bereits beschatten lassen, so sagt man doch?« Dabei zwinkerte sie mit den Augen und ihr Lächeln wurde noch breiter, weniger Zähne, mehr Lächeln, vermutlich, um unschuldig oder etwas in der Art zu wirken.

Mir wurde klar, dass ich sehr vorsichtig sein musste.

»Und wozu brauchen Sie mich dann noch?«, knurrte ich.

Larissa richtete sich auf und funkelte mich an, mehr Zähne, weniger Lächeln. »Lassen Sie uns diese Diskussion abkürzen.« Wieder glitten ihre Finger in den Umschlag. »Fünftausend, wenn Sie mir sagen, wo er ist.« Damit legte sie ein Bündel Scheine auf den Tisch. »Noch mal fünftausend, wenn Sie mir sagen, mit wem er zusammen ist«. Sie legte das nächste Bündel akkurat neben das erste. »Und die gleiche Summe als Anzahlung.«

Hatte ich schon gesagt, dass ich Dienstage hasste? Etwas war faul an dieser Geschichte. Sie stank. Sie stank sogar so sehr, dass der eigene Gestank meines Büros sich eingeschüchtert in die letzte Ecke verkroch.

»Ich bin nicht käuflich«, hörte ich eine Stimme sagen und stellte zu meiner großen Überraschung fest, dass es meine eigene war.

»Spesen kommen natürlich noch dazu. Sagen wir hundert Euro pro Tag? Für fünf Tage im Voraus?« Ein weiterer Packen Geldscheine gesellte sich zu den beiden anderen auf meinem Schreibtisch.

Im Grunde meines Herzens bin ich nicht käuflich, war es nie, werde es niemals sein, was mir immer mal wieder Schwierigkeiten bereitet hatte. Aber dummerweise hatte mein Verstand seinen eigenen Kopf und ich im Laufe der Jahre durchaus verstanden, dass es von einem gewissen Standpunkt aus Sinn macht, Geld zu haben, um zum Beispiel Essen kaufen zu können.

»Dafür könnten Sie jemanden beauftragen, Ihren Mann zu töten.« Ich sollte wirklich aufhören zu versuchen, witzig sein zu wollen. Es funktioniert nie. Aber in der Reaktion meiner Besucherin konnte ich erkennen, dass sie über diese Option bereits nachgedacht hatte.

»Das ist nicht das, was ich will. Das ist nicht das, was ich brauche«, lautete Larissas knappe Antwort. »Also, was sagen Sie. Übernehmen Sie den Fall.«

Da waren wirklich keine Fragezeichen in den Sätzen. Offenbar kam eine Ablehnung überhaupt nicht in Frage. Ich hatte, wenn es nach ihr ging, keine Wahl. Ohne weiter auf mich zu achten, zog sie jetzt einen kleinen Taschenspiegel heraus und begann damit, ihre Schminke aufzufrischen.

Ich beobachtete sie dabei aus zusammengekniffenen Augen und begann unbewusst damit, mir mit der rechten Hand über den Mund zu fahren.

Es war falsch. Das wusste ich.

Es war nicht so einfach, wie es aussah. Das war klar.

Es war eine Falle und vermutlich auch gefährlich? Aber wer würde sich schon solche Mühe geben, mich auf diese Art und Weise reinzulegen? Spontan fiel mir ein Name ein, den ich jedoch wieder verdrängte. Das war einfach zu abwegig.

Und ich konnte das Geld wirklich gut gebrauchen.

Na also.

»Gut. Ich mache es. Brauchen Sie eine Quittung?«

Als Larissa Ahrens gegangen war, verstaute ich schnell den Umschlag mit dem Geld im Tresor, der sich hinter einem Bild in der Wand befand. Noch mehr Klischees, aber die Dinger sind wirklich praktisch. Die beiden Fotografien hingegen verstaute ich in der Innentasche meiner Jacke, die lässig über dem Stuhl hing.

Dann atmete ich dreimal tief durch und sah auf die Uhr.

Mist. Schon zehn.

Hastig nahm ich den letzten Schluck meines kalten Kaffees, griff mein Jackett und stürmte nach draußen.

»Bin dann mal weg«, rief ich im Vorbeigehen meiner neuen Assistentin zu.

»Aber wo erreiche ich Sie denn?«, rief sie als Antwort zurück.

