Drachen – und Märchen aus aller Welt

Rainer Hohberg

Drachen

Märchen aus aller Welt

Mit Illustrationen von Werner Schinko

edition federchen

Steffen Verlag

Inhalt

Cover

Titel

Die gelehrten Königssöhne und der Drache

Vom Zimmermann Dai Li, der den Palast des Drachenkönigs reparierte

Der Lindwurm von Lambton

Im Drachenwald

Wie der Hase König wurde

Der knöcherne Palast

Danila und der Drache Sonnenräuber

Vom heiratsscheuen Kaufmannssohn, der Prinzessin und dem Drakos

Die verwunschene Stadt

Der tausendstimmige Feuervogel

Der betrogene Drache

Warum es keine Drachen mehr gibt

Nachwort: Von Märchendrachen und Drachenmärchen

Quellen

Impressum

Die gelehrten Königssöhne und der Drache

Nach einem indischen Märchen

In der Stadt Tschandrapura herrschte vor Zeiten ein König namens Tschandradschit, der drei Söhne hatte. Es waren aufgeweckte Knaben. Der König aber wollte aus ihnen die klügsten Männer der Welt machen. Als die Sterne einmal günstig standen, vertraute er sie einem alten Lehrer an, der sie in einem weltabgeschiedenen Tempel zwölf Jahre, zwölf Wochen und zwölf Tage lang in sämtlichen Wissenschaften unterrichtete.

Als die Zeit vorüber war, ließ König Tschandradschit den Priester mit Gold und Edelsteinen reich beschenken und seine Söhne in den Palast zurückkehren. Sie waren zu hübschen Jünglingen herangewachsen. Stellte man ihnen eine Frage, antworteten sie nun mit den längsten und kompliziertesten Sätzen, die man sich denken kann. Der König war stolz auf sie wie ein Pfau auf die Federn seines Schweifs.

Nun hatte Tschandradschit einen Ratgeber, Subudhi mit Namen, der ein ehrlicher, kluger Mann war. Den fragte er eines Tages, welchen seiner Söhne er für den allerklügsten halte. Anfangs zögerte Subudhi. Als der König aber nicht locker ließ, sprach er:

»Ich will dir die Wahrheit sagen, oh Herr. Aber versprich, mir deshalb nicht zu zürnen.«

»Warum sollte ich? Rede nur!«

Da verbeugte sich der Ratgeber so tief, dass sein Turban den Boden berührte und sprach: »Als unwissende Knaben hast du deine Söhne fortgeschickt, aber zurückgekehrt sind sie als geschwätzige Toren, einer wie der andere. Ihre Klugheit ist die von Papageien, sie plappern nur nach, was sie gehört haben. In Wirklichkeit wissen sie so wenig vom Leben und Treiben der Welt, dass sie nicht einmal Stier und Kuh unterscheiden, geschweige denn ein Königreich regieren können.«

Diese Worte trafen das stolze Herz des Königs wie spitze Pfeile. Im ersten Zorn wollte er Subudhi für seine kühnen Worte bestrafen. Der aber verteidigte sich: »Du glaubst mir nicht? Es gibt ein einfaches Mittel, die Wahrheit meiner Worte zu beweisen. Schicke deine Söhne ohne Lehrer und ohne Bedienstete auf Reisen. Daran, wie sie die Hindernisse und Gefahren überwinden, wirst du leicht erkennen, wie es um ihre Klugheit und Tatkraft bestellt ist.«

Mit diesem Vorschlag erklärte sich König Tschandradschit einverstanden. Auch die Prinzen stimmten zu, denn sie waren begierig, in der Fremde Ruhm und Ansehen zu erwerben. Drei weiße Kamele wurden vom Stallmeister prächtig ausgestattet, mit schellengeschmücktem Zaumzeug, seidenen Decken und allem, was man für eine längere Reise benötigte.

Nachdem der König seinen Söhnen zahlreiche nützliche Ratschläge mit auf den Weg gegeben hatte, bestiegen sie ihre Reittiere und zogen los. Subudhi aber nahm sich ein schnelles Ross und folgte unbemerkt der kleinen Karawane, um dem König alles zu berichten, was sich ereignen würde.

Die weißen Kamele waren die sanftmütigsten im ganzen Königreich. Willig trugen sie ihre Reiter aus Tschandrapura hinaus, zum Dschungel hin. Lärmende Vögel begleiteten sie auf ihrem Weg, ein Schakal sprang scheu beiseite. Aber von alldem bemerkten die Prinzen nichts, denn sie vertrieben sich die Zeit mit hochgelehrten Gesprächen über Sonne, Mond und Sterne.

