Pulverrauch in Santa Fé: Western

Man sagt, der Westen sei ein Ort für Männer mit schnellen Händen und langsamem Gewissen. Ich habe oft darüber nachgedacht, ob das stimmt. In meinen Jahren als Deputy Marshal habe ich viele gesehen, die beides hatten – und einige, die beides verloren. Mein Name ist Jack L. Bridges, geboren im Jahr des Herrn 1833, und als ich die Grenze nach Kansas überquerte, war ich jung genug, um zu glauben, ich könnte die Welt verändern. Jetzt, im Frühjahr 1878, bin ich alt genug, um zu wissen, dass die Welt sich nicht so leicht ändern lässt, und dass manchmal ein Mann einfach tun muss, was getan werden muss.



Es war ein windiger Morgen, als ich mein Pferd sattelte und die staubige Hauptstraße von Buffalo Creek entlangritt. Buffalo Creek war ein kleiner Flecken, kaum mehr als ein paar Bretterbuden und eine windschiefe Kirche, aber für die nächsten Tage war es mein Zuhause. Ich war auf Anweisung des Marshals aus Dodge City gekommen, um einen Viehdiebstahl zu untersuchen. Die Rancher in der Gegend hatten sich beklagt, dass ihre Herden über Nacht dezimiert wurden, und dass die Spuren nach Süden führten – in die Richtung, in der die Comancheros und andere Gesetzlose ihr Unwesen trieben.



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