E. M. Ross

Desperate Angels

Mystery-Thriller

E. M. Ross ist Jahrgang 1962 und war jahrelang im Finanzmanagement eines großen amerikanischen Konzerns tätig. Ross lebte unter anderem in Frankreich, England, Russland, Singapur, Thailand und China und seit 2006 im Großraum Frankfurt am Main.

Auch als Print-Ausgabe erhältlich:

Desperate Angels ISBN 978-3-941955-57-8

Verpassen Sie nicht die weiteren Bände der Angels-Reihe:

Guardian Angels ISBN 978-3-941955-70-7

Fanatic Angels ISBN 978-3-941955-84-4

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek
Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der
Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische
Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

www.medu-verlag.de

Zitat (S. 141–143) aus dem Buch Henoch

nach der Übersetzung von Andreas Gottlieb Hoffmann

http://www.gutenberg.org/catalog/world/readfile?fk_files=1454349&pageno=1

E. M. Ross

Desperate Angels

Mystery-Thriller

3. Auflage

© 2013 MEDU Verlag

Dreieich bei Frankfurt/M.

Lektorat: Cecilia Wirth

Coverillustration © 2012 Crossvalley Smith (www.crossvalley-design.de)

Umschlaggestaltung: im Verlag

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2014

ISBN 9783944948126

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Über den Autor

Impressum

PROLOG

Montag, 17. Dezember 2012

KAPITEL EINS

Montag, 5. Januar 2009

KAPITEL ZWEI

Sonntag, 15. Februar 2009

Sonntag, 15. Februar 2009

KAPITEL DREI

Dienstag, 17. Februar 2009

Montag, 23. Februar 2009

Freitag, 27. Februar 2009

Freitag, 27. März 2009

KAPITEL VIER

Dienstag, 5. Mai 2009

Mittwoch, 6. Mai 2009

Samstag, 16. Mai 2009

KAPITEL FÜNF

Dienstag, 19. Mai 2009

Montag, 21. Dezember 2009

Freitag, 21. August 2009

Montag, 21. September 2009

KAPITEL SECHS

Montag, 11. Januar 2010

Mittwoch, 12. Mai 2010

Dienstag, 25. Mai 2010

KAPITEL SIEBEN

Sonntag, 1. Juli 2012

KAPITEL ACHT

Dienstag, 21. August 2012

Donnerstag, 23. August 2012

Freitag, 24. August 2012

Samstag, 8. September 2012

Sonntag, 9. September 2012

KAPITEL NEUN

Dienstag, 18. September 2012

Fünfzehn Stunden früher

Dienstag, 18. September 2012

Dienstag, 18. September 2012

Montag, 1. Oktober 2012

Freitag, 5. Oktober 2012

KAPITEL ZEHN

Freitag, 30. November 2012

Freitag, 30. November 2012

Freitag, 14. Dezember 2012

Montag, 17. Dezember 2012

Dienstag, 18. Dezember 2012

KAPITEL ELF

Donnerstag, 20. Dezember 2012

Freitag, 21. Dezember 2012

KAPITEL ZWÖLF

Freitag, 21. Dezember 2012

Epilog

Dienstag, 1. Januar 2013

Danksagung

PROLOG

Montag, 17. Dezember 2012

Ein Knurren weckt ihn, ein tiefer, geschundener Laut aus seinem eigenen Mund. Er bewegt sich auf der von Schweiß feuchten Matratze, Panik wallt in ihm auf, wo ist sie, tasten, ein Körper, Gott sei Dank, er fühlt sie, schlingt seine Arme um sie und drückt sich an ihren Rücken.

„Cathy“, flüstert er mit rauer Stimme, ein unangenehmes Ziehen in seinem Unterleib, und es ekelt ihn.

Sie raunt leise im Schlaf und bewegt sich, streckt ihren Rücken durch, findet dann seine Arme mit ihren Händen.

„Nate? Alles in Ordnung?“ Nur ein leises Wispern, schlaftrunken, und es beschämt ihn sofort, sie geweckt zu haben.

„Schlaf weiter, Kleines, alles ist in Ordnung“, erwidert er schnell, doch sie dreht sich bereits zu ihm um, windet sich in seinem Arm, bis ihre Wange an seiner Schulter sanft aufliegt. Ihr weiches Gesicht auf seiner Haut ist so tröstend, doch dann schießt es ihm wieder durch den Kopf, nackte Haut, ein Mund, der ihn zwingt, er versucht den Gedanken abzuschütteln und stöhnt angewidert auf, rückt etwas ab von ihr, um Distanz zu schaffen.

„War es schlimm?“ Sie klingt etwas wacher, und er bereut, überhaupt einen Ton von sich gegeben zu haben.

„Wie immer, schlaf weiter.“

Es ist eine Lüge, er will nicht, dass sie schläft, lange wird er es nicht mehr ertragen können, wird irgendwann durchdrehen.

Sie spürt es sofort, er hat einen Punkt überschritten, bald kommt es zur Katastrophe. Er ist am Ende und braucht sie, so wie sie ihn zu Anfang brauchte, als sie noch weinte in der Dunkelheit ihrer Gefangenschaft, als sie fast verrückt wurde, nicht akzeptieren konnte, was geschah.

Etwas verändert sich gerade, er zerbricht langsam, und sie muss nun für ihn da sein. Ihr Verstand wird heller, wacher.

„Nate, sprich mit mir, was haben sie getan?“

Sie spürt, wie er den Kopf schüttelt, und greift nach ihm. Seine Wangen sind nass, er weint. Cathy rückt höher, umfasst seinen Kopf, streichelt seine Tränen fort. Wie ein Ertrinkender reißt er sie an sich, den Kopf auf ihrer Brust, das Gesicht fest an ihr T-Shirt gepresst schluchzt er wie ein Kind.

Cathy hält ihn, den Mann, der zum Mittelpunkt ihres Lebens mutiert ist, streichelt sein Haar und versucht sich zu erinnern, wie er aussah, als er das erste Mal vor ihr stand, damals, lange bevor die Dunkelheit beide erfasste. Für sie war er ein älterer Mann gewesen, Mitte dreißig, ja, er war attraktiv, doch so ein Spießer. Ständig hatte er sie rumkommandiert, ständig den Spaß kaputt gemacht. Sie war siebzehn und wollte auf Partys, ausgehen, und er hatte wie ein Bluthund an ihren Hacken gehangen. Cathy konnte es kaum glauben, als ihre Mutter von einem Bodyguard sprach, bloß weil sie ein paar blöde Briefe bekommen hatte. Meine Güte, sie war eine Schauspielerin, Mona Seasboury, sie hatte für ihre Darstellung der Lena Adams in dem Thriller von Karin Slaughter sogar einen Preis bekommen, und nun wunderte sie sich, dass ein paar ausgeflippte Fans genau das mit ihr machen wollten, was sie so bereitwillig in diesen Filmen darstellte. Oh Mann, ihre Mutter. Als Mona ihr den Personenschützer der Sicherheitsfirma vorstellte, Niall Caveron, von dem sie mittlerweile weiß, dass sein richtiger Name Nate ist, hatte Cathy laut gelacht. Er sah aus wie ein MIB, schwarzer Anzug, obwohl es mindestens dreißig Grad heiß war an diesem Tag, dunkle Sonnenbrille, die Ausbeulung eines Waffenholsters unter dem linken Arm und nicht einen Tropfen Schweiß auf dem Gesicht. Sie hatte automatisch auf seine Ohren geschaut und ein kleines gekringeltes Kabel gesucht, wie die vom FBI das immer in den Filmen haben. Mona war ausgeflippt, hatte sie auf ihr Zimmer geschickt, doch er hatte nur die Sonnenbrille abgenommen und mit seinen fast schwarzen Augen auf sie herabgesehen, ohne auch nur einen Muskel in seinem Gesicht zu bewegen. Er war riesig, als er so vor ihr stand, und Cathy war nicht gerade klein und zierlich, mit siebzehn war sie bereits eins achtzig und hoffte inständig, nicht noch weiter zu wachsen. Er sah gut aus, na vielleicht etwas mehr als gut, denn Cathy hatte Monas Blicke gesehen. Seit sie von Vater geschieden war, kamen ihr nur noch attraktive junge Kerle ins Haus. Die meisten waren so blöd, dass Cathy noch nicht einmal vier Sätze mit ihnen sprach, denn nach dreien war spätestens klar, dass ihr ein IQ von maximal sechzig gegenüberstand und dümmlich lächelte. Wie MC, Monas derzeitiger Dauerfreund, das aushielt, war Cathy ein Rätsel.

