Klaudia Zotzmann-Koch

Mord & Kaffee schwarz

Kriminalroman

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über www.dnb.de abrufbar.

Sämtliche Charaktere und Ereignisse sind ausschließlich der Fantasie der Autorin entsprungen.

© KSB-Media GmbH, Gerlingen

1. Auflage 2015

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung und Layout: Atelier Reichert, Stuttgart

Titelfoto: © Klaudia Zotzmann-Koch

ISBN: 978-3-946105-09-1

Dieser Titel erscheint auch als E-Book:

ISBN: 978-3-946105-11-4

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

Originalausgabe

www.genusskrimi.de

Was bisher geschah …

Im historischen Hildesheimer Fachwerkhäuschen, dem Umgestülpten Zuckerhut, betreibt Paula Anders ihr Spezialitätengeschäft Bittersweet – handgeschöpfte Schokolade und selbst gerösteter Kaffee. Ihre Nichte Susi zieht nach ihrer Scheidung von Kriminalhauptkommissar Volker Müller bei Paula ein und hilft ihr im Laden aus. Doch so schnell werden die beiden Susis Exmann nicht los. Paula gerät in Volkers Ermittlungen zu einem Mordfall im Hildesheimer Dom hinein und trifft ihre Jugendliebe Thomas wieder, der mittlerweile als Priester im Dom tätig ist. Gemeinsam lösen sie schließlich den Fall, in den alle auf ihre Weise verwickelt sind und über den Thomas schließlich seine Berufung an den Nagel hängt. Während Susi und Volker sich wieder näherkommen, rettet Thomas Paulas Leben und die beiden schaffen es nach einundfünfzig Jahren endlich, sich auszusprechen.

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

Was bisher geschah …

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

Danksagung

Die Autorin

Weitere Bücher

1

Leise wurde die Tür aufgeschoben, diffuses Licht warf Schatten in merkwürdigen geometrischen Mustern auf verstreut liegende Gegenstände. Tuben, Werkzeuge, Stifte, Pinsel. Eine Werkstatt. Eine Staffelei und aneinandergereiht stehende Keilrahmen – eine Werkstatt, ein nächtliches Atelier. Es roch nach frischen Ölfarben und einer heruntergebrannten Kerze, die den kleinen Raum bis vor Kurzem mit goldgelbem Licht erfüllt haben musste. Ein tiefer Atemzug war zu hören. Ein zweiter. Jemand schlief, den Kopf auf die Hände gelegt, auf der Kante eines klapprig wirkenden Tisches. Die hinter dem Schläfer stehende Gestalt zog einen langen Gegenstand aus einer Tasche der eng anliegenden schwarzen Softshelljacke. Eine lange, schmale Klinge glänzte verschwörerisch im schwachen Licht, das durch die lange Fensterfront und das Dachflächenfenster hereinfiel. Tagsüber war der Raum lichtdurchflutet und sicher ein Traum für kreatives Arbeiten. Doch in einer mondlosen Nacht und mit all den Büschen und Bäumen, die das Licht der nächsten Straßenlaterne nahezu erfolgreich von hier fernhielten, konnte man mit etwas Glück gerade noch die eigene Hand schemenhaft erkennen. Nach einer Weile gewöhnten sich die Augen an die Dunkelheit. Die Bewegung war schnell und fließend, als der Kopf des Schlafenden an den Haaren hochgerissen wurde und das Messer mit einer kraftvollen Geste seinen Weg durch die Kehle des Opfers fand. Ein furchtbares, röchelnd-blubberndes Geräusch erfüllte den Raum, Dinge fielen zu Boden, herabgewischt von Armen, die nach dem Leben griffen. Irgendwo zersprang Glas. Der Geruch von Terpentin stieg auf. Mit der Eleganz eines Mehlsacks sank der leblose Körper zu Boden, das Röcheln wurde leiser und erstarb. Ein dunkler See kroch über den Linoleumboden, saugte sich in farbgetränkte Tücher und handbeschriebenes Papier. Ein weiteres Tuch gesellte sich dazu, herabgeworfen, nachdem die überlange Klinge das auskühlende Blut daran abgegeben hatte. Und dann begann das Spiel.

***

Volker kniff die Augen zusammen, wollte das schrillende Geräusch ausblenden. Er drückte sein Gesicht in Susis Haare, bis er begriff, dass sein Diensttelefon klingelte. Oh nein. Susi murmelte mürrisch im Schlaf und Volker beeilte sich, den Anruf entgegenzunehmen. Er brummte etwas, stolperte aus dem Zimmer und schaffte es schließlich, noch schlaftrunken zu antworten.

»Ja bitte? … Brunner, was ist los? … Ernsthaft? … Ja, schon gut, ich bin gleich auf dem Weg. Wo muss ich hin? … Wohin?«

Volker wankte zurück ins Schlafzimmer und suchte im Dunkeln nach Hose und Pullover, um Susi nicht zu wecken. Er würde ihr gleich einen Zettel auf dem Küchentisch hinterlassen. So wie Kommissar Brunner, sein bester Mann im Team, geklungen hatte, würde das länger, als bis zum Frühstück dauern. Er ertastete etwas, das sich vage anfühlte wie ein eingerolltes Paar Socken, nahm die Jeans und den Pullover, die er neben dem Bett gefunden hatte, stieß mit dem Zeh genau an die Türkante und fluchte. Susi murmelte irgendetwas Unverständliches und Volker humpelte zur Tür hinaus.

