Jürgen Landt

Als das Dasein sich verpfiff

freiraum-verlag

© 1. Auflage 2015 freiraum-verlag Greifswald
Alle Rechte vorbehalten.

Herausgeber: Markus Öhrlich

Umschlaggestaltung: Isabel Wienold

Satz: Raimund Nitzsche

ISBN: 978-3-943672-65-7

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

www.freiraum-verlag.de

Feldarbeiter

Gänsehaut auf ihrem Hintern. Die sich an ihren Armen und in ihrem Nacken aufrichtenden kleinen blonden Härchen waren um ein Unendliches schöner anzusehen als die kurzgezüchteten Halme eines Weizenfeldes, und obwohl ich wusste, dass der menschliche Leib kein Acker war, war ich mir bei ihrem Anblick nicht sicher, ob er nicht doch einem bestellten Feld glich oder vielleicht sogar verwandt mit diesem ist.

Als sie begann, mir den Wildwuchs zu lichten, und mit Klebebändern die wild und borstig langgewachsenen Haare der Augenbrauen ausdünnte, war ich mir sicher, dass ein Kornfeld beim Plattmachen nicht so litt.

Wenn ich wenigstens Filzläuse gehabt hätte, die am Streifen kleben geblieben und getrennt von meinen Brauen zappelnd in den Müll gelangt wären, doch ich hatte ewig keine Filzläuse mehr, die sich bis dort oben hinauf durchgearbeitet hätten, und ich sagte: „Lass sein, auch wenn ich die Borsten nicht per Hand herausgezogen bekomme.“

„Aber weißt du, wie das aussieht? Du siehst aus wie ein Waldschrat“, empörte sie sich.

Sofort fielen mir all die kleinen, schutzlosen und zurückgelassenen Rehkitzchen ein, die von Mähdreschern beim Ernten geschreddert wurden, die Mütter, die Böcke, bei denen es so aussah, als ginge es ihnen am Horn vorbei, und die sich so schnell wieder den Gegebenheiten der Natur in neuem Tatendrang unterwerfen konnten. Ich war froh, dass ich kein Mähdrescherfahrer war. Wahrscheinlich hätte ich das Mähen nur im Suff ertragen. Aber was ertrug ich überhaupt noch? Von Jahr zu Jahr wurde es weniger. Ich ertrug die Todesanzeigen in der Zeitung nicht mehr und erst recht nicht die von Bekannten, nicht die aus den Maisfeldern herausgetriebenen Wildschweine, schon gar nicht ihr Herausgetriebenwerden, nicht das Nerven der Fliegen, aber totschlagen konnte ich sie auch nicht, war es oft versucht, ließ sie aber immer wieder entkommen, selbst wenn sie mich, schon in meiner geschlossenen Faust gefangen, surrend und brummend mit ihren Füßchen und Flügelschlägen auf der Lebenslinie meiner Innenhandfläche kribbelten. Ihr summendes Stressgehabe ließ mich jedes Mal erneut weich werden, meine Faust öffnen, nur damit sie sich nach nur ein oder zwei Besinnungsflugrunden kurze Zeit später erneut auf mein Gesicht setzen konnten, mir ihr „Dankeschön, du Blödmann“ in die Gehörgänge und Nervenzellen brummen konnten.

„Stell dich nicht so an, einen Versuch mach ich noch“, sagte sie zu mir, „oder wir lassen es für heute sein und ich bring das nächste Mal die dünnen Wachsstreifen mit. Die sind dafür besser geeignet. Andere Frauen rupfen mit solchen Dingern ihren Männern alle Bein- und Brusthaare aus.“

„Ich denk, du magst die Haare auf meiner Brust, redest doch immer von deiner Kuschelecke und wühlst und zupfst mit den Fingern an den Dingern rum.“

„Ja, die können wir ja auch dran lassen, aber diese wildge …“

„Lass mal für heute gut sein“, sagte ich zu ihr, „lass dir mal lieber noch was anderes einfallen“, drehte ich meinen Kopf ins Kissen.