Niall lachte nicht, sah sie nur an, sein hellbraunes Haar war etwas zu lang für einen Bodyguard, wie es auf den Schultern auflag. Zugegeben, irgendwie hatte er etwas an sich, das sie später sogar mochte, auch wenn sie ihn nie richtig kennenlernte, er erzählte kaum etwas über sich selbst, doch wenn er mit ihr redete, war seine dunkle Stimme immer ruhig und weich, das genaue Gegenteil zu Moms aufbrausend-schrillen Wortergüssen. Zugegeben, wenn er nicht wie ein Schatten an ihr gehangen hätte, dann hätte sie sich in ihn verknallen können, doch sein ständiges „Vorsicht“, „Pass auf“, „Tu das und jenes nicht“ machte ihn zu einem Hassobjekt, und für Cathy wurde es eine Art Sport, ihn zu verarschen und abzuhängen.

Hätte sie doch nur auf ihn gehört. Irgendwann änderte sich etwas, er wurde zum Freund, zum großen Bruder, sie vertraute ihm ... Dann passierte es.

„Bitte wein nicht, bitte, Nate, es wird alles gut, ich verspreche es dir.“

Genau diese Worte hatte er auch benutzt in den ersten zwei Wochen in der Dunkelheit, in den Momenten, in denen sie es nicht mehr ertragen konnte, in denen sie schrie und heulte.

Er wird ruhiger, seine Arme lösen sich von ihr, und sie spürt, wie er mit beiden Händen seinen Kopf fasst.

Stille, dunkle Stille.

„Nichts wird gut, ich schaffe das nicht noch einmal.“

Seine Stimme ist plötzlich so kalt. Noch einmal? Was meint er damit? Sie schluckt ihre Angst, die plötzlich wieder so eisig über ihr liegt. Er dreht sich in ihrem Arm auf den Rücken, und sie tastet nach seinem Gesicht. Seine Hände liegen auf der Stirn, und sie ergreift seine Finger, er nimmt ihre Hand, führt sie zu seinem Mund und küsst die Handfläche, legt sie sanft auf seine Wange und seufzt.

Cathy beugt sich vor und küsst ihn zärtlich auf den Mund, ein Kuss wie jeder Kuss, den sie ihm gegeben hatte, nichts Anstößiges liegt darin, nur Hoffnung.

Er greift ihr Gesicht und zieht sie wieder zu seinen Lippen, umspielt ihre Unterlippe, nimmt sie zwischen seine, die Zunge gleitet zärtlich über ihren Mund, bevor er sich öffnet und sie einlässt.

Sein leidenschaftlicher Kuss dauert nicht lang, er drückt ihren Kopf bestimmt, doch sanft wieder von sich, es kommt ihr vor, als ob er urplötzlich wieder die Gewalt über sich erlangt hätte.

„Was schaffst du nicht noch einmal?“, fragt sie verwirrt, denn nie hatten sie diese Grenze überschritten, nie hatten sie sich geküsst oder berührt, wie es Liebende tun würden.

Er hält ihr Gesicht zwischen seinen Händen, lässt die Finger über ihre Wangen, Lippen und Augen gleiten.

„Cathy, weißt du eigentlich, wie schön du bist?“, sagt er, und es klingt so endgültig.

Wie eine Ratte kriecht die Angst aus ihrem Magen hoch, ihr Mund wird trocken.

„Was schaffst du nicht noch einmal?“, fragt sie vorsichtiger und weiß, dass sie die Antwort gar nicht hören will.

„Verstehst du nicht?“, kommt es müde von ihm. „Ich weiß, was sie von uns wollen.“

„Was?“, fragt sie drängend und zieht seine Hände von ihrem Gesicht, sie setzt sich auf, greift nach seinen Schultern und fängt an, ihn zu schütteln. „Was, Nate, was wollen sie von uns?!“

Er schweigt, bis seine Stimme ruhig und kalt durch den Raum klingt: „Etwas, das ich nicht noch einmal ertrage, ohne daran kaputtzugehen.“

KAPITEL EINS

Montag, 5. Januar 2009

Drei Jahre zuvor

„Nathaniel, Special Agent Nathaniel Caim.“ Die Worte seines Vorgesetzten des CASMIRC klangen höhnisch, genau so, wie er es erwartet hatte, so hieß man einen Newcomer willkommen beim Child Abduction and Serial Murder Investigation Resource Center des FBI.

Das CASMIRC hatte die Sondereinheit Angel erst vor ein paar Tagen ins Leben gerufen, nachdem die dritte Mädchenleiche entdeckt worden war, alle drei innerhalb von zwei Tagen. Aufgrund der Verletzungen, der Fundorte und der Art, wie die Mädchen hinterlassen wurden, war klar, dass es sich um ein Serie handelte. Doch Nate wunderte sich, warum das FBI so schnell davon Wind bekommen hatte, die lokalen Polizeidienstellen waren nicht gerade begeistert, wenn sich die Feds einmischten – geschweige denn davon, sie um Hilfe zu bitten.

Er lehnte sich in dem schwarzen Ledersessel zurück und schlug die Beine übereinander. Ein ungewohntes Gefühl, im Anzug in einem Büro zu sitzen, und die Krawatte engte ihn ein, sodass er ständig mit einer Hand daran herumspielte, um sie etwas zu lockern.

„Also, Special Agent Nathaniel Caim, Sie werden ein Mitglied des CASMIRC, Soko Angel.“ McSimmens’ wuchtiger Körper lehnte auf dem Schreibtisch, vor ihm Nates Dossier.

Nate sah ihn ruhig an und konnte es sich nicht verkneifen: „Nate, nennen Sie mich bitte Nate.“ Von klein auf hasste er es, Nathaniel genannt zu werden; seine Eltern benutzten den Namen nur, wenn er ernsthaft etwas ausgefressen hatte, und dieses Gefühl saß kurioserweise immer noch tief.

McSimmens zog die Augenbrauen hoch und verzog seinen wulstigen Mund zu einem Grinsen.

„Mein lieber Junge, bevor ich Sie Nate nenne, müssen Sie erst einmal trocken werden hinter den Ohren.“

Okay – das saß. Er hatte zwar gehört, dass der Leiter des CAS-MIRC ein harter Brocken war, doch nachdem er in Quantico alle Prüfungen erfolgreich abgeschlossen, sich danach zwanzig Monate in einer Außenstelle des Bureaus weiteren Erniedrigungen der erfahrenen Agenten ausgesetzt hatte, war er irgendwie der Meinung gewesen, dass es nun ein Ende habe. Er war ein ausgebildeter Agent und wollte auch so behandelt werden.