Eine halbe Stunde später lotste ihn das Navi in eine dunkle Wohnstraße. Hohe Bäume und struppiges Buschwerk auf mehreren der Grundstücke verschlangen den Großteil des wenigen Lichts, das aus nur jeder zweiten der trüben Straßenlaternen sickerte. Volker stieg aus dem Wagen und beeilte sich, seinen Mantel vom Rücksitz zu fischen. Wo war nur sein Schal geblieben? Vermutlich hing der noch warm und kuschlig über der Stuhllehne, wo er ihn gerade noch gesehen hatte. Verdammt. Aber so wie er Brunner verstanden hatte, mussten sie sowieso ins Haus.

»Da sind Sie ja!«

Volker fuhr herum und stand fast Nasenspitze an Nasenspitze mit Brunner, der leicht verdutzt dreinsah.

»Morgen«, sagte dieser.

»Morgen. Sagen Sie mal, was ist denn passiert?«

»Mord im Glashaus, Chef.«

»Ach was?«

»Ja, eine ziemliche Sauerei.«

Volker zog die Augenbrauen hoch. Was war in dem sonst so friedlichen Städtchen und dem umliegenden Landkreis denn nur los?

»Nun denn … Wissen wir schon was?«

»Achim Carstens. Ihm wurde offenbar in seinem eigenen Haus die Kehle durchgeschnitten.«

»Ja wo denn nun? Im Haus? Im Glashaus?«

»Beides. Also …«

Volkers Augenbrauen waren bereits am Anschlag, also bedeutete er mit den Händen, Brunner sollte nun endlich zum Punkt kommen.

»Es gibt am Haus einen Wintergarten, der offenbar als Werkstatt oder sowas ausgebaut ist. Dort wurde er wohl umgebracht und auch gefunden.«

»Ah.«

So langsam formte sich ein Bild in Volkers Kopf. Aber eine Werkstatt in einen Wintergarten einzubauen war schon unkonventionell. Die meisten Männer werkelten in der Garage oder im Keller. Aber gut, immer mal was Neues.

»Fehlt irgendwas? War es ein Raubüberfall?«

»Wir sind noch dabei, aber auf den ersten Blick sieht alles eher unangetastet aus. Bis auf das Opfer und die Werkstatt, wo er gefunden wurde.«

»Na dann wollen wir mal.«

Volker drehte sich um und umrundete das Auto auf dem Weg zum Hauseingang, an dem bereits zwei Streifenbeamte Spalier standen.

»Vorsicht!«

Brunners Stimme ließ ihn innehalten und er schaute sich zu ihm um. Brunner deutete mit dem ausgestreckten Zeigefinger auf den Boden neben dem Eingang und Volkers Blick folgte der Bewegung.

»Uäh. Ach Brunner, wie viele Tote haben Sie jetzt schon gesehen?«

»T’schuldigung.«

Volker umrundete großräumig den Fleck und stand gleich darauf in einem in Weiß gehaltenen Eingangsbereich. Schon sehr modern für ein Haus, dessen Baujahr Volker in etwa auf Mitte der Siebziger geschätzt hätte. In unregelmäßigen Abständen hingen quietschbunte Bilder – moderne Kunst, oder wie sich das schimpfte. Volkers Augen begannen beinahe zu tränen. Im nächsten Raum sah es dafür ganz anders aus. Offenbar ein Wohn- und Esszimmer. Mit dem kleinen Specksteinofen machte es einen sehr gemütlichen Eindruck. Viel Holz und warme Farben, dazu einige völlig andere Bilder. Reale Szenen, fast … Wie nannte sich das? Naturalistisch? Nicht ganz wie fotografiert, aber nahezu. Straßenszenen. Zwei Frauen unterhalten sich irgendwo in einer Stadt. Ob des krassen Gegensatzes blickte Volker sich mit hochgezogenen Augenbrauen um. Er wollte endlich das Dienstliche hinter sich bringen, er war so etwas von reif für einen Kaffee. Sein Trick im Job war, nach Möglichkeit nicht zu frühstücken. Aber das würde er Brunner erst bei einer Beförderung verraten. Oder, wenn es ihm zu bunt wurde. Vielleicht hätte er es ihm im Flur sagen sollen.

Jenseits eines Raumteilers standen unzählige Pflanzen vor einer Fensterwand, hinter der allerdings nicht die freie Natur, sondern ein wahres Chaos herrschte: verschiedene Gegenstände, Staffeleien, Keilrahmen und diverser Kleinkram wie Farbtuben, Pinsel und alles, was man wohl noch so brauchte. Volker atmete noch einmal tief durch, dann schritt er entschlossen los.

Er durchschritt die Schiebetür, die in das Wintergartenatelier führte und schluckte. Gerinnendes Blut und Terpentin. Was für eine widerliche Mischung. Er dachte ganz fest an seinen Frühstückskaffee, atmete flach und hoffte, dass es – wider aller Hoffnung – ein ganz einfacher Fall sein würde. Ehefrau erschlägt Ehemann aus Eifersucht. Ach nein, lieber nicht. Das war beim letzten Mal schon viel zu aufregend gewesen. ›Oberst von Gatow mit dem Kerzenleuchter in der Bibliothek.‹ Oder eher ›unbekannter Täter mit dem Messer im Wintergarten‹. Ein unbekannter, aber vermutlich auch perverser Täter. Was zur Hölle …? Volker drehte sich einmal im Kreis, versuchte, jedes Detail wahrzunehmen. Die Leinwände, die Fenster, die Tischplatte und alle anderen Oberflächen, die Farbpaletten, die herumliegenden Notizbücher, die Zeichenblöcke. Alles, was in irgendeiner Art beschreibbar war, war vollgeschrieben. In Blut. Volker presste die Lippen aufeinander. Gut, das Frühstück war damit gestorben. Er schüttelte den Kopf.