Als die Mittagszeit nahte, breiteten sie ihre Decken im Schatten eines weitverzweigten Mangobaumes aus, luden die Speisekörbe ab und ließen sich zum Essen nieder. Nicht lange, da stieg, vom Duft der Früchte und scharf gewürzten Fleischpasteten angelockt, ein Affe aus der Krone des Mangobaumes. Ihm folgten ein zweiter, ein dritter und immer mehr, bis die jungen Gelehrten von einer großen Affenherde umzingelt waren.

Die naschhaften Tiere machten sich ungeniert über die Speisen her und sprangen ihren Gastgebern auf Köpfen und Schultern herum, zogen sie an den Ohren und kniffen sie frech in die Nasen. Aber die Prinzen wehrten sich nicht.

»Welch seltsames Volk«, wunderte sich der erste, denn Affen waren ihm völlig unbekannt.

»Ungezogene Bauernlümmel«, rief unwillig der zweite, dem einer der langarmigen Plagegeister gerade den Turban vom Kopf wickelte. Da ermahnte der dritte Königssohn seine Brüder: »Was sitzt ihr tatenlos herum? Kein Unheil ist auf der Welt, gegen das unsere Weisheit nicht ein Mittel wüsste! Wozu haben wir siebzehn verschiedene Sprachen studiert? Lasst uns herausfinden, welche Sprache diese haarigen Flegel reden, dann wollen wir ihnen gehörig die Meinung geigen!«

Welch kluge Idee, dachten die Brüder erfreut. Und sie begannen sogleich, den Affentieren in allen möglichen Sprachen ins Gewissen zu reden. In der Sprache der Bengalen, Kambodschaner, Chinesen … Die Zeit der Mittagsglut verging, aber die Affenherde kümmerte sich nicht um das Gerede der Prinzen. In der Sprache der Afghanen, Mongolen, Perser …

Die Sonne sank, der Nachmittag neigte sich dem Ende zu, doch die Affen wurden nicht müde. Erst als der Abend mit Finsternis und kühlen Winden kam, die Königssöhne redeten gerade in Tibetanisch auf die Affen ein, hatten diese sich so satt gefressen, dass sie sich träge und zufrieden auf ihren Schlafbaum begaben.

Da warfen sich die Prinzen stolz in die Brust und riefen: »Seht und staunt ihr Götter, wie glänzend wir diese Raubgesellen mit unserer Klugheit in die Flucht geschlagen haben. Der Macht der Weisheit ist eben kein Gegner gewachsen.«

Am zweiten Reisetag erreichte die Karawane den Saum des Waldes. Bis zum Horizont erstreckte sich nun eine fruchtbare Ebene, durch die sich silberglänzend ein Fluss wand. Warm und flach war sein Wasser, so dass sie ohne Mühe das jenseitige Ufer erreichten. Wie sich die Königssöhne dort zur Rast niedersetzen wollten, entdeckte der erste im Sand eine Spur und rief: »Seht nur, allwissende Brüder, die Spur führt in den Fluss hinein, aber nicht wieder heraus. Also haust ein Geist in dem Gewässer, wie wir aus den gelehrten Büchern wissen.«

»Er wird doch nicht einen von uns …«, meinte erschrocken der zweite Bruder.

»Alle Flussgeister, die solche Spuren hinterlassen, sind des Menschen Feind«, sprach der dritte. »Gewiss hat er einen von uns …«

»Das lasst uns gleich feststellen«, sprach der erste. Er zählte seine Brüder, vergaß aber sich selbst dabei. Und die Brüder zählten vor lauter Aufregung ebenso.

»Einer fehlt also, oh weh! Aber dann müssen wir doch etwas tun, um unseren Bruder aus der Gewalt des Flussgeistes zu retten«, klagten sie im Chor. »Wir müssen den Geist beschwören, ihm Opfer bringen, wie wir es im Tempel gelernt haben.«

So geschah es dann auch. Auf den Knien liegend, beschworen die Königssöhne den Flussgeist, sein vermeintliches Opfer freizulassen. Dann opferten sie ihre Ringe, indem sie diese ins Wasser warfen. Und schließlich töteten sie eines der weißen Kamele, das sie ebenfalls als Opfer den Fluten übergaben.

Doch das zeigte keinerlei Wirkung. Nun brachen sie in Tränen aus, klagten und weinten, dass es weithin zu hören war. Wahrscheinlich wären sie vor lauter Gejammer gestorben, aber zum Glück kam ein Pilger des Weges, ein weißhaariger Alter, der die Königssöhne fragte, was ihnen fehle.

»Ach, wir Unglücklichen«, klagten sie. »Vor wenigen Tagen sind wir ausgezogen, um die Welt zu bereisen, und nun hat der Geist dieses Flusses einen unserer Brüder geraubt. Alle Beschwörungen und Opfer überhört er.«

»Nanu«, rief der Pilger, »zählt mir doch einmal vor, wie viele ihr seid.« Und ein jeder zählte wieder, ohne dabei an sich zu denken.