„Sie sind sechsundzwanzig.“ Der wuchtige Mann ergriff sein Dossier und blätterte gelangweilt darin herum. „Einen Ph. D. in Psychologie und Master in Recht aus Stanford ... Sind wohl ein Wunderkind? Reiche Eltern?!“ Sein Blick provozierte Nate.

„Nein, Stipendium, aber das wissen Sie, wenn Sie mein Dossier gelesen haben – was soll das?“ Seine Stimmlage war ruhig, neutral.

McSimmens betrachtete ihn lange, trotz der Klimaanlage hatte er eine Schweißschicht auf dem Gesicht und sein dicker Hals hatte den Kragen des Oberhemdes durchnässt. Nates Frage ignorierend fuhr er fort: „Sie haben gute Beurteilungen des Außenbüros bekommen, obwohl man Sie hart rangekommen hat, außerdem sind Ermittlungen gegen Pädophile kein Zuckerschlecken – Sie lassen sich nicht so leicht aus der Ruhe bringen, oder?“

Nate zuckte lapidar die Schultern, er hatte schon jetzt die Nase voll von diesem Mann, egal, welcher Ruf ihm vorauseilte.

„Okay, haben Sie die Berichte gelesen?“ McSimmens verwies mit dem Kopf auf den fast vollen Aktenordner; ein Wunderwerk, wenn man bedachte, dass die Leichen erst vor zwei Tagen gefunden worden waren: Tatortfotos, Aufnahmeprotokolle, fünfzig Seiten lange gerichtsmedizinische Berichte und Analysen, selbst die DNA-Untersuchungen lagen vor. Diese Morde hatten eine unglaubliche Priorität, und irgendjemand ganz weit oben verteilte nicht nur den entsprechenden Druck, sondern auch alle Mittel, die man brauchte, um die Ermittlungen mit solch einer Geschwindigkeit voranzutreiben. „Fragen?“ McSimmens hatte sich zurückgelehnt und die Finger auf seinem Bauch verschränkt.

„Warum Angel?“, erwiderte Nate knapp.

„Was glauben Sie?“

Er prüfte ihn, Scheiße. Nate war es so leid.

„Nun, die Mädchen wurden drapiert, in weißen Rüschenkleidern mit Blumenkränzen auf dem Kopf, die Hände gefaltet wie im Gebet, jung und unschuldig aussehend, doch all das würde mich nicht dazu verleiten, einen Engel zu sehen, es muss noch etwas anderes geben, das nicht in das Dossier aufgenommen wurde.“

McSimmens nickte.

„Sie haben recht, alle drei Mädchen haben vorne auf der Brust die gleiche Tätowierung, zwei kleine Engelsflügel in der Höhe des Herzens, eine Tätowierung, die vor ihrer Entführung nicht da war. Der Blumenkranz besteht im Übrigen aus Arnikablüten, man nennt sie auch Engelskraut.“

Nate runzelte die Stirn, sagte aber nichts.

„Weitere Fragen?“ McSimmens’ Tonfall veränderte sich, er sprach jetzt ernsthafter, als wollte er hören, was Nate zu sagen hatte.

„Wer sind sie?“

„Was?“ McSimmens sah auf.

„Wer sind die Mädchen? Keine Namen in den Berichten. Sie müssen einflussreiche Eltern haben, denn hier wurde das Unmögliche möglich gemacht: DNA-Analysen innerhalb von vierundzwanzig Stunden, ein aktives Sonderkommando vom Generalstaatsanwalt ins Leben gerufen, und das in kürzester Zeit. Also, wer sind sie?“

„Mhmm, na gut, Agent Caim. Die erste, die gefunden wurde, ist die Nichte von Gouverneur Adams, Verona Cornham. Sie verschwand vor drei Monaten, und das wurde geheim gehalten, um die Presse nicht zu alarmieren. Offiziell befand sie sich auf einer Europareise, alle unsere Nachforschungen verliefen im Sand. Soweit ich weiß, war sie ein verwöhnter, etwas wilder Teenager von fünfzehn, und man ging davon aus, dass sie einfach abgehauen ist, um das Leben auszukosten. Bei dem zweiten Mädchen, Nina, handelt es sich um die dreizehnjährige Tochter des Großindustriellen Sursack – sagt Ihnen das was?“

Nate nickte, Maschinenbau, Detroit, Forbesranking unter den zehn reichsten Männer der Welt.

„Nummer drei ist Pamela Sonderburg, sechzehn, die Tochter von Eva Sonderburg, der Sängerin und neuen Piaf, wenn man den Boulevardblättern glauben will.“

McSimmens hievte sich aus dem Sessel und ging ans Fenster, den Blick auf den kargen, betonierten Innenhof des J. Edgar Hoover Buildings, dem Hauptsitz des FBI in Washington. Außer der ständig vor sich hersprudelnden Fontaine im Innenhof gab es keinerlei Ablenkung in dieser Betonwüste. Aber wer schaute hier schon aus dem Fenster.

„Sagen Sie mir, was Sie sehen ... als Psychologe.“

Nate blickte auf seinen Rücken.

„Sie wollen ein Profil?“, fragte Nate ungläubig, denn eigentlich hatte er zu wenig Informationen, um etwas Handfestes sagen zu können. Klar, er hatte die Akte gelesen, sogar zweimal, nachdem Mary-Ann stinksauer seine Wohnung in Stanford verlassen hatte.

Seine Freundin oder jetzt, besser gesagt, Ex-Freundin war von Anfang an gegen seinen Entschluss, zum FBI zu gehen, gewesen. Sie war wie er in der klinischen Psychologie im Stanford Hospital tätig gewesen, wo sie sich kennengelernt hatten. Als er nach einem ätzenden Feiertagsdienst im FBI-Außenbüro in Virginia am 2. Januar endlich mit dem letzten Flug in Palo Alto landete, war ihre Begrüßung sehr unterkühlt, dann machte er den Fehler, das aktendicke Dossier in seiner Wohnung aufzuschlagen und zu lesen, anstatt mit ihr ins Bett zu gehen. Sie hatte die Wohnung verlassen, ohne höflicherweise darauf zu verzichten, ein paar lautstarke und verletzende Worte an ihn zu richten.

„Ich weiß nicht, Sir, um ein Profil zu erstellen, brauche ich mehr Informationen.“

Er versucht sich aus der Situation zu lavieren, dachte McSimmens. Mit einer abrupten Drehung, die sehr wendig war für den übergewichtigen Mann, fixierte er Nate, nein, er nagelte ihn mit einem Blick fest.

„Ich will kein Profil, Sie wissen, dass wir so was nicht machen; eine kriminaltechnische Analyse, das will ich, und zwar anhand des Materials, was uns zur Verfügung steht. Denn Informationen, Agent, sind immer unser Dilemma, genau die haben wir meistens nicht ... Kommen Sie, versuchen Sie es!“ Das war keine Bitte, sondern eine Anordnung.

Nate richtete sich auf und legte beide Hände hinter den Kopf, durchdachte nochmals alle Details, die er gelesen hatte, die Tatortfotos. Er ging im Kopf das Schema des ViCAP durch, des Violent Criminal Apprehension Program.