»Brunner? Haben wir schon alles im Bild festgehalten?«

»Bild im Bild?«

»Sehr witzig. Aber ja, einmal alles fotografieren und am besten noch zwei Durchgänge mit der Videokamera. Mich würde interessieren, was hier steht und von wo nach wo der Text geht.«

»Ich werd’s der SpuSi sagen.«

»Danke. Haben Sie vielleicht etwas entziffern können?«

»Ich hab es noch gar nicht versucht«, entgegnete Brunner geschlagen.

»Schon in Ordnung. Hätte ja sein können.«

Volker zog ein Paar Latexhandschuhe über und nahm eines der kleinen beschriebenen Blätter in die Hand. Er drehte es vorsichtig erst in die eine, dann in die andere Richtung im Versuch, die fremd anmutenden Zeichen zu entziffern. Sie kamen ihm vage bekannt vor, aber die Erinnerung, wo er solche Zeichen schon einmal gesehen hatte, ließ sich einfach nicht greifen. Sie schimmerte irgendwo gleich jenseits des Greifbaren. Verdammt. Er kam einfach nicht drauf. Ohne Hinweis formten sich keine Wörter oder gar Sätze vor ihm. Er legte das kleine Stück Papier wieder hin und gab auf. Für den Moment. Stattdessen beugte er sich über den toten Körper am Boden. Zerzaustes, braunes Haar klebte im trockenen Blut auf Gesicht und Boden fest. Die linke Wange war blau verfärbt, dort wo der Mann auf dem Boden gelegen hatte, die rechte dafür kreidebleich.

»Der ist ja schon ein paar Stunden tot«, bemerkte Volker.

»Sieht so aus, ja«, erklang die Stimme von Willi Brandt hinter ihm. Der Gerichtsmediziner zog sich gerade die Handschuhe an und zippte den Reißverschluss seines Vliesoveralls zu. »Und Sie haben schon wieder keinen Anzug an.«

Volker grummelte, wusste aber genau, dass der andere recht hatte. »T’schuldigung, ich schlafe nicht im Vliesanzug.«

»Warum nicht? Ist immer noch besser als Flanell mit Elchen oder Teetassen, oder?«

Volker gab sich geschlagen und machte sich auf den Weg in den Flur, wo das Team der Spurensicherung – kurz: SpuSi – ihr Arsenal sortierte. Kameras, nummerierte Schildchen, Pinsel und Pulver für die Fingerabdrücke und so weiter und so fort. Volker ließ sich einen weißen Overall geben, zippte sich ein, was mit den Handschuhen, die er ja bereits trug, gar nicht so einfach war, zog Schuhüberzieher über seine Camel Boots und die Kapuze über den Kopf und bedeutete Brunner, dasselbe zu tun.

»Ich hätte gern 360 Grad Aufnahmen vom Tatort und Videos, wie ihr hier durchgeht«, erklärte er. »Es ist alles beschrieben, überall wirre Zeichen und ich will wissen, welchen Sinn sie haben. Bitte macht ein Video, wenn ihr vom Wohnzimmer aus in den Wintergarten geht und wie ihr euch dann weiterbewegen würdet und dann eines von der Terrassentür nach drinnen.«

Die zwei Männer und eine Frau der SpuSi schauten ihn irritiert an, wussten es aber offensichtlich besser, als dass sie etwas hinterfragten. Bisher hatte Volker mit seinen Vermutungen fast immer richtig gelegen und sich viel Mühe gegeben, keine unnötige Arbeit zu verursachen. Es hatte hinterher immer alles einen Sinn ergeben, was auch die Kollegen von der SpuSi zugegeben hatten, also waren sie offenbar auch heute wieder geneigt, ihm seine Sonderwünsche zu erfüllen. Aber Volker wusste sehr wohl, dass sie ihn für ein wenig kauzig hielten. Sei’s drum.

Etwas später saß Volker im Durchgang vom Wohnzimmer in den Wintergarten und starrte mit leeren Augen durch das vermeintliche Schrift-Chaos hindurch. Seine Gedanken hingen der Frage nach, wo er solche Zeichen schon einmal gesehen hatte und was sie wohl mit dem Tod des bedauernswerten Achim Carstens zu tun hatten. Der hatte jedenfalls keinen Widerstand geleistet. Wenn Volker raten sollte – und bei der bisherigen Beweislage musste er das wohl – dann hätte er gesagt, dass Carstens völlig vertieft an dem klapprigen Tisch gesessen und der Mörder ihm einfach von hinten die Kehle durchgeschnitten hatte. Die Blutspuren auf dem Tisch sprachen dafür und ebenso das Fehlen von Kampfspuren im Raum sowie an der Leiche selbst, zumindest wenn der erste Blick nicht täuschte. Wenigstens war es wohl schnell gegangen. Bei Mord war das auch schon etwas wert. Volker hatte sich wieder einen der beschriebenen Zettel genommen. Geistesabwesend tappte er mit der Kante in seine offene Hand. Nein, er kam wirklich nicht drauf.