»Die Welt wird zwei Stunden ohne den großen Trollinger auskommen müssen.« Damit verließ ich das Büro und stürmte auf die Straße, wich gekonnt einem Zwillingskinderwagen aus, der aus dem Nichts plötzlich vor mir stand und bog nach rechts in die Fußgängerzone.

Für einen Dienstag Vormittag befanden sich erstaunlich viele Menschen in der Mühlenstraße, wodurch ich nicht so schnell vorwärtskam, wie ich wollte. Meine Stimmung sank. Ich war eine halbe Stunde zu spät und kam kaum vom Fleck. So quetschte ich mich schließlich, ohne Rücksicht zu nehmen, zwischen den gedankenlos umher schlendernden Touristen hindurch, die so taten, als gehöre die Straße ihnen, ohne auf die empörten Reaktionen zu achten. Am Denkmalplatz, auf dem die Mühlenstraße sich teilt, hielt ich mich links. Ich stürmte vorbei an dem Steinmonument für die Gefallenen des Deutsch-Französischen Krieges, von dem der Platz seinen inoffiziellen Namen hat, vorbei am Kino und zwischen Deutscher Bank und Oldenburgischer Landesbank hindurch in Richtung Hafen. Ich überquerte die Ledastraße, ohne auf den Verkehr zu achten, der an dieser Stelle sowieso nur im Schritttempo vorwärtskommt, sieht man einmal von den Fahrradfahrern ab, die immer zu schnell unterwegs sind, und ging vorbei an den Tischen und Stühlen der Terrasse, die bereits alle belegt waren, durch den Seiteneingang in das Schöne Aussichten.

Ich nickte den beiden Frauen, die hinter dem Tresen standen, kurz zu und steuerte den Tisch auf der gegenüberliegenden Seite an, an dem bereits die vier anderen saßen und es sich gut gehen ließen. Es war Dienstag und damit nicht nur der problematischste Tag der Woche, sondern auch derjenige, an dem ich mich im Schöne Aussichten zum Brunch traf.

Warum dienstags? Keine Ahnung. Hatte sich einfach so ergeben.

Und wen ich traf? Nun ja, im weitesten Sinne Freunde, wobei Freunde sich darauf beschränkte, dass man beinahe jeden Dienstag gegen halb zehn in diesem Café zusammenkam, Tratsch und Klatsch austauschte und danach wieder seiner Wege ging.

Man kannte sich also, man traf sich, manchmal ergab sich die ein oder andere geschäftliche Beziehung, man war sich nicht unsympathisch.

»Ah, wir hatten schon gedacht, du kommst nicht mehr!«, dröhnte Mettmann.

Ubbo Mettmann, Anfang fünfzig, gut zwei Meter groß, kahlköpfig und, nun ja, massiv. War Fleischer geworden, nicht Metzger, weil hier alle Metzger Fleischer sind, weil sein Vater und sein Großvater und wer noch alles in seiner Ahnenreihe allesamt Fleischer gewesen waren. Hatte irgendwann den elterlichen Betrieb übernommen. Hatte relativ schnell begriffen, was die Leute wirklich wollten, nämlich billiges Fleisch in rauen Mengen. Hatte dann den ersten Großmastbetrieb in der Gegend eröffnet. Geflügel, Schweine, Rinder. Verglichen mit den heutigen Betrieben ein Witz. Aber er war der Erste gewesen. Er war auch der Erste, der sich Billigschlachter aus Osteuropa holte. Drei Mark die Stunde, damals. Vermutlich drei Euro die Stunde heute oder weniger. Da hielt er sich bedeckt. Auf jeden Fall war sein Unternehmen gewachsen und inzwischen beherrschte er den norddeutschen Markt.

Ich brummte zur Erwiderung. Was sollte ich darauf auch schon antworten und ließ mich schwer auf den frei gehaltenen Stuhl fallen.

»Schön, dass du es geschafft hast.« Enno Übel lächelte mir aufmunternd zu und fuhr sich über seinen korrekt gestutzten, leicht ergrauten Schnauzer.

Enno stellte das genaue Gegenteil von Ubbo dar. Er war gut eineinhalb Köpfe kleiner und wirkte etwas schmächtig. Seine Stimme war nicht laut, aber er war selbst im größten Durcheinander zu hören und was er sagte, hatte meistens Hand und Fuß.

Enno Übel.