„Täterinformation.“ Er räusperte sich und vermied es, Mc-Simmens anzusehen, um sich konzentrieren zu können. „Spermaspuren in der Vagina der Mädchen, DNA-Profil unbekannt, keine Fingerabdrücke, keine Verletzungen im Intimbereich, Kaliumcyanidvergiftung, die Kleidung sauber und arrangiert, geschminkte Gesichter, der Blumenkranz, eine Tätowierung, zwei Engelsflügel auf dem Herzbereich des Brustkorbs, Fundort nicht gleich Tatort, dreimonatige Gefangenschaft und die Opfer sind nicht mehr als vier Stunden tot, wenn sie gefunden werden. Drei Opfer, dreimal die gleiche Vorgehensweise, keine Anomalien.“ Nate stoppte einen Moment, um das Gesagte noch einmal zu überprüfen. „Ein Mann, Spermaspuren, doch keine Vergewaltigung, es fehlen Verletzungen im Intimbereich, entweder einvernehmlicher Sex oder den Opfern wurde das Sperma post mortem eingeführt.“

McSimmens nickte kaum merklich mit dem Kopf.

„Weiter“, drängte er.

„In-Szene-Setzung der Opfer, das Tattoo, Unversehrtheit der Körper, Gift ...“ Nate verschränkte die Arme vor der Brust. „Engel, Unschuld, weiße Kleidung, betende Hände, Engelskraut im Haar. Kann man rausfinden, ob die Opfer vor ihrem Verschwinden Jungfrauen waren?“

McSimmens zuckte mit den Schultern.

„Vielleicht.“

„Opferinformation.“, fuhr Nate fort. „Mädchen im Alter von dreizehn, fünfzehn und sechzehn, alle drei außergewöhnlich hübsch, reiche beziehungsweise berühmte Familien, gemäß Obduktionsbericht keinerlei Krankheiten, keine auffälligen Körpermerkmale, keine Piercings, keine Tattoos, abgesehen von den Flügeln, noch nicht einmal Ohrlöcher, was bei Teenagern dieses Alters ungewöhnlich ist.“

Während Nate weiterredete, ging McSimmens an den Ordner und zog die Tatortfotos heraus. Er hatte recht, keines der Mädchen trug Ohrringe, keines hatte gestochene Ohrlöcher.

„Täter-Opfer-Beziehung, Körper sind unversehrt, keine Hämatome von Gewalt oder Fesselungsspuren, sie wurden gut ernährt in den letzten drei Monaten, die Körper sind sauber, das Haar frisch gewaschen, ein Polizist am Tatort konnte trotz der bereits leicht einsetzenden Verwesung Parfum riechen, was durch den Gerichtsmediziner bestätigt wurde.“

Nate stand auf, fing an hin und her zu gehen, es half ihm beim Denken, auch wenn es die meisten Menschen in seiner Umgebung nervös machte, doch McSimmens sagte kein Wort, saß halb auf seinem Schreibtisch, die Tatortfotos immer noch vor sich, und schwieg.

„Perfekte Mädchen“, sagte Nate so leise, als spräche er zu sich selbst, dann hob er den Kopf und sprach McSimmens direkt an: „Sie sollten einen Zweck erfüllen, jung, rein, unschuldig – Jungfrauen? Der Mord an ihnen war kein sadistisches Ereignis, es hatte nichts mit Gewalt zu tun. Sie hatten ihre Aufgabe erfüllt und erhielten einen Gnadentod, man respektierte sie selbst im Tod. Das Zyankali wurde ihnen verabreicht, nachdem sie ein Betäubungsmittel im Körper hatten, nur um ihnen eventuelle Schmerzen zu ersparen. Was ich nicht verstehe, ist das Sperma, warum einen so reinen Körper durch Sperma verunreinigen?“

Nate war wie entrückt.

„Moment ...“ Er legte eine Hand nachdenklich an sein Kinn. „Es sei denn, das Sperma hat sie noch veredelt.“

McSimmens sah ihn ungläubig an.

„Ein Geschenk an sie, ein letzter Tribut.“

„Wie zum Teufel kommen Sie denn darauf?“

„Wie viele Gründe gibt es dafür, sein Sperma bei einer Toten zu hinterlassen? Der Täter ist ein Vergewaltiger und Idiot, da er sich mit Forensik nicht auskennt. Ein Impulstäter, der keine Zeit hat, Kondome mitzubringen. Eine Frau als Täter, die falsche Spuren legt. Ein Serienkiller, der erwischt werden will. Eins und zwei können wir ausschließen, wegen der langen Gefangenschaft und der Entsorgung der Leichen. Eine Frau, hmm? Statistisch gesehen unwahrscheinlich, auch wenn Gift benutzt wurde. Ein Serienkiller, der gleich beim ersten Opfer Sperma hinterlässt, nein, das passt nicht. Also warum das Sperma? Warum das Tattoo?“

Nate wartete einen Moment, um McSimmens’ Reaktion abzuwarten. Der saß weiterhin bewegungslos auf der Schreibtischkante, es arbeitete in seinem Gesicht, doch er wartete.

„Okay, wollen Sie freie Assoziation? Denn mehr ist hier momentan nicht möglich.“

McSimmens nickte zustimmend.

„Ich denke, ein religiöser Fanatiker, der seine sexuell krankhaften Triebe an jungen Mädchen auslässt und sie anschließend tötet. Die Leichen sagen:, Seht her, ich gebe sie euch zurück, rein, unschuldig, wie Engel.‘ Er rechtfertigt sein Tun mit irgendeinem verrückten religiösen Glauben. Das Sperma wurde hinterlassen als Entlohnung, als Dank, ich weiß nicht, wofür. Vielleicht hält er sich selbst für einen Engel, und für die Mädchen mit dem Tattoo bedeutet es:, Du bist eine der meinen, du hast deine Aufgabe erfüllt, das ist mein Dank, du erhältst meinen Samen, du wurdest erwählt.‘“ Nate hob die Hände, ein klares Zeichen, dass er nichts mehr zu sagen hatte.

McSimmens sah ihn durchdringend an. „Irgendeine Idee, wofür die Mädchen belohnt wurden?“ Es ist einen Versuch wert, dachte er.

Nate schüttelte den Kopf.

„Keine Ahnung, um darüber zu spekulieren, brauche ich mehr Fakten, und eigentlich spekuliere ich nicht gerne, tut mir leid.“

„Nicht schlecht“, meinte McSimmens etwas selbstgefällig, nachdem er sich wieder auf seinem Sessel niedergelassen hatte, doch irgendwie konnte Nate ein wenig Respekt erahnen durch den Blick, der jetzt auf seinem Gesicht lag.

„Religiöser Fanatismus, da sind wir auch schon angekommen. Ihre neue Partnerin ist Spezialistin auf dem Gebiet und wird heute Nachmittag hier eintreffen. Ich muss zugeben, uns ist weder aufgefallen, dass die Mädchen keine Ohrlöcher haben, noch haben wir in der Form über die Spermaspuren nachgedacht, und ich kann Ihnen versichern, dass ich in den letzten zwanzig Stunden mit mehr als einem erfahrenen Psychologen über die Sache gesprochen habe.“ McSimmens’ Lächeln schien das erste Mal echt zu sein. „Also, Special Agent Nate Caim, willkommen im Team. Bis Tandra ankommt, so heißt Ihre neue Partnerin, sollten Sie mit Don sprechen. Donald Viggen, er ist unser Pathologe und ein bisschen mehr, ich habe den Eindruck, Sie beide werden gut miteinander auskommen. Gehen Sie runter zu ihm, erzählen Sie ihm, was Sie mir erzählt haben, und dann soll er die Mädchen nochmals auf den Tisch legen, damit Sie sich die Leichen ansehen, vielleicht fällt Ihnen noch mehr auf.“

Er stand auf, hielt Nate die Hand hin und dieser schüttelte sie, dann drehte Nate sich um und verließ das Büro. Shit, guter Schuss ins Blaue, dachte er und machte sich daran, die Pathologie zu finden in diesem Labyrinth von einem Bauwerk.