Der Rest des Hauses war sauber, offenbar war der Täter wirklich gezielt in den Wintergarten gekommen, hatte Achim Carstens ermordet und dann mit dessen Blut alles beschrieben, was es an Oberflächen im Raum gab. Inklusive der bereits bemalten Leinwände. Das würde noch ein schönes Stück Arbeit werden. Sein Blick streifte über die Wände und all die Bilder, die daran hingen. Viel urbanes Leben, Straßenschluchten mit sehr präzisen Fluchtpunkten. Ab und an Menschen darin, aber weitestgehend ganz geometrische Formen. An einem Bild jedoch blieb Volkers Blick hängen. Er legte den Kopf schief – irgendwie kam ihm das Bild vertraut vor. Nein, nicht das Bild, aber … Er ging hinüber und schaute sich das Blatt genauer an. Es hatte keinen Spritzer abbekommen. Eine Kreidezeichnung – die einzige im Haus. Und da, ganz deutlich im unteren rechten Eck stand ›Ander. S‹. Ganz eindeutig. Die Signatur, die Susi früher für ihre Bilder verwendet hatte. Volker traute seinen Augen nicht. Wo hatte der Tote ein Bild seiner Frau her? Exfrau. Wie auch immer.

***

Ein Monat zuvor.

Susi war tatsächlich etwas aufgeregt, als sie die Treppen zum Seminarraum erklomm. Irgendwo da oben würde ihre neue Freizeitbeschäftigung ihren Anfang nehmen. Ihre neue alte Beschäftigung. Sie hatte schon auf dem Dachboden ihrer Tante nach ihren alten Malutensilien geforscht und die kleine Tisch-Staffelei, ein paar Blöcke verschiedener Papiere, Kreiden und einige möglicherweise noch nicht völlig eingetrocknete Acrylfarbtuben ausfindig gemacht. Dazu die Pinsel, sorgfältig in einer Bambusmatte eingerollt. Die große Stand-Staffelei, welche eingeklappt hinter der Dachbodentür gestanden hatte, wurde ebenfalls entstaubt und fand einen neuen Platz in Susis Zimmer. Das Fenster zum Hof brachte zwar kein perfektes Licht, aber immerhin Tageslicht und für ihre Zwecke war das mehr als ausreichend. Sie würde nie ein neuer van Gogh werden. Mit etwas Glück und einem Lineal eventuell ein Mondrian, aber eigentlich hatte sie gar keine Lust, irgendwer zu werden. Sie wollte nur einfach wieder ein paar Fingerübungen machen und weil sie das allein daheim sicher wieder verschlampen würde, hatte sie sich zu einem Kurs angemeldet. Sie war schon gespannt auf die anderen Kursteilnehmer. Vermutlich alles gelangweilte Hausfrauen. Mal sehen, wie richtig oder – hoffentlich – falsch sie damit lag.

Zwei Stockwerke weiter oben fand sie endlich den Raum und schaute sich um. Drei ältere Damen waren bereits da. Stimmt. Rentnerinnen hatte sie in ihrer Vision der Kursteilnehmer vergessen.

»N’Abend!«, flötete sie, durchquerte den Raum und setzte sich an einen der Tische an der Fensterseite. Nicht, dass Tageslicht nach siebzehn Uhr im Winter irgendeine Rolle spielen würde. Aber von hier hatte sie einen guten Überblick über den Raum und auf die Tür.

»N’Abend«, antworteten die Damen im Chor und tuschelten direkt weiter, ohne Susi eines weiteren Blickes zu würdigen. Zumindest keines auffälligen Blickes.

Susi rollte leicht mit den Augen. Momentan senkte sie den Altersschnitt um ein gutes Drittel, schätzte sie.

Als Nächstes kamen zwei Frauen irgendwo Ende vierzig gemeinsam in den Raum, danach ein etwas kauzig dreinschauender Brillenträger mit Hemd, Pullunder und Nickelbrille. Das etwas schüttere Haar war streng zur Seite gekämmt. Den hatte Susi nicht vorhergesehen. Wenn sie raten sollte, würde sie sagen, der ging nur zu Malkursen, um Aktmodelle zu sehen. Im wahren Leben sah der sonst sicher keine Frau. Oder zumindest keine, die sich nicht dafür bezahlen ließ. Mehrere Damen in den Vierzigern und Fünfzigern folgten und tatsächlich noch ein weiterer Mann, der vielleicht Ende dreißig sein mochte. Braune, wellige Haare, Jeans und ein schwarzes T-Shirt mit Band-Aufdruck. Sympathisches Lächeln, haselnussbraune Augen. Nu guck. Nicht nur im richtigen Alter, sondern auch noch im Beuteschema! Susi war so überrascht, dass sie fast nicht merkte, wie sie ihn automatisch anlächelte. Er setzte sich tatsächlich neben sie, seinen etwas zu sportlichen Rucksack ließ er einfach unter den Tisch fallen.

»Hallo.«

»Hi.« Er schaute sich einmal im Raum um. »Scheint, als wären wir die Küken hier.«

Susi grinste. »Ja, scheint so.« Sie reichte ihm die Hand. »Susi.«

»Achim.«

Beide lächelten. Aber noch ehe sie ihre Konversation ernsthaft beginnen konnten, marschierte eine rüstige, hochgewachsene, drahtige und damit auch sehr männlich wirkende Frau herein, deren graue Locken in einen tiefen Pferdeschwanz gebunden waren.

