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Wyatt Earp Classic 43 – Western

Missouri-Melodie

"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen! Träge schob sich der alte Steamer durch die am gleißenden Licht der Nachmittagssonne flimmernden Fluten des Missouri. Schon viele Jahre schaufelten die gewaltigen Räder des "Uncle Sam" die blauen Wasser des großen Flusses. Captain Johnson stand oben im Ruderhaus und blickte über den weißgrauen Bug seines Schiffes. Der graubärtige Mann fuhr den Steamer seit... alles anzeigen expand_more

"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!



Träge schob sich der alte Steamer durch die am gleißenden Licht der Nachmittagssonne flimmernden Fluten des Missouri. Schon viele Jahre schaufelten die gewaltigen Räder des "Uncle Sam" die blauen Wasser des großen Flusses. Captain Johnson stand oben im Ruderhaus und blickte über den weißgrauen Bug seines Schiffes. Der graubärtige Mann fuhr den Steamer seit jenem Tag, da die St. Louis Company ihn in Dienst gestellt hatte. Vorn, auf einer der Taurollen neben der Ankerwinde, saß ein Mann. Er war groß, breitschultrig und schmalhüftig, hatte ein wettergebräuntes Gesicht, das von zwei tiefblauen Augen beherrscht wurde. Den schwarzen flachkronigen Hut trug er in die Stirn gedrückt. Das graue Kattunhemd wurde am Hals von einer schwarzen Schleife zusammengehalten. Die enge Hose des schwarzen Anzuges lief über die hochhackigen Stiefelschäfte. Um die Hüften trug der Mann einen breiten büffelledernen Waffengurt, der an beiden Seiten zwei große Revolver in den Halftern hielt. Der Mann hatte ein offenes, kantiges, angenehmes Gesicht. Eben nahm er eine große schwarze Zigarre aus der Tasche, entflammte ein Zündholz an der Stiefelsohle und zündete die Zigarre an. Gedankenverloren blickte er über den Wasserspiegel zu den Bergen hinüber, die das westliche Ufer säumten. Im Roten Salon des Dampfers ging es schon hoch her. Die sechs grünbezogenen Spieltische waren vollbesetzt. Die Neugierigen schoben sich in den Gängen. Rechts hinten in der Ecke standen die meisten Menschen. Ein schwitzender, rundlicher Mann mit vor Erregung stark gerötetem Gesicht nahm gerade mit zitternder Hand die Karten auf, die ihm sein Gegenüber, ein herkulisch gebauter Mann mit flachsblondem Haar, zugespielt hatte.

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