Nate ging durch die metalllegierten Gänge. Es hatte ihn mindestens eine Stunde gekostet, den Code für die Pathologie zu bekommen. Saal A, B, C, er ging weiter, F war sein Ziel.

Er wartete vor der Metalltür und wusste nicht recht, was zu tun war, auf der Seite eine Codecardvorrichtung, doch eine Karte besaß er immer noch nicht. Ein Summen riss ihn aus den Gedanken, und die Tür öffnete sich vor ihm. An einem Tisch, gebeugt über einer Leiche, sah er einen, was, Zwerg? Der Mann ist keine ein Meter fünfundsechzig, dachte Nate, als dieser zu ihm aufblickte und seine Brille auf die Haarhaube schob.

„Hey, du bist Nate! Sims hat mich angerufen und gesagt, dass du kommst. Meine Scheiße, die Riesen fliegen heute tief.“

Nate konnte nicht glauben, was er hörte, und sah runter auf ihn. Das also war Donald Viggen. Vor ihm stand ein winziger, dürrer, sommersprossiger, rothaariger Mann mit Brille. Als dieser auch noch ein großes, wirklich freundliches Lächeln aufsetzte und stolz die Lücke zwischen seinen Schneidezähnen zeigte, verstand Nate nichts mehr. Mit dem soll ich gut auskommen? Das waren doch McSimmens Worte.

„Wow, wie groß bist du?“

„Eins fünfundneunzig“, erwiderte Nate und starrte den Zwerg weiter an.

„Shit, dann bist du über dreißig Zentimeter größer als ich! Hey, wie ist die Luft da oben?“ Er stieß ein grelles Lachen aus und schien sich köstlich über seinen Witz zu amüsieren. „Hast du Hunger?“ Schon schälte sich Don die Haube vom Kopf, streifte die Latexhandschuhe ab und begann den Papieroverall auszuziehen.

„Was?“ Idiotisch die Frage, aber Nate sah auf seine Uhr, als ob die ihm irgendetwas über seinen Hunger hätte sagen können. Viertel nach zwölf, meine Güte, er hatte über zwei Stunden bei McSimmens verbracht.

„H u n g e r“, buchstabierte Don und war endlich aus seinen klinischen Sachen, die er gerade in einen riesigen Container warf.

„Ja, okay.“

„Mhmm.“

Don stand vor ihm, Jeans, ausgewaschenes T-Shirt und an der Hosentasche die FBI-Dienstmarke, der Adler lugte unter dem T-Shirt hervor. Wie dieser Mann Quantico und den Yellow Brick – den zehn Kilometer langen Hindernislauf, eine fast tägliche Disziplin – überstanden hatte, war Nate ein Rätsel.

„Ein Mensch, der nicht weiß, ob er Hunger hat, ist mir suspekt. Komm, ich glaube, ich muss dich mal auf Herz und Nieren prüfen.“ Damit verließ er den Autopsiesaal.

„Prüfen!“, brummelte Nate entnervt, während er hinter Don hertrabte, der wieder einen Lacher hören ließ. Sie saßen an einem kleinen Tisch mit einer Vase voll frischer Rosen. Don hatte, ohne zu fragen, Muscheln bestellt, es schien, er war hier bekannt. Ohne Don hätte Nate diesen Laden nie betreten, geschweige denn als Restaurant erkannt. Von außen wirkte es wie ein Puff, die Fenster verklebt, düster; von innen aber war es ein wahres Erlebnis, es gab einem das Gefühl, es wäre Abend und ein ausgiebiges Dinner erwartete einen.

Noch bevor die Muscheln kamen, konnte Nate sie riechen, und sein Magen knurrte mittlerweile.

„Und?“, fragte Don, nachdem Nate die erste Muschel langsam im Mund zerkaut hatte.

„Köstlich, man könnte glatt vergessen, dass wir beide über Sperma reden sollen.“ Dabei grinste er Don an.

„Here is my boy, herzlich willkommen im Team! Weißt du, ich bin ein Snob, ich esse jeden Tag hier, noch nicht einmal Sims, unser Boss, könnte sich das leisten, selbst wenn er es zu schätzen wüsste. Reiche Eltern, verstehste, mein Vater ein Trader, schockiert, einen kleinwüchsigen Bücherwurm gezeugt zu haben.“

Nate hob die Augenbrauen.

Don lachte aus vollem Herzen und schob sich eine Muschel in den Mund.

„Ich bin ein Genie, genau wie du und Tandra“, nuschelte er.

Nate tunkte das Weißbrot in die Sauce, meine Güte, dachte er, das ist wirklich ein Genuss, während Don weiter vor sich hinplapperte:

„Sims, ich mein, McSimmens, nimmt nur Genies in seine Sokos, es ist immer wieder spannend, wenn ein Neuer kommt, aber er hat ein Händchen dafür. Dann leg mal los mit deiner Ohrlöcher-und-Sperma-Story!“

McSimmens hatte Don gut gebrieft. Nate begann zu erzählen, versuchte die gleichen Worte zu benutzen; Don aß und hörte ihm zu, gewissenhaft, wie Nate sehen konnte.

Die Teller waren fast leer, als der Kellner zwei kleine Gläser reichte, es sah aus wie Rotwein.

„Ah, unser Dessert, null Komma ein Milliliter, ein Aphrodisiakum“, schwärmte Don, „nicht nachweisbar bei einem Essen wie diesem, auch wenn wir im Dienst sind.“ Er erhob sein Glas und wartete auf Nate.

Egal, Rotwein, das war jetzt genau richtig, er nahm sein Glas und stieß mit Don an.

„Gut“, meinte dieser zufrieden, „dann haben wir die Vertrauensfrage ja geklärt – du bist der Erste seit Langem, der mittrinkt.“

„Leck mich, ich fing gerade an, dich zu mögen. Wieder ein Test von Sims, den ich nicht bestanden habe?“

„He, he, vergiss mal Sims, das ist meine eigene kleine Einführung, nur um zu sehen, ob mein Gegenüber etwas von Genuss versteht und auch mal gegen die Regeln spielt. Bestanden, würde ich sagen. Steck es nicht Sims, er weiß, dass ich das treibe, aber du solltest es nicht unbedingt zugeben, ich meine Alkohol im Dienst.“

„Okay, reden wir mal über unsere eventuellen Jungfrauen. Sind sie geopfert worden? Wurde dem großen Meister vielleicht ein Engel, eine Jungfrau geopfert? Ist er, Luzifer, direkt aus der Hölle gekommen, um sie zu ficken?“

„Hey, mal halblang!“ Nate versuchte sich zusammenzureißen, das war ein bisschen viel.

„Oh, sorry, du hast moralische Grundsätze, leg die mal ab, wenn du Tandras Partner werden willst. Also, worum geht es? Ums Ficken. Du redest von einem religiösem Fanatiker, der sexuell gestört ist. Warum fickt so ein Kerl?“

Don sah ihn provozierend an. Mittlerweile war Nate sich nicht sicher, ob Don nicht auch gestört war.

„Falsche Frage“, sagte Nate reichlich angeödet. „Eine sexuelle Straftat, besonders, wenn sie mit Mord endet, ist immer das Resultat einer gestörten Persönlichkeit und nicht das Resultat des sogenannten übermächtigen Triebes. Die Frage ist also nicht, warum fickt so ein Kerl, sondern, was motiviert ihn? Der Sex ist keine kausale Komponente, sondern nur ein Auslöser.“

Don sah ihn an und schüttelte den Kopf.

