H. C. Hollister 137

Dichte graue Nebelschwaden ballten sich über dem Tal, als plötzlich Schüsse die Stille zerrissen. "Los!", stieß der wilde Sheridan mit zusammengepressten Zähnen hervor und legte seinem Grauschimmel die Schenkel an. Orangefarben stachen die Mündungsfeuer durch die Nacht. Einer der Reiter kippte aus dem Sattel. Der Bandit bei der Wertsachenkiste richtete sich jäh auf und fiel auf das Gesicht. Matt Sheridan hatte auf harte Art den Kampf entschieden. "Eine Kutsche ohne Passagiere", sagte er. "Ich weiß schon jetzt, was die Kiste enthält ..."