»Was gebt ihr mir, wenn ich euch den dritten Bruder herbeischaffe?«, fragte darauf der Pilger.

»Alle Schatzhäuser unseres Vaters werden dir offen stehen!«

»Nun gut«, sprach der Alte. Und er gab dem ersten einen Hieb auf die Schulter: »Das ist Nummer eins!« Es folgte der zweite. Dem dritten Bruder aber gab er einen besonders kräftigen Schlag und sagte: »Da habt ihr den verlorenen Bruder wieder!«

»Wahrhaftig«, riefen die Königssöhne und fielen sich in die Arme, als hätten sie sich nach langer Trennung wieder gefunden. Sie dankten wortreich den Göttern und auch dem weißhaarigen Pilger.

»Du hast uns einen großen Gefallen erwiesen«, sagten sie zu ihm. »Begleite uns ein Stück des Weges, damit wir dir mit einer Probe unserer Klugheit danken können.«

Listig lächelnd nahm der Alte das Angebot an, und sie bestiegen die Kamele. Zahllose Dörfer und Städte sahen die Reisenden auf ihrem weiteren Weg. Allerorts wurden sie ehrerbietig begrüßt und mit Fladen und Tee, Büffelmilch und schönen Früchten bewirtet. An den Quellen reinigten sie sich vom Staub der Straßen, in den Tempeln opferten sie den Göttern reichlich. So kamen sie wohlbehalten bis an den Rand eines zerklüfteten, menschenleeren Gebirges.

Als sie eine Weile bergauf geritten waren, versperrte ein Wust ausgeblichener Gebeine den Weg. Es waren Knochen, dick wie Baumstämme, auch Teile von einem riesigen Tierschädel mit schrecklichem Gebiss.

»Wartet, ich will die scheußlichen Gebeine beiseite schaffen«, erbot sich der Pilger.

Aber die Königssöhne wehrten ab: »Wie? Willst du dir etwa deine geweihten Hände beschmutzen? Wozu haben wir zwölf Jahre im Tempel alle Künste studiert, darunter auch die Heilkunst? Siehe und staune, wir werden das Gerippe einfach zum Leben erwecken, dann wird das Tier von selbst den Weg räumen.«

Der Pilger hob warnend die Hände.

»Haltet ein! Mit eurer Gelehrsamkeit werdet ihr uns alle umbringen!«

Aber die Königssöhne lachten wie törichte Knaben.

»Ich kann die Knochen zusammenfügen«, brüstete sich der erste. Und wirklich, kaum hatte er seinen Spruch gemurmelt, kollerte der Knochenberg durcheinander, und wie von Geisterhand fügten sich die Gebeine zu einem elefantengroßen Gerippe zusammen.

»Ich liefere Fleisch und Blut«, rief voller Stolz der zweite. Er bestrich das Gerippe mit verschiedenen Kräutern, wodurch ihm die Pranken eines Löwen wuchsen, die Flügel des Adlers, der schuppige Leib des Krokodils und ein Maul, so grässlich wie das Eingangstor zur Unterwelt.

»Und ich hauch ihm Leben ein«, verkündete der dritte, die Warnungen des Pilgers nicht achtend.

Da kam, was geschehen musste. Zum Leben erweckt, erhob ein grauenhaftes Drachenungeheuer sein Haupt. Statt dankbar den Weg freizumachen, stürzte es mit Hungergebrüll auf seine wohlgenährten Retter.

Doch was sahen sie im selben Augenblick? Seine Verkleidung abwerfend, verwandelte sich der alte Pilger in Subudhi, den treuen Ratgeber König Tschandradschits. Bis jetzt hatte er die Königssöhne unerkannt begleitet. Nun aber ergriff er den Speer und warf ihn mit ganzer Kraft in den geöffneten Rachen des Ungeheuers, worauf diesem das eben erst eingehauchte Leben entwich. So kamen die Söhne des Königs Tschandradschit mit dem Schrecken davon, und dieser war heilsamer für sie als alle gut gemeinten Ratschläge.

Nach Tschandrapura zurückgekehrt, erfuhr der König, was auf der Reise geschehen war. Da senkte der Herrscher beschämt sein Haupt, und er verzieh seinem getreuen Ratgeber, der in allem Recht behalten hatte. Zum ersten Minister des Königreiches ernannt, lag es fortan in seiner erfahrenen Hand, die Königssöhne zu wahrhaft klugen Männern zu erziehen.

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation

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1. Auflage 2015 (entspricht der 1. gedruckten Auflage von 2010)

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Illustrationen von Werner Schinko

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2015

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