›Interessant‹, dachte Susi. Sie und Achim schauten sich an.

»Schönen guten Abend meine Damen … Und Herren!« Auch die Kursleiterin schien überrascht, war aber offenbar routiniert genug, direkt zur Tagesordnung überzugehen. »Willkommen zum Kurs ›Natur farbenfroh gestalten‹. Mein Name ist Marianne Kern und wie Sie sich vermutlich schon gedacht haben, bin ich die Kursleiterin. Vielleicht hat ja auch die ein oder andere von Ihnen das Kursheft gelesen, da steht mein Name ebenfalls drin. Also, wollen wir mal nicht lange herumtun. Hier vorne sind Stifte, Kreiden, Blöcke und eine Sammlung an buntem Laub, das ich die letzten Wochen über gesammelt habe. Nächste Woche suchen wir uns dann etwas Spannenderes, aber für heute soll das genügen. Wer seine eigenen Materialien benutzen möchte, kann das gerne tun. Geld zurück gibt’s dafür allerdings keines.«

Susi zog die Augenbrauen hoch, vermied es aber, etwas zu sagen. Ein Seitenblick auf Achim verriet ihr, dass er sich vermutlich etwas ganz Ähnliches dachte.

»Na los, wir haben nicht die ganze Nacht Zeit. Jeder nimmt sich jetzt bitte ein paar der gepressten Blätter und etwas zum Malen. Alles andere wird dann nebenher geklärt.«

Hektisches Stühlerücken, eine kleine Schlange vor dem Dozententisch, auf dem der Haufen gepresster Blätter zusehends kleiner wurde. Klappern von Stiftboxen und Kreideschachteln, die in der großen Plastik-Klappbox umhergeschoben wurden. Achim und Susi tauschten noch einmal die Blicke, nickten sich gegenseitig zu und standen auf, um sich der Schlacht um die schönsten Blätter anzuschließen. Knappe drei Minuten später kehrte Susi mit ihrer Ausbeute zurück. Eine Schachtel Kreiden, ein Hahnemühle-Block und drei gepresste Blätter. Zweimal bunter Ahorn, einmal Weinlaub. Die Rot-Gelb-Übergänge waren umwerfend. Kurz darauf war auch Achim wieder da. Er hatte einen alten Aquarellkasten, einen passenden Aquarellblock und zwei Weinlaubblätter in den Händen und machte sich gleich auf den Weg, um am Waschbecken vorn am Eingang noch einen Plastikbecher mit Wasser zu füllen. Marianne Kern kramte derweil die Pinsel aus der Klappbox, offenbar hatte sie nicht damit gerechnet, dass jemand freiwillig Aquarellfarben nehmen würde.

»Also, was machst du hier?«, fragte Susi, während sie gerade die drei Blätter auf einem herausgerissenen Stück Papier drapierte.

»Ich male rotes Weinlaub.«

»Das sehe ich. Aber warum hier?«

»Fingerübung«, entgegnete Achim und Susi fühlte sich ertappt, hätte sie doch genau dasselbe auf diese Frage geantwortet. Sie versuchte, es sich nicht anmerken zu lassen.

»Und du?«

Verdammt. »Dasselbe.«

»Nein, das da ist kein Weinlaub.«

»Stimmt. Aber für mich ist’s auch eine Fingerübung.«

»Ach was. Was machst du sonst?«

»Schokolade und Kaffee. Manchmal verkaufe ich sie auch.«

Achim schaute sie irritiert an. »So?«

»Und du?«

»Bauzeichner.«

»Da brauchst du aber selten Blätter.«

»Wozu brauchst du sie bei Kaffee und Schokolade?«

»Touché.«

»Also, wie kommst du zum Naturmalen?«

»Ich hab früher viel gemalt und gezeichnet. Auch während der Uni. Jetzt mache ich nur noch Plakate und Flyer für den Laden meiner Tante. Das macht zwar Spaß, aber ich brauch grad einfach etwas mehr Zeit für mich.«

»Und da dachtest du, du gräbst einfach mal deine alten Malsachen im Keller aus und schaffst etwas Raum für dich?«

»Dachboden«, Susi schaute etwas ertappt auf den Block vor sich. »Und du?«

»Ach, ich hab ja ständig mein Zeichenzeug um mich, aber ich möchte noch etwas mehr können, als Häuser fremder Leute zu zeichnen.«

»Du malst also in deiner Freizeit?«

»Na ja, Malen … Ja. So ein wenig.«

»Ja cool! Und sonst so?«

»Was sonst? So viel mehr Freizeit ist da nicht neben dem Vollzeitjob. Ich würde gern etwas mehr Natur sehen. Irgendwie ist mein ganzes Leben in der Stadt. Überall Häuser, Straßen, ab und an Menschen. Ich glaub, ich male keine Bäume, weil ich auch so selten Bäume um mich habe.«

»Du könntest mit einer Schreibtischpflanze anfangen«, schlug Susi vor.

Achim schaute sie an. »Gute Idee!«

»Ein Zimmerbonsai vielleicht, dann hast du gleich zwei in einem.«

Achim musste lächeln. Dann schaute er auf sein Werk, das er, ohne recht hinzusehen, geschaffen hatte. Exakte Bleistiftlinien formten geometrische Muster, die Aquarellfarbe füllte alles in präzisen Verläufen genau bis zu den Kanten aus. Susi folgte seinem Blick und musste lächeln.

