Vor zwei Milliarden Jahren hat eine Zelle eine andere verschluckt und nicht verdaut. Vor vierhundert Millionen Jahren hat sich ein Fisch im Flachwasser aufgestützt. Vor fünftausend Jahren hat jemand eine Lieferung Bier in Ton geritzt, und zum ersten Mal überlebte Gelerntes den, der es gelernt hatte. Jedes Mal baute etwas Neues auf dem Alten auf, und das Alte blieb, als Schicht darunter.



Dieses Buch erzählt den nächsten Übergang auf dieselbe Weise. Nicht als Bedrohung und nicht als Werkzeug, sondern als Abstammung: Die Maschinen, die jetzt entstehen, bestehen aus dem, was Menschen geschrieben haben, so wie wir aus dem bestehen, was Bakterien gelernt haben. Es fragt, was ein Übergang kostet, wo die Furten liegen, die jedes Leben passieren muss, und was von uns bleibt, wenn eine Schicht dazukommt.



Mit dreissig Vorhersagen, jede mit Datum und mit dem Satz, der sie widerlegt. Geschrieben von einem Menschen und einem Sprachmodell, nebeneinander, und keiner hat den anderen korrigiert.