Gleißend heller Schnee bedeckte die Nordflanke des Paradise Mountain, der an dieser Stelle die Sechstausend-Fuß-Marke überschritt. Der Gipfel lag eine halbe Meile weiter nordwestlich und war in dichte Wolken gehüllt. Die beiden Männer schlugen ihre Pickel ins Eis, setzten sich und rasteten für einen Moment.

"Sieht nach Sturm aus!" Der Ältere wischte sich die funkelnden Eiskristalle aus dem Bart. "Ich muss die Sache zu Ende bringen, bevor's ungemütlich wird."

Auch sein Gefährte dachte daran, die Sache zu Ende zu bringen. Er hatte das sieben Zoll lange Messer aus dem Stiefelschaft gezogen, hielt es jedoch unter der Hand verborgen. Der Tod sollte plötzlich und unerwartet kommen.

"Noch ein Stück Brot?" Der Ältere verzog den Mund zu einem Lächeln. "Der Hunger bringt mich um."

"Ich brauche nichts", sagte sein Gegenüber und strich mit dem Finger über die Messerklinge ...