»Berufskrankheit, was?«

Achim ließ den Kopf hängen und nickte. Er nahm das Papier aus dem Block, schaute noch einmal darauf und zerknüllte es schließlich.

»Hey! Nicht doch! Das war doch gut!«, protestierte Susi.

»Ach so ein Blödsinn. Das war technisch und kalt. Ich will auch etwas malen können, das eine Seele hat!«

»Zeigen Sie doch mal her!«

Susi und Achim fuhren zusammen. Susi machte vor Schreck eine lange Linie quer über ihr Blatt. Das Bild war wohl auch hinüber. Schade, so mies war es gar nicht gewesen. Nicht überragend, aber für eine Fingerübung nicht schlecht. Marianne Kern griff brüsk zwischen ihnen hindurch nach dem zusammengeknüllten Papier und zog es gnadenlos auseinander. Sie betrachtete es einen Moment, sah dann Achim an und dann wieder das Bild.

»Stimmt, es hat keine Seele.« Sie zerknüllte das Blatt erneut und ließ es fallen.

Susis Kinnlade klappte herunter. Was für ein Drachen! Wie unfair! Das Bild war technisch hervorragend gewesen. Also für einen Zeichner, der sonst vermutlich selten mit Farben arbeitete, war das doch grandios. Diese Person konnte doch nicht einfach …

»Schauen Sie, versuchen Sie die grobe Form einfach aus dem Handgelenk. Lassen Sie das innere Lineal einfach weg. Wir sind hier nicht beim Zeichnen mathematischer Funktionen. Natur ist ungeordnet, ist Chaos und wild. Wenn es Ihnen hilft, schreien Sie drauf los, ehe Sie einen Strich machen.«

Susi erwischte sich dabei, wie sie ihre Stirn krauszog. Spannend. Das hatte sie Generalissimo Kern nicht zugetraut, dass sie etwas von Chaos und wild erzählen würde. Während Marianne Kern Achim ein paar Handgelenk-Schwünge auf einem anderen Stück Papier machen ließ, riss Susi ihr Blatt heraus, zerknüllte es ebenfalls und setzte von vorne an.

Zwei Stunden später hatte Susi ein sehr detailliertes Kreidebild von drei Blättern, das mit ein wenig Zuwendung fast naturalistisch werden könnte. Neben Achim häuften sich zerknüllte Blätter, auf denen jeweils technisch einwandfreie Darstellungen von Blättern waren, die aber alle, wie von Generalissimo Kern deklariert, ohne Seele waren. Susi verstand das Problem zwar nur begrenzt, aber sie wollte auch nicht dazwischenfunken. Er schien so sehr willens, das perfekte Seelenleben seiner drei Blätter aufs Papier zu bringen, dass er alles um sich vergessen hatte. Ob sie ihm vielleicht sagen sollte, dass Blätter vermutlich gar keine Seele hatten? Vielleicht nächstes Mal. Bei schönem Wetter wollte sich der ganze Malkurs in der kommenden Woche am Kehrwiederturm treffen und Naturmaterialien sammeln – was auch immer das sein sollte. Susi räumte die Kreiden zurück in die Schachtel und gab diese zusammen mit dem Block zurück. Als sie wiederkam, saß Achim noch immer angestrengt über seinem Bogen und führte den Pinsel mit einer Präzision, dass sie ihm auch abgenommen hätte, wenn er ihr mitgeteilt hätte, er wäre Chirurg gewesen. Sie schaute ihm ein paar Augenblicke zu, dann nahm sie den Bogen mit ihren drei Kreideblättern wieder aus ihrer Tasche heraus und reichte ihm ihn. Achim schaute wortlos auf und ihr verwirrt in die Augen.

»Bitte schön«, sagte sie einfach nur.

Achim schaute sie fragend an.

»Ich schenke es dir.« Sie lächelte ihm aufmunternd zu und wartete, dass er nun endlich eine Reaktion zeigen würde. Einundzwanzig. Zweiundzwanzig. Sie schwenkte das Blatt etwas vor seinem Gesicht und endlich griff er danach.

»Ich … Äh … Danke.«

»Bitte. Bis nächste Woche dann.« Susi drehte sich um und ging. Sie wollte unbedingt vermeiden, jetzt noch in ein Gespräch verwickelt zu werden. Nett, gut aussehend und hilfsbedürftig war eine schlechte Kombination.

***

Paula las sich die Beschriftung zum vierten Mal durch. Mexico. Peru. Columbia. Brazil.

Ja, alles gelungen, alles passte. Die Weltkarte darüber war sehr überzeugend geworden. Sie drehte sich um und betrachtete die neue Espressomaschine. Blau leuchtete darauf der neue Schriftzug: ›Bittersweet Symphony‹. Grandios. Es war so … modern! In einem Korb direkt vor der Theke lagen die Säckchen, die Susi aus all den Kaffeebohnensäcken genäht hatte, die mit der Zeit überhandgenommen hatten. Sie verkauften sie günstig, als Geschenkverpackungen, für Schokolade, einfach so. Einige Leute stellten ihre Zimmerpflanzen hinein – inklusive Übertopf natürlich, wasserfest waren die Säckchen schließlich nicht. Und sie gingen gut. Susi konnte jede Woche locker zwei- oder dreimal den großen Korb nachfüllen, ein zweiter davon stand nebenan im Zuckerhut und leerte sich ebenso rapide. Zum Glück war das halbe erste Obergeschoss des Umgestülpten Zuckerhutes gerade voll davon.

