Der Staub der Wüste Arizonas brannte unerbittlich in Lassiters Augen. Er zog die Zügel seines Hengstes straff und richtete seinen Blick unter der tief gezogenen Hutkrempe auf die flimmernde Hauptstraße von Coyote Wells. Die Stadt war ein gottverlassenes Nest. Hier gab es nichts, was einen Mann wie ihn länger hielt als unbedingt nötig. Aber der Hengst brauchte Wasser, und Lassiters eigene Kehle war so trocken wie das ausgedörrte Flussbett des Rio Gila an einem heißen Julitag. Er ritt im langsamen Schritttempo an der Hufschmiede vorbei. Das monotone Hämmern auf glühendes Eisen dröhnte durch die flirrende Hitze.