Nicht gerade der passende Namen für einen Rechtsanwalt. Aber das war er. Rechtsanwalt. Und vielleicht der Einzige, der dem Begriff ›Freund‹ am nächsten kam. Ich hatte ihm bei der einen oder anderen Sache geholfen. Für mich keine großen Dinge, aber wichtig für ihn. Und was wichtig für ihn war, war irgendwie gut für mich. Ich bekam Kunden, die alle relativ anspruchslos waren und nicht erwarteten, dass ich die Kronjuwelen stahl.

Na ja.

Enno auf jeden Fall war in dem Heer der Rechtsanwälte in dieser Gegend so etwas wie das Sahnehäubchen der Extraklasse auf dem Schaum der Mittelmäßigkeit. Jeder, der meinte es sich leisten zu können, ging zu ihm. Ganz gleich, wer es war oder um was es ging. Ich wusste, er war ein wirklich guter, nein, er war der beste Anwalt. Stammte irgendwo aus der Gegend um Aachen. Er war aufrichtig, genau, geradeaus, loyal. Und ich mochte seinen Humor, wenngleich ich seine Leidenschaft für Teegeschirr nicht teilte.

Dann war da noch Ackermann, Dr. Dr. Ronald Ackermann, ein ehemaliger Richter aus Düsseldorf, ein eher ruhiger Typ, der kaum den Mund auf bekam und der nicht ganz freiwillig den Staatsdienst hatte verlassen müssen. Ich hingegen hatte eine gewisse Rolle darin gespielt, seinen Ruf und vor allem seine Pensionsansprüche wieder herzustellen, während Enno dafür gesorgt hatte, dass der Schadensersatz, den er bekommen hatte, ihm ein einigermaßen sorgenfreies Leben bescherte. Er saß aufrecht, so wie immer, als ob er einen Besen verschluckt hatte und schob mit dem linken Mittelfinger seine Brille nach oben, ehe er mir knapp zunickte.

Und zum Schluss noch Konrad, Konrad Mühlbauer, der kein Alter, keine Vergangenheit, keinen Beruf zu haben schien und dessen einzige Eigenschaft darin bestand, pausenlos zu reden. Er war klein, eher dicklich, hatte rosige Wangen und einen krausen Lockenkopf. Aber ich hatte mich damals nicht von seiner offenen, fast naiven Art täuschen lassen. Na ja, anfangs schon. Dann nicht mehr. Und dann wäre es fast schiefgegangen. War es aber letztlich nicht und das war das Wichtigste.

Dieser Mühlbauer sah mich nun beinahe tadelnd an, ehe er ansetzte, »was ich gerade sagen wollte …«

Was er sagen wollte, interessierte mich nicht im Geringsten. Ich war froh, dem Durcheinander in meinem Büro entkommen zu sein, lehnte mich zurück und winkte der älteren Bedienung zu.

Lüka lächelte und kam zu uns, nachdem sie in aller Ruhe die Bestellungen von zwei anderen Tischen aufgenommen hatte. Alles zu seiner Zeit. Das war Lüka. Es war schwer zu schätzen, wie alt sie wirklich war. Ich hatte es, gleich nachdem ich sie kennengelernt hatte, bleiben lassen. Nicht weil es mich nicht interessiert hätte, sondern weil es keine Rolle spielte. Sie war Lüka. So einfach. Etwas füllig, aber nicht dick, die blonden Haare streng zu einem Knoten gebunden, die blauen Augen klar und funkelnd. Immer ein neckisches Grinsen auf den schmalen Lippen. Sie hatte ein großes Herz, was ihr manchmal Schwierigkeiten bereitete. Aber sie gehörte im Grunde zum Inventar des Schöne Aussichten und hatte entsprechend treue Kunden, wie uns, die manchmal wichtig waren, wenn die Schwierigkeiten meinten, fies oder handgreiflich werden zu müssen.

»Kaffee?«, fragte sie und legte ihre Hand auf meine Schulter.

Ich nickte dankbar und sah ihr noch kurz hinterher, ehe ich etwas umständlich aufstand und zum Buffet hinüberging. Ich stellte fest, dass ich nicht wirklich hungrig war und so nahm ich mir lustlos ein Brötchen, etwas Wurst und Käse und ging zurück an meinen Platz. Dort angekommen schnitt ich es auf und belegte die beiden Hälften, aber noch ehe ich hineinbeißen konnte, wandte sich Enno an mich.