„Aber das Zeug struppt dir doch schon bis unter die Brillengläser.“

„Trotzdem.“

„O. k.!“, sagte sie laut, und als ich sie nach ein paar Minuten wiedersah, kam sie mit einem Krankenschwesterröckchen durch die Tür. Ein Rock mit gekreuzten Trägern aus irgendetwas gefertigt, das zwischen Gummi und Leder lag. Wahrscheinlich Igelit. Und es erinnerte mich an die Küchentischdecken meiner Kindheit, nur dass im Gegensatz zu den blau-weiß karierten Wachstuchdecken unter dem Röckchen kein weißer filzähnlicher Stoff als Unterfutter aufgeklebt oder aufgewebt worden war, ein ungefüttertes Röckchen, nur gefüttert und gefüllt durch die Frau selbst, mit einem lackglanzroten Kreuz verziert. Es sah aus, als käme sie direkt von einer offiziellen Hilfsorganisation, nur dass das Röckchen kürzer war als üblich und unter den gekreuzten Trägern nur ein weißer durchsichtiger BH und sonst nichts von ihr getragen wurde.

„Mensch, nicht schon wieder Krankenschwestern! Kannst du nicht mal einen alten Schlosseranzug anziehen? Oder so ’nen Anzug vom Zivilschutz überstreifen oder eine Brandmeisterinnenuniform, von mir aus auch eine blaue Bluse von der ehemaligen Freien Deutschen Jugend oder die DDR-Uniform der vormilitärischen Ausbildung mit Käppi oder eine Kampfgruppenuniform, mit oder ohne Stahlhelm, aber nicht immer wieder Krankenschwester, du weißt das doch, dass ich nicht mehr kann, ich war doch jetzt die letzten vier Jahre mehr als zehnmal in der Klinik! Ich bitte dich! So lieb wie ich dich hab, ich kann das nicht mehr!“

„Hast du das auch schon wieder über, ja? Andere Männer würden sich darüber freuen, wenn ich mich so für sie zurechtmache!“

„Ganz bestimmt sogar“, sagte ich, „aber ich hab dir doch die letzten Male schon gesagt, dass das bei mir so nicht mehr geht. Zumal ich doch auch schon ganz genau weiß, was jetzt gleich passieren wird: Ich fass dir unters Igelitröckchen, du hast da nichts unter, und …“

„Schon gut! Schon gut!“, knallte sie die Tür hinter sich zu.

Der Klebestreifen lag noch auf dem kahlen Holztisch. Doch ich sah ein blau gemustertes Wachstuch aus meiner Kindheit auf dem Tisch liegen, sah die Kaffeekanne mit dem grünen Schaumstoffschmetterling am Hals als Tropfenfänger, eine zweite Kanne mit einem braunen Schaumstoffbärchen als aufgeschnalltem Tropfenfänger … Eine dritte Kanne mit … Sah Schnapsflaschen mit aufgepfropftem Gießer, hörte die dünnhalsigen Gießer beim Schnapslaufenlassen glucksen, sah, wie Gießer in nächste offene Flaschenhälse gedrückt wurden, sah die frisch verwitwete Tante Erna bei meiner Jugendweihefeier lachend ihre Bluse öffnen und ihren Arm um die Schulter meines Großvaters legen, starrte auf die spannende Unterwäsche über ihren großen Brüsten …

Die Tür ging auf und ich sah die Frau ausgehfertig: „Schönen Abend noch! Und wenn du mal wieder in der Nervenklinik bist, dann grüß die kurzbeschürzten und barbusigen Schwestern von mir und besonders die bis zum Hals vermummte alte, grüß all die Mumien von mir, und morgen Abend hab ich Chor.“

Ich nahm die neben den Klebestreifen liegende Brille vom Tisch, setzte sie auf und fühlte die Haare unter den Gläsern, erst störend, und nachdem ich sie weggezwirbelt hatte, piekten sie mir in eins meiner Augen.

