Zwei Kommissare und ein Fall in Barcelona: Urlaubskrimi

Henrik Voss trat aus dem klimatisierten Flughafengebäude und blinzelte in das gleißende Sonnenlicht Barcelonas. Die Hitze schlug ihm wie eine Wand entgegen, würzig und schwer, durchsetzt vom Duft nach Meer, Abgasen und einer Ahnung von Orangenblüten. Er blieb einen Moment stehen, atmete tief ein und ließ die Geräusche der fremden Stadt auf sich wirken: das Hupen der Taxis, das Rufen der Fahrer, das Murmeln von Stimmen in Sprachen, die er nicht verstand. Es war der erste Tag seines Urlaubs, und zum ersten Mal seit Monaten fühlte er sich – wenn auch nur für einen Augenblick – frei.

Er hatte sich vorgenommen, in diesen zwei Wochen alles hinter sich zu lassen: den grauen Hamburger Himmel, die endlosen Aktenberge, die schlaflosen Nächte. Barcelona sollte für ihn ein Neuanfang sein, ein Ort, an dem er die Schatten der Vergangenheit abschütteln konnte. Er hatte ein kleines Hotel im Barri Gòtic gebucht, mitten im Herzen der Altstadt, und plante, sich durch die engen Gassen treiben zu lassen, Tapas zu essen, vielleicht ein paar Museen zu besuchen. Keine Verpflichtungen, keine Termine, keine Toten.