Pat Boulder stellt zu viele Fragen: Kriminalroman

Irgendein kalter Tag in Chicago. Man schrieb das Jahr 1929. Ein böses Jahr, ein böser Tag.



Aber ich will mich nicht beklagen, schließlich lebe ich noch, sonst könnte ich diese Story auch gar nicht erzählen.



Chicago im Januar ist wie ein Boxer, der nie müde wird, dir einen Haken nach dem anderen zu verpassen. Die Kälte schneidet durch den Mantel, als wäre er aus Papier, und der Wind vom Lake Michigan hat die Angewohnheit, einem die letzten Reste Hoffnung aus dem Leib zu pusten. Ich stand an der Ecke South Franklin und Monroe, zog meinen Kragen hoch und versuchte, mir einzureden, dass ich noch Herr meiner Lage war. Aber das ist so eine Sache in dieser Stadt. Herr seiner Lage ist hier niemand, nicht mal der Bürgermeister.



Mein Name ist Pat Boulder, Privatdetektiv. Früher war ich mal Cop, aber das ist lange her. Jetzt verdiene ich mein Geld damit, dass ich anderen Leuten ihre Sorgen abnehme – für 25 Dollar am Tag plus Spesen. Manchmal reicht das für ein ordentliches Steak und eine Flasche Bourbon. Meistens aber nur für den Fusel, den Clunky in seinem Speakeasy ausschenkt.