Paula nickte. Ja, sie war zufrieden mit dem Ergebnis. Vor einigen Wochen hatte der Besitzer des benachbarten Cafés am Zuckerhut Paula angesprochen. Immerhin machten sie ja beide fast dasselbe und ob sie sich nicht zusammenschließen wollten. Paula hatte nur kurz überlegt, die obligatorische Nacht drüber geschlafen. Ihr Laden platzte aus allen Nähten, die Kunden und Touristengruppen überfielen sie immer wieder wie die Heuschrecken und sie kam zu gar nichts mehr, weil sie mit der Produktion von Kaffee und Schokolade bis ans Limit ausgelastet war. Manche Woche war an Nachtruhe schon nicht mehr zu denken gewesen und sie hatte tatsächlich im Sommer mehrfach im Zuckerhut übernachtet, um überhaupt ein paar Stunden Schlaf zu bekommen. Also fackelte sie nicht lange und sagte zu. Am Tag nach der Anfrage des Cafébesitzers begann sofort die Planung: Cafébetrieb im Café nebenan, das hatte einfach mehr Platz. Genug Platz, um dort auch die Schokoladenmanufaktur unterzubringen, die sonst immer warten musste, bis das zweite Obergeschoss des Zuckerhuts vom Rösten wieder abgekühlt war. Es ging immer nur entweder Kaffee oder Schokolade. In einem eigenen Glaskasten würde Paula dann ihre Tage verbringen und Schokolade machen. In der linken Ecke hinter dem Gaskamin, in dem die Tonstäbe so aussahen wie Holzscheite. Im Winter sollte das gute Stück tatsächlich den gesamten Raum beheizen. Die Rösterei verbliebe oben im Zuckerhut, der Verkauf von Schokolade und Kaffee würde aufgeteilt. Und Paulas Oldtimer Coffee-Truck, aufgrund seiner kuriosen Kaffeekannenform liebevoll das Kännchen genannt, bekäme einfach einen neuen Aufdruck mit dem Namen dieser Kooperation: Bittersweet Symphony. Der Name war Susis Idee gewesen, sie hatte irgendetwas von einem Lied geredet, das Paula nicht kannte, aber Stefan, der Besitzer des Cafés am Zuckerhut, der nur ein paar Jahre älter sein musste als Susi, kannte es und war sofort begeistert. Ebenso seine zwei Mitarbeiter Jan und Charlie, die zuvor schon ein gutes Team abgegeben hatten. Sie schmissen den Laden sogar, wenn er proppenvoll war und sie würden bleiben.

Auch in Paulas Laden ging es richtig rund. Sie würde trotz der Umstrukturierung dringend noch zwei Leute einstellen müssen, denn Thomas war mindestens zwei Tage die Woche mit dem Kännchen unterwegs und konnte ihr nicht helfen. Mit zwei zusätzlichen Mitarbeitern könnte im Zuckerhut der Verkauf gut laufen, während Paula und Susi sich nebenan um die Schokoladenmanufaktur kümmern könnten, schließlich sollte Susi ihre Hälfte des neuen Geschäftsmodells, das Bittersweet, einmal übernehmen. Zusammen mit Stefan würde sie die Bittersweet Symphony schon schmeißen. Kaffee rösten konnte sie mittlerweile blind, nun ging es ans Eingemachte. Schokolade zu machen war an sich zwar kein Hexenwerk, aber man brauchte viel Gefühl dafür, Erfahrung und ein bisschen Fantasie, wenn es darum ging, ab und an mal etwas Neues zu probieren. Die weiße Schokolade mit Chai-Tee war für die kommende Winterzeit eine hervorragende Idee gewesen und Paula war stolz auf ihre Nichte, die so langsam den Dreh herausbekam, was gut zusammenpasste und was eine eher optimistische Kombination war. Wobei … der in Österreich verkaufte auch sehr krude Mischungen, grüner Spargel mit Marzipan oder so ähnlich. Paula wartete nur auf die Schinken-Schokolade mit Kirschen.

Sie strich über die glatten Holztische, rückte ein paar der Kerzengläser zurecht. In kugelförmigen, gläsernen Zuckerstreuern standen weißer und brauner Zucker auf jedem der Tische bereit, dazu eine kleine Getränkekarte. Morgen sollten noch herbstliche Gestecke dazukommen. In zwei Tagen würde die Bittersweet Symphony ihre Ouvertüre feiern. Paula hoffte, dass ihre Begeisterung für das neue Konzept auch bei der Hildesheimer Bevölkerung und den Touristen Anklang finden würde. Immerhin hatten sie einiges an Umbauarbeiten auf sich genommen und auch etwas Geld in die Hand nehmen müssen, um den Glaskasten für die Schokoladenmanufaktur in das Café zu integrieren. Der Zuckerhut hatte einen neuen Eingang bekommen, der nun dem des Cafés genau gegenüberlag. Vor einigen Wochen hatte dort noch der kleine Tresen mit der Kasse gestanden, nun war alles einmal umgeräumt worden. Paula überlegte noch, was sie nun mit dem ersten Stock anstellen wollte, wenn der Vorrat an Kaffeesäcken einmal zur Neige gehen sollte. Ein zweiter Röster vielleicht? Eine Espressobar für Verkostungen und Kaffeeseminare? Eine kleine Ausstellung über Kaffee? Oder über die Geschichte des Zuckerhuts? Sie erinnerte sich immer noch an die Erzählungen ihrer Mutter, dass dort bis 1945 eine Frau mit ihren zwei Töchtern gewohnt hatte, die im Erdgeschoss einen kleinen Schreibwarenladen betrieben hatte. Die Töchter sollen oben im ersten Stock gesessen und Hausaufgaben gemacht haben, wenn am Nachmittag andere Kinder in den Laden kamen, um Hefte und Bleistifte zu kaufen. Aber dass drei Leute dort gewohnt haben sollen, vier wohl, ehe der Mann gestorben war … Na gut, die hatten vielleicht auch kein ellenlanges Bücherregal und sonstigen Plunder rumstehen gehabt.

