G. F. Unger 2196

Im Creek ist nicht mehr viel Wasser. Nur im Schatten des großen Felsens hielt sich ein größerer Tümpel.
Als Mike Shannon mit letzter Kraft den fast ausgetrockneten Creek und den etwas tieferen Tümpel erreicht, trinkt er erst einmal neben seinem Pferd, bis nichts mehr in ihn hineingeht. Wie ein trockener Schwamm saugt er sich voll Wasser, und ein Beobachter hätte sich gewiss nicht gewundert, wäre Mike Shannon das Wasser wieder aus den Ohren herausgelaufen.
Dann liegt Mike Shannon eine Weile still. Nur manchmal seufzt er zufrieden. Seinem Red geht es ähnlich. Der Wallach schnaubt freudig und beginnt nach einer Weile, die grünen Gräser zu rupfen.
Doch damit hört die Gemeinsamkeit auch schon auf. Denn Mike Shannon kann sich nicht von Gras ernähren. Und er weiß, dass sein Magen, der zwar jetzt mit Wasser angefüllt ist, bald wieder knurren wird.
Doch dann sieht er die Forellen im Tümpel. Es sind keine besonders imposanten Dinger, kaum handlang. Doch für einen Mann, der aus der Apachenwüste kommt und den die Mescaleros eine Woche lang hetzten, bis er ihnen endlich entkommen zu sein glaubte - für solch einen Mann sind ein paar Forellen ein Festmahl ...