Es war eine heiße Nacht, und die Hunderennbahn von Miami Beach war bis auf den letzten Platz gefüllt. Die Menge war laut und verschwitzt, und die Greyhounds liefen heute Abend überhaupt nicht in Bestform. Nach dem sechsten Lauf hatte Marty Quade vierzig Dollar verloren, sein Halsband war ausgeleiert, und die Pistole, die er unter dem linken Arm seiner Palm-Beach-Jacke trug, begann ihn zu bedrücken.







Marty hatte auf den Hund mit der Nummer eins gesetzt, der immer einen kleinen Vorteil gegenüber den anderen hat, weil er auf der Innenseite der Bahn läuft. Doch der Hund mit der Nummer eins war nur Vierter geworden, was praktisch einem letzten Platz gleichkam. Verärgert zerriss er seinen Wettschein und drängte sich durch die Menge zu den Zwingern, um die Hunde beim Wiegen für das nächste Rennen zu begutachten. In diesem Moment ertönte eine Durchsage aus dem Lautsprecher über dem Feld:











„Rufen Sie nach Herrn Quade! Falls Herr Marty Quade hier auf der Rennbahn ist, kommen Sie bitte zum Haupteingang. Es gibt eine dringende Nachricht für ihn!“