»Warum bist du heute zu spät gekommen?«, wollte er wissen, wobei er sich einen Schluck seines Kaffees gönnte. »Das ist noch nie passiert.«

Kennen Sie die Szene, wenn der Held ein Lokal betritt und sobald er den Fuß in den Raum gesetzt hat, mit einem Mal die Musik aufhört zu spielen, die Gespräche abrupt beendet werden und sich alle umdrehen, um zu sehen, wer da stört? So ging es mir, mit dem Unterschied, dass die Musik im Hintergrund weiterspielte und nur meine Tischgenossen ihre Gespräche beendet hatten und mich unvermittelt anstarrten.

Ich hielt inne, die belegte Brötchenhälfte auf dem Weg zum Mund und schielte unsicher von links nach rechts.

Was sollte ich sagen?

Was soll ich sagen, war nicht sehr originell, aber ich hatte wirklich keinen Schimmer.

Ich setzte ein-, zweimal zu einer Erwiderung an, doch ohne das, was geschehen war, sinnvoll in Worte fassen zu können. Mettmann machte sich über meine Sprachlosigkeit lustig, während die anderen darauf warteten, bis bei mir der Knoten platzte.

Aber erst als die drei anderen nach und nach aufstanden, um sich ihre Teller erneut zu füllen und ich mit Enno für einige Augenblicke allein am Tisch saß, gelang es mir. In knappen Worten berichtete ich Übel von dem, was sich zugetragen hatte. Zumindest vom ersten Teil. Von Larissa Ahrens und meinem Auftrag erzählte ich vorerst einmal nichts.

Als ich fertig war, biss ich herzhaft in meine Brötchenhälfte und begann mit mäßiger Begeisterung zu kauen, ehe ich bemerkte, dass er mich seltsam ansah. Er schien nachdenklich, sehr nachdenklich, vielleicht auch etwas mitleidig, was mich nicht verwundert hatte. Dann drehte er den Kopf zur Seite, hin zum Fenster.

»Wenn du Hilfe beim Arbeitsvertrag brauchst, komm einfach heute Nachmittag vorbei.«

Arbeitsvertrag. Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Arbeitsvertrag. Das klang nach Aufwand. Nach Bürokratie. Nach Ärger.

»Eine Assistentin also. Wenn sie hübsch ist, schick sie mir mal vorbei, wenn sie genug von dir hat. Ich habe heute Nachmittag noch ein paar freie Termine«, feixte Mettmann, der seinen Teller bis obenhin gefüllt hatte.

Keiner lachte, bis auf Mühlbauer, der immer lacht, ganz gleich, ob es passt oder nicht. Das führte dann jedoch irgendwie zu einer wilden Diskussion zwischen Mettmann, Ackermann und Mühlbauer, die irgendwie um Sexismus und Gleichberechtigung ging.

Da niemand von mir einen Beitrag erwartete, lehnte ich mich zurück und genoss das Schauspiel. Nein, nicht wirklich.

»Kennst du eine Familie von Schneider?«

Ich blinzelte einmal, zweimal ehe ich verstand, dass Enno sich zu mir hinüber gebeugt und angesprochen hatte.

»Nein. Und du?«

»Natürlich. Aber«, er stutzte, »vielleicht irre ich mich.« Enno Übel irrte sich nie. Zumindest nicht so häufig. Also eher selten.

»Erzähl«, seufzte ich und auf einmal verebbten die Gespräche und eine gespannte Stille senkte sich über den Tisch.

»Nun, eigentlich gibt es da nicht viel zu erzählen«, begann er umständlich. »Eine alte Familie. Aus Bremen, glaube ich. Altes Handelsgeschlecht oder so. Der Großvater war bei der Waffen-SS und wohl auch in das ein oder andere Kriegsverbrechen verstrickt.«

So wie er es erzählte, klang es, als hätte dieser Großvater einige Bonbons aus dem Tante-Emma-Laden im Ort geklaut.

»Vielleicht hat sie auch gar nichts damit zu tun.« Ich sah, dass es ihm sichtlich unangenehm war und so beschloss ich, hier nicht weiter nachzubohren.

Aber interessant war es.

In der Zwischenzeit war die Diskussion zwischen den dreien wieder aufgeflammt, wobei sie relativ schnell in die Richtung Sex und Hitler abdriftete. Das war mir nun wirklich zu blöd.