„Lass doch mal den Seelenklempner zu Hause. Simplifikationen: Nehmen wir mal einen Moment an, er ist normal oder hält sich dafür. Warum also?“

„Oh Mann, du bist selbst durchgeknallt, ich hätte dich gerne mal auf der Couch, mein Lieber.“ Nate nahm dieses Gespräch nicht mehr ernst.

„Jetzt komm schon, glaub mir, manchmal ist das gar nicht so dumm. Sieh es als Brainstorming – warum hat ein normaler Mann Sex?“

„Okay.“ Nate verdrehte die Augen, aber spielte mit: „Lustgewinn, Begierde, Geilheit, Machtbedürfnis, Langeweile, vielleicht weil man besoffen ist oder“ – jetzt wurde Nates Stimme zynisch – „Liebe, Freude daran, Lust zu schenken, ein Kind zu zeugen, abgesehen davon gibt es Studien, die besagen solche Sachen wie: Ich wollte befördert werden, Eindruck schinden bei Freunden, Rache nehmen ... Willst du noch mehr?“

Don schmunzelte: „Wenn ich jetzt der Psychologe wäre, würde ich fragen, ob sie dich verlassen hat oder du sie.“

„Es reicht, Don, danke für das Essen, du darfst auch zahlen, aber lass uns zurückgehen. Wir haben drei tote Mädchen an der Backe und keine Zeit für solchen Unsinn.“

Don ignorierte das Gesagte und schien in Gedanken: „Erst hast du von Bedürfnissen geredet, dann von Emotionen und als Letztes von instrumentellen Handlungen, Manipulationen, um ein Ziel zu erreichen. Um was geht es unserem Täter?“

Nate verstand plötzlich, worauf er hinauswollte, wenn auch mit unorthodoxen Methoden.

„Emotionen? Er liebt die Mädchen, reinigt sie, kleidet sie ein, macht sie schön, das Make-up, das Tattoo. Er ist vorsichtig mit ihnen, tut ihnen nicht weh, jedenfalls nicht körperlich ersichtlich. Er sucht Mädchen aus guten Familien, er nimmt an, die Mädchen hatten bisher ein glückliches Leben, unverletzte Seelen. Es wäre so viel einfacher, eine junge Prostituierte oder Drogenabhängige zu entführen, aber er geht das Risiko ein, er will ein körperlich, geistig und seelisch gesundes Mädchen.“

Don nickte schnell.

„Mach weiter, Nate!“

„Warum? Um ihnen Liebe zu geben? Aber warum hat er drei Mädchen, warum nicht nur eins und die anderen später?“ Nate rieb sich die Augen. „Er will eine Familie, alle drei und er, eine glückliche Familie, doch die Mädchen tun etwas, sagen etwas, er muss sie gehen lassen, sie erfüllen nicht ihren Zweck, sind nicht die Richtigen ...“

Nate schüttelte den Kopf. Was sie hier taten, widersprach allem, was er in Quantico gelernt hatte. Keine Spekulationen, faktenorientiertes Arbeiten ... Was taten sie? Sie philosophierten über einen Serienkiller, der jeden Moment wieder zuschlagen konnte.

„Heilige Scheiße!“ Ein Gedanke durchzuckte ihn: „Don, er will ein Kind zeugen! Kannst du bei den Leichen feststellen, wie ihr Zyklus war, als sie starben?“

Don nickte.

„Das geht, was erwartest du?“

„Dass bei allen drei Mädchen die Menstruation eingesetzt hatte, als man sie tötete.“

Don schmiss neunzig Dollar auf den Tisch und sie standen auf, um möglichst schnell wieder in die Pathologie zu kommen.

Als sie um einundzwanzig Uhr die Pathologie verließen, war Nate fix und fertig. Er hatte während seines Studiums so einigen Autopsien beigewohnt, doch was Don mit den drei Mädchen angestellt hatte, war Metzgerarbeit. Ihm war schlecht, er hatte mindestens dreimal einen kaum auszuhaltenden Brechreiz heruntergewürgt und sein Kopf hämmerte mittlerweile so, wie er sich eine Migräne nur vorstellen konnte.

Jetzt kam Tandra ins Spiel. Don hatte immer wieder von ihr angefangen, während er mit Schere und Skalpell herumhantierte. Nate erwartete Wonderwoman, er hatte Schiss, anders konnte er es nicht bezeichnen.

Als sie in den Soko-Raum kamen, sah er McSimmens, zwei weitere Agenten in Anzügen mit steifer Mimik und sie. An der Wand hingen Tatortfotos, Pfeile verliefen zwischen ihnen, doch die mit Textmarker beigefügten Anmerkungen konnte Nate nicht lesen, ihm brannten die Augen zu sehr vom Formalin und dem Desinfektionsmittel in der Pathologie.

Er betrachtete Tandra genau. Eine zierliche Frau mit langem, rötlichem Haar, das von einem Haarband nach hinten gehalten wurde. Sie saß mit angezogenen Füßen auf einem der Stühle und hielt ihre Knie umklammert. Gekleidet in irgendwelchen Batikklamotten sah sie aus, als wäre sie gerade irgendeiner Hippiebewegung entstiegen.

Don schritt auf sie zu und küsste ihre Wange.

Sie sah ihn an, lächelte und säuselte: „Verpiss dich, Don, du versperrst mir die Sicht.“

Don sah Nate an, hob die Augenbrauen und senkte seinen Kopf in ihre Richtung, als ob er sagen wollte: „Das ist sie ...“

Sie betrachtete ihn mit ihren hellblauen, unschuldigen Augen, ein Gesicht wie ein Mädchen, auch wenn sie mindestens dreißig war.

„Oho, Sims, da hast du uns ja einen Chippendale gegönnt!“

„Halt dich zurück, Tandra.“ Sims stand auf. „Ladies und Gentlemen, das ist Agent Caim, forensischer Psychologe mit einem Master in Recht.“

Die beiden Anzüge nickten ihm zu, Tandra hatte nicht eine Sekunde ihren Blick von ihm genommen.

„Das sind Mario Seppa und Gordon Donnoghou, Field Agents, und das dort“, er blickte in ihre Richtung, „ist Tandra Romano, unsere Spezialistin in Sachen religiöser Fanatismus, Sekten und allem, was Okkultismus angeht.“

Nate konnte sich ein hämisches Grunzen nicht verkneifen.

„Ach, kein Freund des Okkulten, wenn es um Mord geht?“, fragte sie süß.

„Nicht mehr seit Lannings’ 92er Bericht.“ Seine Stimme imitierte ihr süßes Gesäusel.

Sie lachte, spielte mit ihrem Finger an ihrer Oberlippe, bevor sie ihn mit einer eindeutigen Geste in den Mund steckte. Ein Irrenhaus, dachte Nate, doch Don fing bereits an zu referieren über die Autopsie, darüber, dass die Mädchen mit sechzigprozentiger Sicherheit Jungfrauen waren, bis sie vor drei Monaten das erste Mal Sex hatten. Keinen gewaltsamen, es war vorsichtig und mit Umsicht geschehen, und er schloss nicht aus, dass es ihnen gefallen hatte. Ihr Menstruationszyklus war annähernd gleich gewesen, kurz vor ihrem Tod war die Menstruation eingetreten, nur sehr leicht, vermutlich der erste Tag, das war nicht eindeutig zu sagen bei Teenagern, auf jeden Fall starben sie, bevor die Blutungen heftiger wurden. Don sprach von der Theorie, die er mit Nate entwickelt hatte, dass man versuchte, die Mädchen zu schwängern, und als die Menstruation einsetzte, wurden sie getötet.