Gekommen und wieder weg

Und dann legte sie sich so einen fleischfarbenen Hüftgürtel an, fast eine Korsage, so ’n breites Teil, das beinahe den gesamten Arsch abdeckte und an das man noch was ranknöpfen konnte. Das Ding war 30 oder 40 Zentimeter breit und hatte was.

„Wo hast du das geile Teil denn her? Sieht scharf aus“, sagte der Mann.

„Von meiner Mutter“, antwortete sie.

Das Teil hatte ein paar Flecken, aber gerade das übte einen gewissen Reiz aus. Fleckig musste so ein Teil sein. Dreckig wie die Welt und das Leben.

„Braucht deine Mutter das nicht mehr?“, wollte der Mann wissen.

„Weiß ich nicht. Sie hat nichts gesagt, als ich das eingepackt habe.“

„Aber sie muss doch was gesagt haben, als du das Teil eingesackt hast.“

„Hat sie aber nicht. Als ich gefragt habe, brauchst du das noch, kann ich das mitnehmen, da hat sie nur leicht eine Schulter hochgezogen und sich ’ne nächste Zigarette angesteckt, ich konnt sie kaum noch sehen hinter dem ganzen Qualm und hab es einfach eingesteckt.“

„War sie betrunken?“

„Nicht wirklich.“

„Und wenn sie das Ding wiederhaben will? Will sie das wiederhaben?“

„Weiß nicht. Kann sie doch aber.“

„Dann hau ich da aber auch noch ein paar Flecken rauf“, sagte der Mann.

Oh ja, Flecken zu der Welt beitragen. Flecken in die Welt reintragen. Sie farblos bunter machen. Und wenn der Welt alles egal war, so wie der Mutter? Aber vielleicht mochte die Welt auch einfach nichts mehr sagen, vielleicht war ihr auch alles schon lange egal, vielleicht war sie längst satt, hatte genug gesehen, sich seit langem an Menschen überfressen, genau wie die Mutter, doch die hatte ja noch reagiert, einfach ein bisschen die Schulter emporgehoben.

Der Mann versuchte, Flecken zu vermeiden, doch es gelang ihm nicht, denn die Frau machte mit, ging auf in ihrer Verpackung, nahm immer wieder einen kleinen Anlauf mit ihrem Hintern und der Mann steckte seine Landkarte ab.

Wer weiß, was dieses Teil schon alles erlebt hat, vor vierzig oder fünfzig Jahren, vor zwei Monaten oder noch vor einer Woche? Doch der Gürtel hielt den Mund, ließ sich nur ablesen, und das, ohne dass er Seiten zum Blättern hatte, keinen Einband, keinen Umschlag, nur Flecken in Rändern auf einem fleischfarbenen Grund.

Der Mann erinnerte sich oft an dieses fleckige Teil, und auch, dass es irgendwann spurlos verschwunden war, einfach weg, und nichts war ihn überkommen, um auch nur einmal nachzufragen, wo dieses Fleischfarbene geblieben sein könnte.

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Feldarbeiter

Gekommen und wieder weg

Pausenlosball

Dann hörte er sein: „Danke!“

Fettentsager

Bockerbeißen

Nie erst freitags

Ihm und ihr

Übervor vorüber

Ein den Festbetrag übersteigender Betrag, der abgehustet dennoch in ihm klumpt

Hab dennoch nichts verkehrt gemacht

Liderdrücken

Ach komm

Strassbesetzt

Kein Abblendlicht am Staubsauger

Taschenlebenslinienpeeling

Kartenlos

Beschwer dich doch

Schon abgedrückt denselben bringen

Ein Stück Schlauchbootmetzger

Rausgekrümelt

Verschwungene Verschwindungslage

Gefangen im geschundenen Gras

Pelzverstempler

Beinahe Stille Post

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