»Sag mal Enno«, begann ich möglichst beiläufig, als mir eine Idee gekommen war, »kennst du einen Knut Ahrens?«

Es war deutlich sichtbar, dass er es tat. Nachdenklich fuhr er sich mit Zeigefinger und Daumen der rechten Hand über seinen Schnauzer, während die Finger der linken Hand auf dem Tisch trommelten. Kein gutes Zeichen. Aber nicht nur er. Ackermann blinzelte aufgeregt und schaffte es, mich über den Rand seiner randlosen Brille erschrocken anzusehen. Mettmanns Unterkiefer ging von links nach rechts, dabei knirschte er mit den Zähnen, während er mich mit aufgerissenen Augen musterte. Selbst Mühlbauer schien etwas erschrocken und klappte nur den Mund auf und zu.

»Okay«, wobei ich die Buchstaben in die Länge zog wie Kaugummi, »ihr kennt also Knut Ahrens.« Ich fühlte mich unwohl und obwohl der Gastraum klimatisiert war, begann ich zu schwitzen.

»WAS ZUM TEUFEL HAST DU …«, Mettmann brüllte so laut, dass sich die anderen Gäste erschrocken umdrehten. Aber noch ehe er seinen Satz beenden konnte, fiel ihm Übel ins Wort.

»Psst«, zischte er mit zusammengekniffenen Augen und brachte damit den Riesen zum Schweigen. Als die anderen Gäste bemerkten, dass sich der mögliche Aufruhr doch nicht ereignen würde, verloren sie schnell wieder das Interesse an unserem Tisch. Enno vergewisserte sich noch einmal, dass ihm niemand Fremdes zuhörte, ehe er sich verschwörerisch nach vorne beugte. Wir anderen taten es ihm gleich.

»Also Trollinger, was ist das mit Knut Ahrens?« Freundlich, scheinbar unverbindlich. Übel lief im Anwaltsmodus.

Das machte mich nervös.

»Na los, erzähl«, drängelte Mettmann.

Selbst Ackermann hob die linke Braue.

Mist.

»Seine Frau war vorhin bei mir«, kollektives Luftanhalten meiner Tischgenossen. »Sie hat ihren Mann verloren und ich soll ihn finden. Punkt. Ende der Geschichte.« Ich ließ mich wieder nach hinten fallen und verschränkte die Arme vor meinem Bauch.

»DU SOLLST KNUT AHRENS FINDEN?« Mettmanns Stimme war, selbst wenn er flüsterte, viel zu laut.

Enno, Konrad und Ronald versuchten den sichtlich geschockten Ubbo zu beruhigen oder wenigstens davon abzuhalten, sich auf mich zu stürzen, während ich darüber nachdachte, ob wir uns wohl bald ein neues Café für unsere Dienstagstreffen suchen mussten.

Im gleichen Augenblick gab es hinter uns einen lauten Knall. Ich machte einen Satz auf meinem Stuhl und drehte mich erschrocken um.

»Es tut mir leid«, stammelte Tomke, die junge Bedienung und sah uns mit vor Schrecken weit aufgerissenen Augen an, geradeso als hätte sie einen Geist gesehen. Aber nein, sie sah nicht uns an. Sie sah mich an, direkt in die Augen. Ihr Ausdruck war seltsam. Sie hatte Angst.

»Nicht so schlimm«, murmelte ich verlegen und drehte den Kopf zur Seite.

Ich sah, wie Lüka heran gerauscht kam und ihre junge Kollegin kurz anfauchte. Was sie sagte, konnte ich nicht verstehen, aber es schien seine Wirkung nicht zu verfehlen. Tomke nickte nur knapp und verschwand dann nach hinten.

Es entstand ein kleines Durcheinander, während meine Tischnachbarn versuchten, beschwichtigend auf Lüka einzureden.

Wir alle mochten Tomke. Sie war, ich weiß es nicht genau, sie war einfach real. Lieb, zuvorkommend, ein wenig naiv und träumerisch. Sie erinnerte uns vielleicht auch daran, wie wir selber mit Anfang zwanzig gewesen waren.

Vielleicht auch nicht.

Vielleicht weckte sie mit ihren großen braunen Rehaugen und ihrem unschuldigen Blick auch nur den Beschützerinstinkt in mir.

Vielleicht erregte sie uns auch nur.

Wer weiß.

Der Rest unseres Frühstücks bestand auf jeden Fall darin, erst Lüka zu beruhigen, dann Tomke. Danach zu helfen, den Dreck zu beseitigen und anschließend dann darin, wieder zu erklären, dass ja eigentlich nichts passiert wäre und wir eigentlich daran Schuld hatten und ja, so etwas könne schon mal vorkommen und wer noch nie ein voll beladenes Tablett hatte fallen gelassen, möge den ersten Teller heben und so weiter und so weiter.