Nate hörte alles aus weiter Ferne. Er war zu müde, um elf Uhr gestern Nacht hatte er Kalifornien verlassen und seitdem stand er ununterbrochen unter Strom, sein Kopf dröhnte, aber er wollte Tandras Blick unbedingt standhalten.

Er hielt sich zurück bei den Diskussionen, die nun begannen, ließ Don den Job machen und versuchte sich eher ein Bild zu schaffen von den Anwesenden, die er noch nicht kannte. Sein Hauptfokus aber lag auf Tandra. Nachdem sie es scheinbar leid war, ihn weiter zu provozieren, war sie vollkommen konzentriert auf Don.

„Wieso nicht Okkultes?“, fragte sie, nachdem er alles zusammengefasst hatte. „Ja, ja, auch ich habe den Lannings Report gelesen und halte ihn für einen großartigen Bericht, doch bei diesen Morden gefallen mir ein paar Sachen nicht.“

Gordon ging ungefragt an das Flipchart und zückte den Marker. Er schrieb einfach mit, was sie sagte, Stichworte.

„Engelsflügel, Engelskraut, bewusstes Hinterlassenen von DNA-Proben, jemand will, dass wir erfahren, was er oder sie tun.“

Nate stand auf, um nicht einzuschlafen, es war bereits zweiundzwanzig Uhr, und nachdem erst vor fünf Minuten jemand fünf Kartons mit Pizza und etliche Dosen Cola light in den Raum gebracht hatte, war ihm klar, dass es eine lange Nacht werden würde.

„Wie kommen Sie darauf, dass es kein Einzeltäter ist? Und den okkulten Aspekt sehe ich noch immer nicht.“ Nate war gereizt.

Tandra wunderte sich, sie hätte schwören können, dass seine Augen eben noch eine hellere Farbe hatten, jetzt jedoch starrten sie fast schwarze Augen an.

„Du“, war alles, was sie erwiderte.

„Was?“

„Wir duzen uns, lass uns die Wellen mal glätten zwischen uns. Tandra, du!“

„Wellen glätten, du hast es gerade nötig“, entwich es Nate schneller, als er es kontrollieren konnte.

„Sims, der gefällt mir immer besser!“ Sie kicherte.

„Es ist spät, wir sind alle müde.“ McSimmens’ sonore Stimme füllte den Raum schnell genug, bevor Nate noch mehr über die Lippen kam. „Nehmt euch mal ein bisschen zusammen, das gilt auch für dich, Nate. Also, was wolltest du sagen?“

Nate stieß einen Luftschwall aus und sah Tandra sauer an.

„Nichts deutet auf Okkultes hin, Engelsflügel sind religiöse Zeichen der Geborgenheit, des Schutzes. Jede verdammte etablierte Religion kennt Engel. Sorry, keine Beleidigung, ich bin nun mal ein Atheist.“

„Na, ein Satanist bist du jedenfalls nicht, hast eine ihrer satanischen Regeln verletzt, Nummer zwei: Erzähle anderen nicht deine Sorgen, außer du bist sicher, dass sie sie hören wollen.“

„Tandra, es reicht, vielleicht kommst du mal auf den Erdboden und hörst ihm zu.“

Don konnte ja richtig energisch werden!

„Okay, tut mir leid, Nate. Deine Theorie: Ein einzelner sehr kranker Mann denkt vielleicht, er ist ein Engel und will, muss sich reproduzieren, aus welchen Gründen auch immer. Er ist raffiniert genug, diese Mädchen zu entführen, für drei Monate festzuhalten, sie zu f ..., mit ihnen Geschlechtsverkehr zu haben, ohne dass es nach Vergewaltigung aussieht, um sein Ziel zu verwirklichen. Sie werden nicht schwanger und er entsorgt sie. Warum um Himmels willen das Sperma? Zu gefährlich, er will doch weitermachen ... Wenn er schon einen Dank oder, wie du es nennst, einen Tribut hinterlässt, warum nicht eine Feder im Mund oder von mir aus in der Vagina, warum hinterlässt er DNA-Spuren in Form von Sperma? Das kann ihn festnageln, obwohl er sein Ziel noch nicht erreicht hat.“

Das stimmte, es war nicht von der Hand zu weisen, auch wenn es Nate nicht gerade leichtfiel, das zuzugeben, denn sie war so eine ... Ach was soll’s, dachte er.

„Darf ich mal rumspinnen, Sims?“ Tandra wandte sich an McSimmens.

Dieser hob nur die Hände.

„Nate?“, fragte sie fast höflich.

„Leg los.“

„Gut, selbst Special Agent Lannings hat in seinem Report aus dem Jahre 1992 gemutmaßt, dass, nachdem in den Siebzigern der Fokus der Öffentlichkeit, was Satanismus angeht, auf unerklärten Toden und in den Neunzigern auf sexuellem Missbrauch und Menschenopfern in Form von vermissten Kindern lag, es sich um die Jahrtausendwende wohl um das Ende der Welt handeln wird. Hysterie, Panik ... und wer ist daran schuld? Die Dämonen? Satan? Wir alle wissen, das ist Bullshit!“

Nate nickte zustimmend, alles Blödsinn, genau das sagte sein Nicken.

„Was aber Fakt ist: Wir sind nur drei Jahre von 2012 entfernt, genau das, was Lannings sagte, ist eingetroffen: Die Welt wird hysterisch, was den Untergang angeht. Er hat sich nur um zwölf Jahre vertan. Betrachten wir die apokalyptischen Sekten: Es sind mehr als die Hälfte davon überzeugt, dass sich 2012 die Welt, wie wir sie kennen, verändern wird. Wovon reden wir? Lichtwesen, Engelssekten, Mayakalenderbesessene, selbst Buddhisten schließen 2012 als ein besonderes Jahr nicht aus. Ich rede nicht nur von Satanisten, heutzutage gründet jeder durchgeknallte Typ mit Charisma eine Sekte, predigt den Weltuntergang und verfolgt eigentlich nur ein Ziel, das hat sich seit Lannings’ Bericht auch nicht verändert: Macht, Sex und Geld. Es gibt mittlerweile so viele Sekten, dass ich den Überblick verliere, und glaubt mir, ich bin diesen Verrückten verdammt nahe.“

„Okay, ich weiß zwar immer noch nicht, was das mit unseren Fällen zu tun hat, aber vielleicht sagst du uns das ja noch.“ Das war billig, aber es tat Nate einfach gut, es auszusprechen.

Tandra schnaufte nur kurz.

„Zu viel Organisation für einen Einzelnen, alleine diese Mädchen zu entführen, die hatten Bodyguards, sie gefangen zu halten, alles zu viel für einen Einzelnen. Seit einem Jahr stolpere ich immer wieder über Engelssekten, Nephilim-Anhänger, also den sogenannten Kindern von gefallenen Engeln und Menschenfrauen. Es gibt Gerüchte in diesen Kreisen, ein Kind solle geboren werden, das Kind eines Engels und einer Menschenfrau, das Kind solle die Welt ändern und den Untergang 2012 verhindern.“ Sie stoppte kurz, dann fuhr sie fort: „Sims, jetzt zeig ihnen die Liste der noch immer vermissten Mädchen.“

McSimmens schüttelte den Kopf.

„Nichts auf Papier, doch wir haben weitere drei Mädchen, alle im Alter von dreizehn bis sechzehn, alle aus Familien der oberen Schicht.“

„Das ist doch nicht wahr!“ Nate war plötzlich vollkommen wach.

Tandra nickte.

