G. F. Unger Sonder-Edition 323

Es war irgendwo tief in den Catalina-Bergen, als ich Pecos-Slim Ringold endlich stellte. Er hatte schon geglaubt, allen Verfolgern entkommen zu sein und deshalb ein richtiges Camp bezogen. Sein Pferd hatte wohl auch nicht mehr weitergekonnt. Meines war mir vor etwa drei Meilen zusammengebrochen, und ich musste zu Fuß gehen. Als ich bereits aufgeben wollte, roch ich den Duft. Ja, es war Duft. So rochen Forellen, die man auf heißen Steinen röstete. Ich schlich mich weiter. Und dann sah ich Pecos-Slim Ringold. Er war ausgeschlafen, hatte sich im Bach gewaschen und alle Strapazen der Flucht getilgt. Er hatte ja etwa zehn Stunden Vorsprung gehabt.