Paula schaute durch die gläsernen Eingangstüren direkt bis in den Zuckerhut, wo Susi ihr entgegenblickte und ihr zuwinkte. Paula grinste und winkte zurück. In dem Moment trat Stefan dazwischen, der einen enormen Karton schleppte und Paula machte ihm die Tür zum Café auf.

»Was hast du denn da?«, fragte Paula erstaunt.

»French Press. Stempelkannen. Fünfzig Stück.«

»Wollen wir die auch verkaufen?«

»Was? Nein, wir servieren den Kaffee, der nicht aus der Espressomaschine kommt, in kleinen French Presses. Das sind extra kleine, da passt genau eine große Tasse Kaffee hinein. Statt Filterkaffee.«

»Das ist ja mal eine gute Idee!«

»Ja, von deiner Nichte. Wir müssen nur die Kaffeemühlen neu einstellen dafür. Also die zwei, die jetzt filterfein mahlen.«

»Na das ist ja das kleinste Problem.«

»Eben. Und wenn die kleinen Kannen gut ankommen, dann können wir immer noch darüber nachdenken, die auch zu verkaufen. Mit Bittersweet Symphony Aufdruck.«

»Ok, aber lass erst einmal sehen, ob die Leute das auch wollen.«

Paula musste bei Stefans Eifer fast lachen. Seine Detailversessenheit übertraf ihre eigene um Längen, und das hätte sie nie für möglich gehalten. Er übertraf sogar Susi, und die hatte sie schon dreimal bremsen müssen, nicht alles komplett neu zu designen. Aber für den Anfang wollten sie den Großteil der jeweils vorhandenen Ausrüstung und Möbel so gut es ging weiterverwenden und dann im nächsten Jahr sehen, wie sich das Geschäft entwickelte.

Paula hörte die Tür und gleich darauf Susis Stimme: »Habt ihr einen Kaffee für mich?«, fragte ihre Nichte schon vom Eingang her.

»Hallo Susi«, rief Stefan ihr entgegen. »Warte einen Moment, dann mach ich dir einen.«

»Ich könnte auch selber …«

»Nichts da, hier ist mein Reich!« Stefan zwinkerte ihr zu. »Setz dich her.«

»Danke, aber ich muss ja gleich wieder rüber, ich kann ja den Laden nicht so lange alleine lassen. Tante Paula, wir brauchen drüben ganz dringend wieder eine Kaffeemaschine. Warum noch mal hast du die Große oben abgebaut?«

»Weil wir keine so große mehr brauchen, wenn wir den Kaffee jetzt hier ausschenken.«

»Doch, brauchen wir.« Susi setzte eine Schmollmiene auf und Paula musste grinsen.

»Süchtlerin.«

»Aber nur ein bisschen.«

»Wie spät war es gestern?«, fragte Stefan dazwischen, der sich gerade an dem blau leuchtenden Monstrum zu schaffen machte.

Susi grinste ihn frech an. »Nur etwas später als sonst.«

»Also drei Uhr früh?«

»Halb drei.«

»Aha«, sagten Stefan und Paula wie aus einem Munde.

»Nein, ich will es nicht wissen«, versuchte Paula, eine weitschweifige Erklärung abzuwürgen.

»Ich auch nicht!«, stimmte Stefan ein, der sich mittlerweile am Milchschäumer zu schaffen machte und einen Moment später eine der neuen Tassen, natürlich mit Aufdruck, über die Theke reichte. »Hier, bitte schön.«

»Oh, danke«, strahlte Susi. »Den Nächsten nehme ich dann aus der French Press, ok?«

»Ja klar. Ich bin auch schon sehr gespannt auf die«, stimmte Stefan zu.

»Ihr spinnt. Alle beide. Ich geh in meinen Glaskubus und schließe mich die nächsten zwei Tage über da ein. Und ich beantrage einen Vorhang von innen, den ich mir zuziehen kann.«

»Paula!«

»Die Schokolade hat wenigstens keine bekloppten Ideen«, pflichtete Susi ihrer Tante bei.

»Nein, aber sie macht welche«, grinste Paula die beiden anderen an und wandte sich dem Glaskasten zu.

Das untere Drittel der deckenhohen Glaswände war milchig-weiß, darauf stand gut lesbar Bittersweet Symphony Schokomanufaktur. Durch die sich schließende Glastür hörte sie noch das Scheppern der siebenundzwanzig Messingglöckchen, die noch immer die Tür des Umgestülpten Zuckerhuts bewachten.