„Wenn diese Mädchen auf Dons Tisch liegen, glaubst du dann immer noch an einen Einzeltäter?“

Nate hatte sich gesetzt, das konnte doch nicht wahr sein, warum hatte McSimmens davon nicht früher gesprochen?!

Als hätte er Nates Gedanken gehört, sagte McSimmens: „Tut mir leid, ich wollte dich nicht in die Irre leiten, doch Tandra kam mit ihrer Theorie, Don war nicht überzeugt, genauso wenig wie ich. Darum wollte ich ein von mehreren forensischen Psychologen erstelltes Profil. Alle außer dir, Nate, sind dieser Vermutung nicht einmal nahegekommen. Natürlich hat Don die Diskussion heute provoziert, doch die Kindergeschichte kam von dir. Mittlerweile bin ich der Meinung, dass wir Tandras Theorie ernst nehmen sollten.“

Nate verschränkte die Arme. Seine Augen brannten und er sah auf die Uhr. Auch wenn er hellwach war: sein Körper verlangte Schlaf – kein Wunder, es war Mitternacht.

„Gut, nehmen wir sie ernst, was passiert als Nächstes?“

Tandra lächelte, sie sah bezaubernd aus, wenn sie lächelte, das konnte er trotz seiner schweren Augen sehen.

„Jetzt lässt du dir besser mal die Haare wachsen, gewöhnst dich an Jeans und Sweatshirt, und dann führe ich dich in die entsprechenden Kreise ein. Wenn wir für die Mädchen was tun wollen, dann müssen wir verdeckt ermitteln. Ich glaube, für einen Atheisten wirst du ’ne Menge beten müssen in nächster Zeit.“

Kurz danach hatte Sims sie entlassen, und Don fuhr Nate mit seinem Wagen zu der möblierten Wohnung, die vom FBI für Übergangszwecke und Besucher unterhalten wurde. Fertig knallte er seine Reisetaschen auf den Sessel. Die Wohnung bestand aus zwei Zimmern und einer Kochnische mit Theke, nicht so unpersönlich wie ein Hotel, aber auch nicht gerade gemütlich. Nate hatte die Auflösung seiner Wohnung in Stanford und die Einlagerung seiner Klamotten bereits veranlasst. Sobald er ein wenig Zeit hätte, würde er sich hier in Washington etwas suchen. Falls er Zeit fände, denn heute war es bereits ein Uhr dreißig, und er konnte die Augen nicht mehr aufhalten – ein Vorgeschmack darauf, was bei der Soko Angel in den nächsten Wochen auf ihn wartete. In voller Montur schmiss er sich aufs Bett, eigentlich nur, um die Matratze auszuprobieren, doch er schlief sofort ein.

Ein Poltern weckte ihn, er sah auf seine Uhr, Scheiße, acht, das Klopfen kam von der Tür. Er drückte sich vom Bett hoch, sah an seinem verknitterten Anzug herab und kratzte sich am Kopf. Verdammt noch mal, und das am zweiten Tag. Als er die Tür öffnete, stand Don mit zwei Bechern Starbucks-Kaffee vor ihm, drückte sich vorbei und lehnte sich an die Küchentheke.

„Morgen, Agent Caim.“ Don taxierte ihn belustigt. „Netter Schlafanzug.“

„Ich beeil mich, aber duschen muss ich, in Ordnung?“

Don hielt ihm den Becher mit Kaffee hin.

„Lass dir Zeit.“

Nate hatte seinen Waschbeutel aus der Reisetasche gekramt und war bereits im Bad verschwunden. Durch die offene Tür konnte er Don hören.

„Keine Hektik, es erwartet uns keiner. Sims ist mit Mario und Gordon unterwegs zu den Familien, er wird sich später melden und uns per Telefonkonferenz briefen.“

Nate stellte das Wasser an, und als es warm über seinen Körper strömte, wachte er gänzlich auf. Mit einem Handtuch um die Hüften kam er wieder ins Wohnzimmer, um sich Jeans und Sweatshirt aus der Tasche zu nehmen.

„Shit, das nenne ich einen Körper!“ Don sah ihn unverholen an. Nate war unglaublich gut proportioniert: eine breite, muskulöse Brust, gänzlich haarlos, sein Bauch flach, und die Sixpacks hätten für jedes Sportstudio Werbung laufen können; ein Körper, der zu seinem Gesicht passte: hohe Wangenknochen, dunkle, fast schwarze Augen, bei denen man sich nie ganz sicher war, welche Farbe sie eigentlich hatten, eine hohe Stirn und einen schön geschwungenen Mund. „Sportfanatiker oder wie bekommt man so ’nen Körper“, hörte er Don wieder, als er sich im Badezimmer die Zähne putzte und sich anzog.

Am Kaffee nippend kam er aus dem Bad.

„Gute Gene, nehme ich an, laufe nur ein bisschen.“ Nach einer kurzen Pause sagte er, bewusst das Thema wechselnd: „Sag mal, was sind Mario und Gordon eigentlich für Typen, haben gestern nicht gerade viel gesagt.“

Don fläzte sich auf die Couch.

„Pat und Patachon, Runners, wie Sims sie bezeichnet, aber steck ihnen das nicht. Interviews, Befragungen, Laufjobs, Datenbanken, all das, was getan werden muss, von dem Sims aber glaubt, dass wir dafür überqualifiziert sind. Sie sind ganz okay, bisschen farblos, aber nehmen uns wirklich den langweiligen Kram ab. Sei nett zu ihnen und du kriegst alles, was du brauchst.“

Nate nickte und suchte seine Papiere aus dem Anzug, Dienstmarke, Ausweis und sein Handy.

„Wo ist eigentlich Tandra?“

„Dra ist schon wieder bei ihrem Bibelkreis, sie ist heute früh nach Dallas geflogen, operiert irgendwo in der Nähe von Waco. Sie meinte, dass sie dich dort erst einmal verbal einführen wird. Bevor du sie begleitest, wird es ein paar Tage dauern.“ Don grinste frech, als er hinzufügte: „Interessiert dich gar nicht, woher ich das alles weiß?“

Nate wandte sich ihm zu und hob ruckartig das Kinn, was eine Aufforderung zur Erklärung war.

„Von der Telefonkonferenz, die jeden Morgen um sechs Uhr dreißig stattfindet, alle Mitglieder der Soko nehmen daran teil. Tja ... leider nahm Agent Caim das Gespräch auf seinem Handy nicht an, schlief wohl noch. Sims meinte, ich soll mal mit einem Kaffee bei dir vorbeifahren und dich wecken, er lässt schön grüßen.“

„Oh Scheiße“, rutschte es Nate raus.

„Keine Sorge, du bist nicht der Erste, dem das passiert, außerdem haben wir vergessen, es dir zu sagen. Stell dir den Wecker, das passiert jetzt jeden Morgen. Erst wenn du mit Tandra undercover bist, ändern sich die Regeln.“

Nate zerdrückte den leeren Kaffeebecher.

„Danke für den Kaffee. Und was machen wir jetzt?“

Don erhob sich und schickte sich an, die Wohnung zu verlassen.

„Wir fliegen nach Richmond, Three Lakes Park, der Fundort des dritten Mädchens, Sims will, dass wir uns umsehen, ein Gefühl dafür bekommen, warum man sie dort abgelegt hat. Die lokalen Cops aus Richmond sind informiert und erwarten uns.“ Don wartete an der Tür. „Kommst du?“

„Don, ich habe weder einen Ausweis vom CASMIRC noch eine Dienstwaffe. Wir sollten erst einmal in die Zentrale.“

Don schüttelte den Kopf.

„Gewöhn dich an Luxus, du bist beim CASMIRC, alles wartet am Flughafen auf dich.“