Als die Situation sich endlich entspannt hatte und der Vormittag allmählich dem Mittag Platz machte, verließen wir weitestgehend gleichzeitig das Lokal. Mir war nicht ganz wohl zumute, weil ich damit rechnete, irgendwelche komischen Kommentare oder Anschuldigungen oder was weiß ich zu hören. Aber scheinbar hatten das die anderen durch das Durcheinander vergessen. So verabschiedeten wir uns wie gewohnt nur knapp voneinander und jeder machte sich in unterschiedliche Richtungen auf den Weg.

Nur Übel und ich schlugen die gleiche Richtung ein und zusammen schlenderten wir in der Mittagshitze in Richtung Fußgängerzone. Wir gingen wirklich langsam und ein-, zweimal blieben wir stehen und beobachteten einige Kinder, die mit viel Spaß in dem künstlichen Wasserlauf, der in der Straße eingelassen ist, herum hüpften.

Ich wusste, dass Enno etwas bedrückte.

»Okay. Raus damit. Was hast du?«

Übel seufzte schwer. »Ach, Trollinger. Was bist du doch für ein Idiot.« Er hob die Hände nach oben, als flehe er um göttlichen Beistand.

»Warum regt ihr euch eigentlich so auf?« Verärgert steckte ich die Hände in die Taschen. »Es ist doch nichts dabei.«

»Trollinger, Trollinger.« Enno schüttelte den Kopf. »Du hast wirklich keine Ahnung, wer Knut Ahrens ist. Richtig?«

Ich schielte missmutig zu meinem Begleiter hinüber und schüttelte knapp den Kopf.

»Hör zu. Was ich nicht verstehe, also was ich wirklich nicht verstehe, ist, warum Larissa Ahrens zu dir kommt. Ich meine, ich verstehe es, aber warum zu dir? Sie spielt in einer ganz anderen Liga.«

Hätte ein anderer diesen Satz gesagt, es wäre ihm nicht gut bekommen. Aber Enno kannte mich, ich verstand, wie er es meinte und im Grunde hatte er ja recht.

»Hör zu mein Freund«, mit warnender Stimme fasste er mich an den Schultern und sah mir direkt in die Augen, »lehn den Auftrag ab. Okay? Geh zu Larissa und sag, dass du es dir anders überlegt hast. Oder wenn du willst, kann ich das auch für dich übernehmen. Wenn es ums Geld geht, Mensch Trollinger, ich kann dir sicherlich helfen.« Übel ließ von mir ab.

Ich muss gestehen, dass mich seine Reaktion etwas überraschte, hatte ich ihn doch noch nie so erlebt. Seine Beunruhigung war ansteckend. Doch gleichzeitig begann ich, neugierig zu werden. Was wusste er, was ich nicht wusste? Den Hinweis mit dem Geld ignorierte ich geflissentlich.

»Okay Enno, was ist hier eigentlich los? Du benimmst dich so, so …«, ich raufte mir die Haare, »… seltsam!«, beendete ich den Satz lahm.

Einige Augenblicke standen wir uns einfach gegenüber, ohne etwas Passendes sagen zu können.

»Hör zu Erwin«, Enno brach als Erster die Stille, »die Familie Ahrens hat Einfluss und mag es nicht, wenn man ihre Kreise stört.«

»Was weißt du?«, bohrte ich nach, aber Übel schien fürs Erste alles gesagt zu haben.

»Nicht hier Erwin. Nicht jetzt. Ich muss erst ein wenig darüber nachdenken.«

Dann setzten wir uns wieder in Bewegung und ohne ein weiteres Wort gingen wir zurück. Erst als wir am Eingang zu meinem Büro angekommen waren, schien er aus seiner Trance zu erwachen. Ich wollte mich verabschieden und zu meiner Überraschung nahm er meine Hand fest zwischen seine.

»Sei vorsichtig, ja? Mach bitte keinen Blödsinn. Versprich mir, dass du vorsichtig bist«, sagte er eindringlich.

»Ok.« Ich verstand nicht wirklich, was er von mir wollte.

»Sag mir, dass du vorsichtig bist.«

Ich blickte in seine grauen Augen. Es war ihm ernst.

»Ja«, antwortete ich nach einigen Augenblicken, in denen ich versuchte, irgendeinen klaren Gedanken zu fassen. »I werd scho Fuchs ond Has sai.«

»Gut.« Er drückte noch einmal fest meine Hand, »sehr gut.« Und ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ließ mich einfach stehen.