In der toten Häuserschlucht hallte das Brüllen der Motoren gespenstisch wider. Ich beugte mich tief über den Lenker der Harley. Mein Helmvisier war unter einem Stein zersplittert und zerlegte die Umgebung in glitzernde Puzzlesteinchen. Rechts und links flogen Ruinen vorbei. In der Straße lauerten Risse und tückische Schlaglöcher. Ich musste Slalom fahren, um mir nicht den Hals zu brechen. Um besser zu sehen, riss ich mir den Helm vom Kopf. Ich warf ihn hinter mich, vielleicht konnte ich ein paar von den Verfolgern zu Fall bringen. Rücksicht war nicht drin, denn die Rocker wollten mich zum Krüppel schlagen! Es war schon ein heißes Pflaster in der Bronx ...